Le poème de la semaine

Edmond Jabès

Que les bois aient des arbres,

Quoi de plus naturel ?

Que les arbres aient des feuilles,

Quoi de plus évident ?

Mais que les feuilles aient des ailes,

Voilà qui, pour le moins, est surprenant.

Volez, volez, beaux arbres verts.

Le ciel vous est ouvert.

Mais prenez garde à l’automne, fatale

Saison, quand vos milliers et milliers

D’ailes

redevenues feuilles,

tomberont.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

René Char

Dans les rues de la ville, il y a mon amour.

Peu importe où il va dans le temps divisé.

Il n'est plus mon amour: chacun peut lui parler.

Il ne se souvient plus qui, au juste, l'aima.

 

Il cherche son pareil dans le voeu des regards.

L'espace qu'il parcourt est ma fidélité.

Il dessine l'espoir, puis, léger, l'éconduit.

 

Je vis au fond de lui comme une épave heureuse.

A son insu, ma liberté est son trésor!

Dans le grand méridien où s'inscrit son essor,

Ma solitude se creuse.

 

Dans les rues de la ville, il y a mon amour.

Peu importe où il va dans le temps divisé.

Il n'est plus mon amour: chacun peut lui parler.

Il ne se souvient plus qui, au juste, l'aima

Et l'éclaire de loin pour qu'il ne tombe pas!

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Ernest Pépin

Passagers des vents

Et de toute géographie souterraine

Nous glanons d’immenses voyances

Et honorons la vertu des sables aériens

Il n’est griffures qui vaillent ni gommiers ni mémoires

Seules les boues ont gardé nos empreintes

Nous parlons le magma et la turbulence folle

De ces courants d’hommes

Au grand charroi des îles

N’était-ce l’amandier et son parasol de rêves

Ou l’oiseau foudroyé de vivre son voyage

Notre voix va au vent tremblant

Des fougères sacrées

Tant de boucans nous guettent aux haltes

Tant de langues se perdent aux feuillages

Mais sur la jetée des vents d’ailleurs

Et d’ici

Nous hâlons le coutelas des tempêtes

Le lieu est mémoire

Comme gouffre de lumière

Où nous naviguons à hisser nos élans

Chavire grand ciel

Les étoiles nous sont rumeurs de prophètes

Par tous vents nos jardins s’émerveillent

Là-haut l’île suspend sa crinière

Voyageur des vents souffle les mots

Acquitte-toi des frontières

O vents des mots

Lavez l’écorce et le champignon des songes

Là-bas m’attend une auberge marine

Salaison de mots

Et conteurs en veille

Et paroles d’embruns

Et compère Soleil

Ceux qui s’en viennent sont de connivence

Plumes que laissent les voyageurs des vents

Aux pirates et aux dieux.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Saint-John Perse

Oiseaux, lances levées à toutes frontières de l'homme !…

 

L'aile puissante et calme,

et l'œil lavé de sécrétions très pures,

ils vont et nous devancent aux franchises d'outre-mer,

comme aux Échelles et Comptoirs

d'un éternel Levant.

Ils sont pèlerins de longue pérégrination,

Croisés d'un éternel An Mille.

Et aussi bien furent-ils Croisés sur la croix de leurs ailes...

Nulle mer portant bateaux a-t-elle jamais connu

pareil concert de voiles et d'ailes sur l'étendue heureuse ?

 

Avec toutes choses errantes par le monde

et qui sont choses au fil de l'heure,

ils vont où vont tous les oiseaux du monde,

à leur destin d'êtres créés...

Où va le mouvement même des choses, sur sa houle,

où va le cours même du ciel, sur sa roue

- à cette immensité de vivre et de créer

dont s'est émue la plus grande nuit de mai -

ils vont, et doublant plus de caps que n'en lèvent nos songes,

ils passent, nous laissant à l'Océan

des choses libres et non libres...

