Morceaux choisis - Messaour Boulanouar

Messaour Boulanouar

J'écris pour que la vie soit respectée par tous

 

Je donne ma lumière à ceux que l'ombre étouffe

ceux qui vaincront la haine et la vermine

 

J'écris pour l'homme en peine

l'homme aveugle

l'homme fermé par la tristesse

l'homme fermé à la splendeur du jour

 

J'écris pour vous ouvrir à la douceur de vivre

 

J'écris pour tous ceux qui ont pu sauver

de l'ombre et du commun naufrage

un coin secret pour leur étoile

un clair hublot dans leurs nuages

 

J'écris pour la lumière qui s'impose

pour le bonheur qui se révèle

j'écris pour m'accomplir au coeur de mes semblables

pour que fleurisse en nous

le désert froid du mal

 

J'écris pour que la terre m'appartienne

chaude tendre joyeuse

 

J'écris pour apaiser mon sang

mon sang violent et dur et lourd de siècles tristes

 

J'écris pour partager ma joie

avec ceux qui m'écoutent

j'écris pour être heureux pour être libre

pour tous les hommes vrais

qui comprennent mes cris ma peine et mon espoir

 

J'écris pour éveiller l'azur

au fond des yeux malades

au fond des vieux étangs de honte

 

J'écris pour qu'on défende

pour qu'on respecte l'arbre qui monte

le blé qui pousse

l'herbe au désert

l'espoir des hommes

 

 Quand la nuit se brise - Poésie algérienne, Anthologie sous la direction de Abdelmadjid Kaouah (coll. Points/Seuil, 2012)

image: stoirmdubh.unblog.fr

Le poème de la semaine

Philippe Soupault

Rien que cette lumière que sèment tes mains 

rien que cette flamme et tes yeux 

ces champs cette moisson sur ta peau 

rien que cette chaleur de ta voix 

rien que cet incendie 

rien que toi 

 

Car tu es l’eau qui rêve 

et qui persévère 

l’eau qui creuse et qui éclaire 

l’eau douce comme l’air 

l’eau qui chante 

celle de tes larmes et de ta joie 

 

Solitaire que les chansons poursuivent 

heureux du ciel et de la terre 

forte et secrète vivante 

ressuscitée 

Voici enfin ton heure tes saisons 

tes années 

 

L’automne sur le toit fait un bruit de pigeons 

l’or coule 

Il est midi 

Les arbres ont peur 

La mort vole 

L’odeur de l’agonie 

comme une trop longue musique 

sème des gouttes de sang 

une femme dort 

près d’une fleur gonflée d’eau.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

La citation du jour

Montesquieu 

 

Si on ne voulait qu'être heureux, cela serait bientôt fait. Mais on veut être plus heureux que les autres, et cela est presque toujours difficile parce que nous croyons les autres plus heureux qu'ils ne le sont.

Montesquieu, Lettres persannes (coll. GF/Flammarion, 2003)

Morceaux choisis - Andrée Chedid

Andrée Chedid

Au bout de ce voyage, nos chemins se rejoignent, et j'évoque, une fois encore, ces deux fleuves que nous avons tant aimés. Je repense à ces eaux, tellement pétries de sens, qui charrient aussi l'image de nos vies divergentes et complices, de nos vies dissemblables et accordées.

Avec toi, je me glisse en cette terre d'Egypte, si stable et si continue, mais non dénuée de déchirures, d'où nous venons tous les deux. Avec toi, je pénètre en cette ville de Paris, si fascinante et si rebelle, vers où nous portaient nos désirs.

En leurs réalités, comme en leur mystère, l'une et l'autre, me semble-t-il, se sont gravées dans nos tempéraments faits à la fois de dissidences et de fortes retrouvailles, de différences et d'inusable harmonie.

Ainsi va le corps à la poursuite de l'existence, de l'ailleurs et de l'autre, puis vers sa progressive dissolution. Ainsi demeure le coeur, fidèle à ses visages et à ses lieux privilégiés. Ainsi coulent le Nil et la Seine, lointains et proches.

Ainsi s'écoulent nos vies, si diverses et si durablement reliées.

Andrée et Louis Antoine Chedid, Le coeur demeure (Stock, 1999)

image: Nicolas de Staël, Sicile (himalayalpes.wordpress.com)

Morceaux choisis - Blaise Cendrars

Blaise Cendrars

Je voulais indiquer aux jeunes gens d’aujourd’hui qu’on les trompe, que la vie n’est pas un dilemme et qu’entre les deux idéologies contraires entre lesquels on les somme d’opter, il y a la vie, la vie, avec ses contradictions bouleversantes et miraculeuses, la vie et ses possibilités illimitées, ses absurdités beaucoup plus réjouissantes que les idioties et les platitudes de la politique, et que c’est pour la vie qu’ils doivent opter, malgré l’attirance du suicide, individuel ou collectif, et de sa foudroyante logique scientifique. Il n’y a pas d’autres choix possibles. Vivre!

Blaise Cendrars, Le lotissement du ciel (coll. Folio/Gallimard, 2010)

Le poème de la semaine

Rosemonde Gérard

merci à Marie-Elisabeth C

L’autre matin, sous la feuillée,

De soleil rose ensoleillée,

Je rêvais à toi, - tu passas!