 

Ignorants de leur ombre,

et ne sachant de mort que ce qui s'en consume d'immortel

au bruit lointain des grandes eaux,

ils passent, nous laissant, et nous ne sommes plus les mêmes.

Ils sont l'espace traversé d'une seule pensée.

 

Laconisme de l'aile!

ô mutisme des forts...

Muets sont-ils, et de haut vol,

dans la grande nuit de l'homme.

Mais à l'aube, étrangers, ils descendent vers nous:

vêtus de ces couleurs de l'aube

- entre bitume et givre -

qui sont les couleurs mêmes du fond de l'homme...

Et de cette aube de fraîcheur,

comme d'un ondoiement très pur,

ils gardent parmi nous quelque chose du songe de la création.

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Abdellatif Laâbi

J'aurai gravé sur l'éther

des voix

des cantilènes

des cris

des bribes d'histoire

des dates sans commentaire

des mots d'adieu

repris à des stèles funéraires

des chemins d'exil

des bateaux de retour

des nervures d'arbres

des silhouettes d'oiseaux

des corps de femmes

des traces de pas

des cours de fleuves

des dessins d'enfants

une main coupée

un coeur nu

un lever de soleil

que j'ai imaginé le premier

sur terre

une étoile

que j'ai souvent visitée dans mes rêves éveillés

un homme debout

les pieds fermes

la tête haute

et dans ses yeux où perle une larme

subitement agrandis à la dimension du ciel

j'aurai gravé en pointillé

la flèche de l'infini

 

J'aurai marqué

cette page

et refermé

le livre

  

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème du jour

Jacques Chessex

En ce temps-là j'allais par ces bois

Multipliant mon émoi dans mon coeur

Le vent de mai chauffait l'air

L'aubépine brûlait blanche

   vers la lumière de l'orée

Et déjà je savais quel accord

Liait la fleur neigeuse et le secret de l'ombre

   où je marchais

Avec mon propre secret et cette fleur

Si mal contenue dans mon seul crâne

 

Ainsi j'allais à mon habitude

Quand la beauté tremble

avec sa musique d'os et de clarinette

Dans la buée heureuse des arbres

Et le rossignol peut louer ma résolution 

Et moi

errer par les arbres noirs

et ne craignant nulle rencontre

Car la simplicité du coeur est une forteresse

La beauté une armure

Assis au caveau des branches

le Cerf m'approuvait

Son sourire rayonnait comme un astre

Au hallier nocturne en plein jour.

 

Que craindre du rusé et du chasseur

Car la limpidité de l'âme est visible

A travers l'os et la peau des purs

Et leur candeur effraie le fourbe

 

En ce temps-là j'allais innocemment

   par la nuit courbe

J'étais une fontaine où je buvais

   à ma propre source

Une coulée d'air où je suspendais ma bouche

Ainsi boirait ma lèvre à la rivière de ta bouche

Mon âme se fortifierait à la clarté de la seule Eau.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème du jour

Marceline Desbordes-Valmore

J'ai voulu, ce matin, te rapporter des roses,

Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes

Que les noeuds trop serrés n'ont pu les contenir.

 

Les noeuds ont éclaté, les roses envolées

Dans le vent, à la mer s'en sont toutes allées.

Elles ont suivi l'eau pour ne plus revenir.

 

La vague en a paru rouge et comme enflammée,

Ce soir, ma robe encore en est tout embaumée...

Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Andrée Chedid

Nul n'a vécu le fond d'une rose

L'espace d'un océan

Ou le lieu de son corps

 

Nul n'entrevoit l'écart entre la pulpe et l'écorce

Ne démêle l'écheveau de l'ombre et de la fleur

 

Les nuits martèlent nos clairières

Le jour abreuve nos ravins

Nul chemin n'est plus inverse que le nôtre

Mais nul plus souverain

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Jean Grosjean

Nous reposons à ton ombre

malgré l'éclat du jour qui torréfie les champs.

Nous échappons par tes nuits étoilées

aux dimensions de notre internement.

 

Tu peux guider ou dérouter nos songes,

on ne t'entend pas plus qu'un vol d'effraie.

Si nous effraie que la nuit se prolonge

c'est toi qui viens ouvrir les volets.

 

Beauté des vitres que ton souffle embue,

charme des premiers pas dans le jardin. 

Tu poses doucement sur le talus

un vieux brouillard comme un chapeau d'emprunt.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Edmond Jabès

Je ne cesserai pas

de chanter les cloches des rencontres muettes,

les bras des divans parfumés,

les grandes chutes d'oiseaux ressemblants,

les éternels miroirs vibrants.

 

Je ne cesserai pas

de chanter la morsure rouge des lèvres,

l'épaule insoumise, les aisselles surprises,

les seins toujours à l'heure

aux rendez-vous nocturnes.

 

Je ne cesserai pas

de chanter ton visage poudré de cendre,

le dernier naufrage

à l'aube soufflée des lampes,

ta nuque échappée à l'étreinte,

tes pas que rien ne trahit.

 

Je ne cesserai pas

de chanter tes hanches profondes,

tes chevilles noyées dans les nuages,

tant de pensées vagabondes,

tant de fumée divine.

 

Je ne cesserai pas

de chanter ta chevelure courante

aux pieds des arbres solitaires

blessés de feuilles et d'oeillères.

 

Je ne cesserai pas

de chanter la rue, le parc, la mer,

car je te connais,

car je t'aime et te connais.

 

Je ne cesserai pas

d'apprendre à rire,

à peindre et rire

dans le fond des palais;

car je te crains,

car je t'aime et te crains.

 

Je ne cesserai pas

de forger des serrures,

des cadenas et des ceintures

tout au long du ciel,

car je te garde,

car je t'aime et te garde.

 

Je ne cesserai pas

de couper tes mains, 

tes bras et tes poings

pour que jamais l'adieu

ne remonte sur l'eau.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Morceaux choisis - Jean-Pierre Siméon

Jean-Pierre Siméon 

La joie n'appartient à personne

les chemins la respirent

et les nuits et leurs aubes si proches

et nos épaules tout habillées de vent

est-ce elle

allons

qui se retire quand l'heure soudain

est un jardin qui se fige

n'est-ce pas nous

plutôt rugueux et impénétrables

qui nous absentons

nous qui prononçâmes dans un rire imprudent

le mot de trop

non

notre joie n'est pas nôtre

pourquoi sinon durerait-elle en les autres

quand nous-mêmes à nous-mêmes

nous mourons

nous l'avons bien embrassée et tant de fois

la chose heureuse

nous l'avons crue à nous bien sûr

comme on croit sien un printemps

quand on sent monter en soi

une eau rebelle et bienfaisante

mais c'est croire cela

que la source n'existe

que pour nos lèvres or

tout existe hors de nous

la joie aussi donc et son corps de rivière

allez si vous voulez enfants

cueillir la truite dans l'eau claire

et puis regardez-la mourir

dans vos mains nues

langage perdu

langage à jamais perdu

qui nous donnait le monde

allons c'est dit amis

marchons droit dans les chemins chantants

et respirons le chant

et respirons l'arbre et l'oiseau et la terre

donnons-nous vertigineux

aux strophes de la lumière bue

par les branches

ayons le coeur bien tendre

le pas ivre et la pensée errante

promeneurs naïfs

dans la vie innombrable

marchons silencieux

et la joie doit venir

elle viendra bonne fille implacablement

oh laissons-la venir

compagne jaillissant d'un buisson inconnu

et donnons-lui nos mains sans mot dire

sans rien croire

spérant seulement que notre visage

en elle se repose

et qu'un instant

par quel amour sans nom

nous ne vivions que d'être

nous aurons ce jour-là

les yeux lavés de tout désir

de tout regret

nous irons dans la beauté d'un matin

le long d'une rivière

entre douleur et douleur

le coeur battu

le coeur recommençant

et nous la saurons alors la joie libre

et sans attente

comme un dernier souffle frais

peut-être

au revers de la nuit.