Et je vis à ta boutonnière,

Penchant ses graines de lumière,

Une branche de mimosas.

 

"Oh! donne-la moi, je t’en prie,

Cette petite fleur flétrie…"

Murmurai-je. Et tu refusas!

D’un œil foncé qui me regarde,

Tu refusas. Tu dis: "Je garde

Cette branche de mimosas."

 

Et, sans voir qu’à cette seconde

Je ne voulais plus qu’elle au monde,

De mon tourment tu t’amusas:

"Il y en a sur la pelouse…

- Non, je veux, car je suis jalouse,

Cette branche de mimosas!

 

Si tu l’aimes, toute fanée,

C’est qu’alors on te l’a donnée,

En te taisant, tu t’accusas.

Parle! nomme-moi ma rivale!

Regarde-moi… je suis plus pâle

Que la branche de mimosas!"

 

Mais toi, d’une voix attendrie,

Tu t’écrias: "O ma chérie,

A mes regards tu proposas

Cent visages: des fous, des sages,

D’autres plus fins que les feuillages

De la branche de mimosas.

 

Mais, très curieux de nature,

Je rêvais de voir la figure

- Car je ne la connaissais pas –

Que vous faites, alors qu’on ose

Vous refuser la moindre chose…

Tiens, les voilà, les mimosas!"

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Morceaux choisis - Philippe Besson

Philippe Besson

Chez Phillies, il ne viendra plus de client, pour sûr. Les dimanches se suivent et se resemblent, en somme. C'est à se demander pourquoi on persiste à rester ouvert. Le vieux Carter a une explication: il prétend que le café est un phare et les phares ne ferment jamais, ils éclairent les nuits. Ben a un peu l'impression d'être un gardien de phare. Louise et Stephen ne songent pas à partir. Le silence du café les protège et personne ne les attend.

C'est cela qui leur est arrivé: plus personne pour les attendre. Ils sont seuls, comme ne le sont que les vieillards. Ils ont le regard hagard de solitude. Ils ont le souffle court des épuisés. Ils ont les gestes ralentis des plus démunis. Ils s'abritent dans un café improbable, à l'extrémité d'un continent. Ils égrènent leur vie comme d'autres des prières, en roulant des chapelets entre leurs doigts osseux. Ils sont parvenus au terme de quelque chose, sans être en mesure de discerner encore ce qui pourrait commencer pour eux. Ils se sont égarés.

Dans cet égarement qui les réunit, ils seraient presque capables enfin de se parler calmement, et de laisser venir entre eux une manière de douceur. Il fallait sans doute que les abcès crèvent, que la mauvaise mémoire soit expiée, que les aveux soient consentis, que la place soit nette pour qu'ils soient finalement aptes à s'adresser l'un à l'autre sans arrière-pensée, sans invective, sans remords ni rancune, sans aigreur. Et s'il suffisait désormais de se laisser aller, de ne plus se poser de questions, d'accepter le moment comme il se présente?

Ce serait comme une décontraction, une tension qui se relâche, un bras qui se détend, une main qui s'ouvre, comme lorsque les efforts ou les étreintes s'achèvent.

Tu es au moins aussi mal à l'aise que moi, c'est rassurant, mais nous avons fait le plus délicat, n'est-ce pas?

Le plus délicat, je ne sais pas. Le plus dur, certainement.

Philippe Besson, L'arrière-saison (Julliard, 2002)

Lire les classiques - François Coppée

François Coppée

merci à Hélène H

C'est l'heure exquise et matinale

Que rougit un soleil soudain. 

A travers la brume automnale 

Tombent les feuilles du jardin.

 

Leur chute est lente. Ou peut les suivre 

Du regard en reconnaissant

Le chêne à sa feuille de cuivre, 

L'érable à sa feuille de sang.

 

Les dernières, les plus rouillées, 

Tombent des branches dépouillées : 

Mais ce n'est pas l'hiver encor.

 

Une blonde lumière arrose 

La nature, et, dans l'air tout rose,

On croirait qu'il neige de l'or.

Francois Coppée, Matin d'octobre, dans: Promenades et intérieurs (poesie.webnet.fr)

image: http://ecrireagentilly.blogspot.ch

La citation du jour

Victor Hugo

Il est effrayant de penser que cette chose qu'on a en soi, le jugement, n'est pas la justice. Le jugement, c'est le relatif. La justice, c'est l'absolu. Réfléchissez à la différence entre un juge et un juste.

Victor Hugo, L'homme qui rit (coll. Folio/Gallimard, 2002)

Morceaux choisis - René Char

René Char

Il y a la beauté qui est la vérité réussie des choses, leur dimension harmonieuse, et le bonheur qui tombe comme la foudre d'un ciel qu'on croyait sans surprise, cerné de toutes parts par des étoiles, les mêmes qui troublent peut-être l'esprit de ceux qui habitent de l'autre côté de la nuit. Comment agir pour être heureux, toujours davantage, sans trébucher, sans vieillir et sans perdre courage? Sans courir trop vite devant son amour avec la crainte de ne plus l'apercevoir en se retournant? Nous abordons cette envie comme un mur de flammes mais sommes cendres avant de l'avoir franchi.

René Char, Trois coups sous les arbres - Claire (Bibliothèque de la Pléiade/Gallimard, 1983)

image: John William Waterhouse (spleen-et-ideal.over-blog.fr)