 Jean-Pierre Siméon, Taité des sentiments contraires (Cheyne, 2011)

image: Marc Chagall, La maison des splendeurs

 

Le poème de la semaine

Abdellatif Laâbi

Les dés sont jetés

 

Malgré toutes tes contorsions

tu n'as pas de prise sur la mort

Alors écris la vie!

ton calame d'encre et de sang

ton royaume sans sujets ni maître

ta patrie sans terre

ta seule croyance hors religion

tes yeux et ta langue

ta richesse et ton dénuement

ta face éclairée et ton ombre

ta génitrice et ta progéniture

ta perdition et ton salut

ta croix d'infamie et ton diadème

ton lupanar et ton temple

ton désert et ton oasis

ta science et ton ignorance

ta boussole et ton dédale

ton jeu de marelle et ta cité idéale

ta règle et ton exception

ta peau de chagrin et ton éternité

ta blessure et ta drogue

 

Ecris la vie ainsi nommée

qualifiée

et reconnue

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Louis Aragon

Toutes les chambres de ma vie

M'auront étranglé de leurs murs

Ici les murmures s'étouffent Les cris se cassent

 

Celles où j'ai vécu seul

A grands pas vides

Celles Qui gardaient leurs spectres anciens

Les chambres d'indifférence

 

Les chambres de la fièvre et celle que

J'avais installée afin d'y froidement mourir

Le plaisir loué Les nuits étrangères

Il y a des chambres plus belles que blessures

Il y a des chambres qui vous paraîtront banales

Il y a des chambres de supplications

Des chambres de lumière basse des

Chambres prêtes à tout sauf au bonheur

Il y a des chambres à jamais pour moi de mon sang

Eclaboussées

Toutes les chambres un jour vient

Que l'homme s'y écorche vif

Qu'il y tombe à genoux qu'il demande pitié

Qu'il balbutie et se renverse comme un verre

Et subit le supplice épouvantable du temps

Derviche lent le temps est rond qui tournesur lui-même

Qui regarde d'un oeil circulaire

L'écartèlement de son destin

Et le petit bruit d'angoisse avant les

Heures les demies

Je ne sais jamais si cela va sonner ma mort

Toutes les chambres sont chambres de justice

Ici je connais ma mesure et le miroir

Ne me pardonne pas

Toutes les chambres quand enfin je m'endormis

Ont jeté sur moi la punition des rêves

Car je ne sais des deux le pis rêver ou vivre.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Nadia Tuéni

En pays de prières

la lumière habite un vitrail.

Le matin glisse dans la chapelle,

un moine et son ombre jumelle.

La vierge dort sous son émail.

Le soleil professe et travaille,

sur les terres de Mâr Charbel.

 

En pays de prières,

la montagne à un double nez;

des larmes en formes de peupliers.

On cultive entre les rochers,

graines et fleurs de chapelets.

 

En pays de prières

la lune quitte son orbite.

Un enfant cache dans la bruyère,

un Ave plus quatre Pater.

 

Et la nuit ouvre sa portière,

s'en échappe une Carmélite,

qui serre dans son aumônière,

des dragées blanches d'eau bénite.

La lune quitte son orbite,

pour rejoindre sur la clairière

la robe brune de l'Ermite.

 

En pays de prières

les corps sont bribes d'un même secret.

C'est le souffle du Juste,

qui rend plus bleu le ciel,

au-dessus des vallées.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Catherine Pozzi

Très haut amour, s’il se peut que je meure

Sans avoir su d’où je vous possédais,

En quel soleil était votre demeure

En quel passé votre temps, en quelle heure

Je vous aimais,

 

Très haut amour qui passez la mémoire,

Feu sans foyer dont j’ai fait tout mon jour,

En quel destin vous traciez mon histoire,

En quel sommeil se voyait votre gloire,

Ô mon séjour…

 

Quand je serai pour moi-même perdue

Et divisée à l’abîme infini,

Infiniment, quand je serai rompue,

Quand le présent dont je suis revêtue

Aura trahi,

 

Par l’univers en mille corps brisée,

De mille instants non rassemblés encor,

De cendre aux cieux jusqu’au néant vannée,

Vous referez pour une étrange année

Un seul trésor

 

Vous referez mon nom et mon image

De mille corps emportés par le jour,

Vive unité sans nom et sans visage,

Cœur de l’esprit, ô centre du mirage,

Très haut amour.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Jean-Pierre Lemaire 

Un chant d'oiseau découpe la fenêtre

Notre lit s'éveille au milieu du jardin

derrière les volets qui ne laissent passer

de la vie que l'invisible

Au fond sur le mur

une échelle de lumière

rouge d'abord, puis dorée

Le long de l'échelle

les musiciens anonymes du jour

montent et descendent

Crois-tu qu'avec la poésie

nous pourrions y monter nous aussi?

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Henri Pichette

la légère

candide

capricieuse

tourbillonnante

ouatée

poudreuse

neige dont j'aime

la

lente lente chute

 

par un jour de grisaille aux vapeurs violâtres

ou quelquefois même (je l'ai vu)

par un ciel terre de Sienne

elle

papillonne blanc,

plus blanc que les piérides blanches

qui volettent en avril comme fiévreusement,

à moins que ce ne soit frileusement

autour

de roses

couleur d'âtre

 

météore

qui touche ma manche de ratine,

y posant des cristaux à six branches

sous mes yeux d'étincelles

 

pluie

de

plumes

de

mouettes

muettes

 

recouvrant la plaine deshéritée

emmantelant la forêt squelettique

 

épaisse assoupissante et ensevelissante

 

blanche telle

une belle absence de parole

 

blanche autant qu'absolue

dans un silence d'oeil

qui rêve l'éternité blanche

 

neige neigée

tellement soleillée

que d'un blanc aveuglant,

et brûlante! 

 

moelle de diamant

 

neiges du Harfang aux iris jaune d'or

et ventre blanc pur de la Panthère des neiges

 

de quel oiseau fléché fuyant à travers ciel

ce pointillé de sang sur la neige vierge?

 

regardez, par-delà

cette grille givrée

d'innocentes hermines

dorment tout de leur long

sur les bras des croix

 

alors qu'à l'intérieur l'enfant

le front appuyé à la vitre

pour jouer

fait de la buée,

dehors chaque flocon

éclate une petite larme

qui roule

en bas

du carreau

où le mastic est vieux comme la maison

 

Et

tout là-bas

(à l'heure de mon coeur qui bat tout bas)

quelqu'un

contemple

la rencontre de la neige

floconneuse, innombrable

avec la mer

formidable, comme

de plomb,

glauque

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Louis Aragon

C'est une chose étrange à la fin que le monde

Un jour je m'en irai sans en avoir tout dit

Ces moments de bonheur ces midis d'incendie

La nuit immense et noire aux déchirures blondes.

 

Rien n'est si précieux peut-être qu'on le croit

D'autres viennent. Ils ont le cœur que j'ai moi-même

Ils savent toucher l'herbe et dire je vous aime

Et rêver dans le soir où s'éteignent des voix.

 

D'autres qui referont comme moi le voyage

D'autres qui souriront d'un enfant rencontré

Qui se retourneront pour leur nom murmuré

D'autres qui lèveront les yeux vers les nuages.

 

II y aura toujours un couple frémissant

Pour qui ce matin-là sera l'aube première

II y aura toujours l'eau le vent la lumière

Rien ne passe après tout si ce n'est le passant.

 

C'est une chose au fond, que je ne puis comprendre

Cette peur de mourir que les gens ont en eux

Comme si ce n'était pas assez merveilleux

Que le ciel un moment nous ait paru si tendre.

 

Oui je sais cela peut sembler court un moment

Nous sommes ainsi faits que la joie et la peine

Fuient comme un vin menteur de la coupe trop pleine

Et la mer à nos soifs n'est qu'un commencement.

 

Mais pourtant malgré tout malgré les temps farouches

Le sac lourd à l'échine et le cœur dévasté

Cet impossible choix d'être et d'avoir été

Et la douleur qui laisse une ride à la bouche.

 

Malgré la guerre et l'injustice et l'insomnie

Où l'on porte rongeant votre cœur ce renard

L'amertume et Dieu sait si je l'ai pour ma part

Porté comme un enfant volé toute ma vie.

 

Malgré la méchanceté des gens et les rires

Quand on trébuche et les monstrueuses raisons

Qu'on vous oppose pour vous faire une prison

De ce qu'on aime et de ce qu'on croit un martyre.

 

Malgré les jours maudits qui sont des puits sans fond

Malgré ces nuits sans fin à regarder la haine

Malgré les ennemis les compagnons de chaînes

Mon Dieu mon Dieu qui ne savent pas ce qu'ils font.

 

Malgré l'âge et lorsque soudain le cœur vous flanche

L'entourage prêt à tout croire à donner tort

Indifférent à cette chose qui vous mord

Simple histoire de prendre sur vous sa revanche.

 

La cruauté générale et les saloperies

Qu'on vous jette on ne sait trop qui faisant école

Malgré ce qu'on a pensé souffert les idées folles

Sans pouvoir soulager d'une injure ou d'un cri.

 

Cet enfer Malgré tout cauchemars et blessures

Les séparations les deuils les camouflets

Et tout ce qu'on voulait pourtant ce qu'on voulait

De toute sa croyance imbécile à l'azur.

 

Malgré tout je vous dis que cette vie fut telle

Qu'à qui voudra m'entendre à qui je parle ici

N'ayant plus sur la lèvre un seul mot que merci

Je dirai malgré tout que cette vie fut belle.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Le poème de la semaine

Vénus Khoury-Ghata

Parce qu'ils ont hésité entre la rose et l'ombre

parce qu'ils ont chargé leurs fusils de pluie

ils sont morts d'oubli

 

Ne meurent que les crédules

qui abritent sous leur toit des nuages étrangers

écrivent leur visage sur la buée des villes

étreignent un canon

suivent un grenadier

 

Ne meurent que les naïfs

qui saignent avec le coquelicot

 

Ne meurent tous les soirs

quand les heures s'alignent

qu'elles deviennent couteau

entre les lèvres des horloges

quand la lumière dans leur bouche

se tait.

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Paul Claudel

pour Jean-Pierre O

Par les deux fenêtres qui sont en face de moi,

les deux fenêtres qui sont à ma gauche,

et les deux fenêtres qui sont à ma droite,

je vois, j’entends d’une oreille et de l’autre tomber immensément la pluie.

 

Je pense qu’il est un quart d’heure après midi :

autour de moi, tout est lumière et eau.

Je porte ma plume à l’encrier,

et jouissant de la sécurité de mon emprisonnement, intérieur, aquatique,

tel qu’un insecte dans le milieu d’une bulle d’air, j’écris ce poème.

 

Ce n’est point de la bruine qui tombe,

ce n’est point une pluie languissante et douteuse.

La nue attrape de près la terre et descend sur elle serré et bourru,

d’une attaque puissante et profonde.

Qu’il fait frais, grenouilles, à oublier,

dans l’épaisseur de l’herbe mouillée, la mare !

Il n’est pas à craindre que la pluie cesse;

cela est copieux, cela est satisfaisant.

Altéré, mes frères, à qui cette très merveilleuse rasade ne suffirait pas.

La terre a disparu, la maison baigne,

les arbres submergés ruissellent,

le fleuve lui-même qui termine mon horizon

comme une mer paraît noyé.

Le temps ne me dure pas, et, tendant l’ouïe,

non pas au déclenchement d’aucune heure,

je médite le ton innombrable et neutre du psaume.

 

Cependant la pluie vers la fin du jour s’interrompt,

et tandis que la nue accumulée prépare un plus sombre assaut,

telle qu’Iris du sommet du ciel fondait tout droit au cœur des batailles,

une noire araignée s’arrête, la tête en bas

et suspendue par le derrière au milieu de la fenêtre que j’ai ouverte

sur les feuillages et le Nord couleur de brou.

Il ne fait plus clair, voici qu’il faut allumer.

Je fais aux tempêtes la libation de cette goutte d’encre.

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Morceaux choisis - Anna Akhmatova

 

Anna Akhmatova 

N’essaie pas de me faire peur

Ne me parle pas du destin qui te menace

Ni de la tristesse sans fin de ce pays.

 

Voici notre première fête

Et cette fête a nom rupture.

Tant pis.

Nous n’attendrons pas l’aube.

La lune pour nous n’aura pas divagué.

 

Je vais te donner aujourd’hui

Ce qu’on n’a jamais vu au monde:

Mon reflet sur l’eau, vers le soir,

Quand le ruisseau n’a pas sommeil;

Un regard qui n’a pas aidé

L’étoile filante à trouver

Le chemin qui ramène au ciel;

L’écho de cette voix sans force

Qui était fraîche cet été...

 

Pour que tu puisses supporter d’entendre

Dans les datchas les médisances des corbeaux.

Pour que les jours du mois d’octobre

Te soient plus doux que la douceur de mai.

Mon ange, souviens-toi de moi.

Au moins, tant que n’est pas tombée

La première neige,

souviens-toi.

Anna Akhmatova, La course du temps - Requiem / Poèmes sans héros et autres poèmes (coll. Poésie/Gallimard, 2007)

 

Le poème de la semaine

Jean Cocteau

L'églantier est un piège.

Un cruel errement

Des guerres enfantines.

 

Sade, marquis charmant,

Voleur des églantines,

Rougit sa main d'amant.

 

Il signe sur la neige,

Et sur la glace ment

Avec un diamant.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Le poème de la semaine

Robert Desnos

Il était une feuille avec ses lignes

    Ligne de vie

    Ligne de chance

    Ligne de coeur

    Il était une branche au bout de la feuille

    Ligne fourchue signe de vie

    Signe de chance

    Signe de coeur

    Il était un arbre au bout de la branche

    Un arbre digne de vie

    Digne de chance

    Digne de coeur

    Coeur gravé, percé, transpercé,

    Un arbre que nul jamais ne vit.

    Il était des racines au bout de l'arbre

    Racines vignes de vie

    Vignes de chance

    Vignes de coeur

    Au bout des racines il était la terre

    La terre tout court

    La terre toute ronde

    La terre toute seule au travers du ciel

La terre.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

J.G. Cecconi

Regarder le ciel ouvert, 

pressentir la menace des chaînes

et dire non.

 

Il faut qu'une voix demeure

même fluette, fragile,

mais équitable pour tous,

se réclamant du possible refus.

 

Comme le temps qui passe

entre les jointures des pierres

et les portes des prisons,

depuis longtemps le fer

durcit la peau.

 

Malgré la surdité des hommes,

telle une luciole perdue au creux de la nuit,

que cette petite voix demeure

et qu'elle n'oublie pas

de dire non.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Paul Eluard

La nuit n'est jamais complète 

Il y a toujours, puisque je le dis

Puisque je l'affirme

Au bout du chagrin 

Une fenêtre ouverte 

Une fenêtre éclairée 

Il y a toujours un rêve qui veille 

Désir à combler, faim à satisfaire 

Un coeur généreux 

Une main tendue, une main ouverte 

Des yeux attentifs 

Une vie, la vie à se partager. 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle