Morceaux choisis - Anonyme du XVe siècle

Anonyme du XVe siècle

Si je possédais deux cheveux de toi, 

Que l'on croirait d'or, telle est leur blondeur,

J'aimerais narguer la Cour en douceur.

 

Je voudrais bien me broder un bonnet

Plein de coraux tout petits et de perles,

Avec les fils d'or de tes cheveux mêmes.

 

L'ami Tristan, appâté par le gain,

Les prenant pour de l'or, non sans raison,

M'attraperait pour me mettre en prison.

 

Et j'y dirais dans un éclat de rire:

Ce sont les cheveux de celle que j'adore;

Salut mon gars, si tu y vois de l'or.

 

Anthologie bilingue de la poésie italienne (Bibliothèque de la Pléiade/Gallimard, 1994) 

image: Mariano Salvador Maella, Vénus remettant sa ceinture à Junon (vers 1786)

Morceaux choisis - Kanstantsyïa Bouïlo

Kanstantsyïa Bouïlo

J'aime notre pays,

ce petit coin où je suis née, où j'ai grandi,

où j'ai versé mes premières larmes d'infortune.

 

J'aime notre peuple biélorusse,

nos petites fermes dans la verdure des vergers,

les plaines dorées de champs de blé,

le bruissement de nos bosquets et de nos forêts;

et la rivière qui entraîne impétueusement

ses eaux vers des lointains inconnus,

et le jaune des plages de sable,

et l'éclat de leurs vagues limpides.

 

J'aime le printemps qui verdoie, fleurit,

parant gaiement la terre.

J'aime le craquettement des cigognes 

dans leurs nids,

et le chant de l'alouette,

la chaleur torride de l'été,

les pluies estivales et l'orage,

le grondement du tonnerre

et, à travers les nuages noirs,

les éclairs de feu.

 

L'automne incertain, je l'aime aussi,

et le premier sifflement des serpes et des faux,

lorsque les moissonneuses

s'apprètent à couper le blé,

et les faucheurs - le foin.

 

J'aime l'hiver et ses gelées

qui décorent les fenêtres d'arabesques,

et la neige blanche

qui, recouvrant les champs,

brille avec incandescence

sous les étoiles claires.

 

J'aime, quand la nuit est belle, 

tard dans la cour rester,

suivre des yeux le scintillement des étoiles,

ou les rayons dorés de la lune.

 

Et j'aime la chanson de mon pays

que les filles fredonnent dans les champs,

les modulations de leurs voix

s'élevant de la plaine

où elles flottent et chatoient.

 

Tout dans ce pays est cher à mon coeur,

tant j'aime mon pays natal,

où j'ai rencontré mon premier bonheur,

et versé de chagrin mes premières larmes.

 

Voix de femmes - Anthologie / Poèmes et photographies du monde entier (Editions Turquoise, 2012)

image: Biélorussie (voyages.ideoz.fr)

La citation du jour

Nadia Tuéni

Tu as sali la mer par tendresse, Etranger, mais tu ne savais pas qu’elle est espace vide, qu’elle est tout ce qui reste du chemin nécessaire à la respiration des bibles, au pacte entre nous et nous, à la mort fertile et qui devient jardin de sommeil et d’eau pour délivrer les races, nécessaire au sens de chaque pierre dont je suis la neige royale, pour que la terre apprenne à vivre avec son double, ne plus connaître l'absence. Etranger, le sable est langage du monde, nos pieds ont déchiffré ce qui brûle ton soleil et t’empêche d’être libre comme enfant. Etranger, voilà pourquoi ce soir sous les murs derniers de l’Asie, j’offre mon corps mobile au rasoir de la vague.

Nadia Tuéni, Oeuvres poétiques complètes (Éditions Dar An-Nahar, 1986)

Lire les classiques - Alphonse de Lamartine

Alphonse de Lamartine

Souvent sur la montagne, à l'ombre du vieux chêne,

Au coucher du soleil, tristement je m'assieds; 

Je promène au hasard mes regards sur la plaine,

Dont le tableau changeant se déroule à mes pieds.

 

Ici gronde le fleuve aux vagues écumantes;

Il serpente, et s'enfonce en un lointain obscur;

Là le lac immobile étend ses eaux dormantes

Où l'étoile du soir se lève dans l'azur.

 

Au sommet de ces monts couronnés de bois sombres,

Le crépuscule encor jette un dernier rayon;

Et le char vaporeux de la reine des ombres

Monte, et blanchit déjà les bords de l'horizon.

 

Cependant, s'élançant de la flèche gothique,

Un son religieux se répand dans les airs:

Le voyageur s'arrête, et la cloche rustique

Aux derniers bruits du jour mêle de saints concerts.

 

Mais à ces doux tableaux mon âme indifférente

N'éprouve devant eux ni charme ni transports;

Je contemple la terre ainsi qu'une ombre errante

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

 

De colline en colline en vain portant ma vue,

Du sud à l'aquilon, de l'aurore au couchant,

Je parcours tous les points de l'immense étendue,

Et je dis : Nulle part le bonheur ne m'attend. 

 

Que me font ces vallons, ces palais, ces chaumières,

Vains objets dont pour moi le charme est envolé?

Fleuves, rochers, forêts, solitudes si chères,

Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé!

 

Que le tour du soleil ou commence ou s'achève,

D'un oeil indifférent je le suis dans son cours;

En un ciel sombre ou pur qu'il se couche ou se lève,

Qu'importe le soleil? je n'attends rien des jours.

 

Quand je pourrais le suivre en sa vaste carrière,

Mes yeux verraient partout le vide et les déserts:

Je ne désire rien de tout ce qu'il éclaire;

Je ne demande rien à l'immense univers.

 

Mais peut-être au-delà des bornes de sa sphère,

Lieux où le vrai soleil éclaire d'autres cieux,

Si je pouvais laisser ma dépouille à la terre,

Ce que j'ai tant rêvé paraîtrait à mes yeux!

 

Là, je m'enivrerais à la source où j'aspire;

Là, je retrouverais et l'espoir et l'amour,

Et ce bien idéal que toute âme désire,

Et qui n'a pas de nom au terrestre séjour!

 

Que ne puis-je, porté sur le char de l'Aurore,

Vague objet de mes voeux, m'élancer jusqu'à toi!

Sur la terre d'exil pourquoi resté-je encore?

Il n'est rien de commun entre la terre et moi.

 

Quand là feuille des bois tombe dans la prairie,

Le vent du soir s'élève et l'arrache aux vallons;

Et moi, je suis semblable à la feuille flétrie:

Emportez-moi comme elle, orageux aquilons!

 

Alphonse de Lamartine,  Méditations poétiques, suivi de: Nouvelles méditations poétiques (coll. Poésie/Gallimard, 2006)

Morceaux choisis - Nadia Tuéni

Nadia Tuéni

Cette fleur qui multiplie les évidences

emprunte à l'eau son nom

à la mer son corps lent;

le temps rejettera des mots sur le rivage

et le silence des décombres

bien plus beau qu'un enfant qui meurt

 

Il y a je le sais cette fleur et la terre

tes yeux comme une phrase d'où partent les navires

la mémoire s'endort dans les greniers liquides

car cette fleur et le poète

ont une même histoire de violente écriture

preuve que la pensée n'est pas ce que l'on dit

mais sur la plaine un exact incendie

 

Nadia Tuéni, La terre arrêtée (Belfond, 1984)

image: http://emmila.canalblog.com/archives/poesie____gerald_bloncourt/p10-0.htm

Morceaux choisis - Hugo von Hofmannsthal

Hugo von Hofmannsthal

Nous sommes faits de ce dont on fait tous les rêves,

Et les rêves ouvrent grands soudain les yeux

Comme des petits enfants sous les cerisiers,

Où la pleine lune vient commencer dans le feuillage

Sa course d'or pâli à travers la grande nuit. ...

 

Nos rêves ne surgissent pas autrement.

Ils sont là et ils vivent comme un enfant qui rit,

guère moins grands dans leur tenue et leur départ

Qu'une pleine lune éveillée du haut des arbres.

Le plus intime est grand ouvert à leur tissage:

Comme des mains d'esprits dans un espace enclos

Ils sont en nous et y ont toujours vie.

Et trois font un: un homme, une chose, et un rêve.

 

Hugo von Hofmannsthal, Tercets sur la mortalité - Anthologie bilingue de la poésie allemande (Bibl. de la Pléiade/Gallimard, 1995)

Morceaux choisis - Sylvia Plath

Sylvia Plath

Combien de temps pourrai-je être un mur,

     protégeant du vent?

Combien de temps pourrai-je

Atténuer le soleil de l'ombre de ma main,

Intercepter les foudres bleues

     d'une lune froide?

Les voix de la solitude, les voix de la douleur

Cognent à mon dos inlassablement,

Cette petite berceuse, pourra-t-elle

     les adoucir?

 

Sylvia Plath, Trois femmes (Editions des Femmes, 1975)

Morceaux choisis - Pierre Reverdy

Pierre Reverdy

Il marchait au milieu du ciel les yeux baissés et les autres passants le regardèrent. Un peu plus bas, aux fenêtres, les têtes pendaient. Et les formes blanches qu'avaient laissées la lune, la nuit passée, se ranimèrent. La foule criait; au moins tous ceux qui s'étaient reconnus. On emportait le jour par morceaux dans toutes les rues de la ville. Et les cheveux du vent, mêlés au flot des gens et des voitures, s'engouffraient entre les murs et se nouaient. Tout le monde courait sans savoir où. Les pavés attachaient les regards. La terre. Le jour entrait parfois sans ressortir. Le mouvement s'étendait jusqu'aux fossés, qui bordaient les dernières maisons et, au-delà, on retrouvait le terrain plat. Le calme. Des ombres immobiles. Et le soleil reprenait partout sa place, sans qu'on puisse le toucher ni le prendre, au gré de son désir.

Pierre Reverdy, Main d'oeuvre / Poèmes 1913 - 1949 (Mercure de France, 1949)

image: Herculaneum, Campanie - Italie (katbrakatjamb.blogspot.com)

Morceaux choisis - Messaour Boulanouar

Messaour Boulanouar

J'écris pour que la vie soit respectée par tous

 

Je donne ma lumière à ceux que l'ombre étouffe

ceux qui vaincront la haine et la vermine

 

J'écris pour l'homme en peine

l'homme aveugle

l'homme fermé par la tristesse

l'homme fermé à la splendeur du jour

 

J'écris pour vous ouvrir à la douceur de vivre

 

J'écris pour tous ceux qui ont pu sauver

de l'ombre et du commun naufrage

un coin secret pour leur étoile

un clair hublot dans leurs nuages

 

J'écris pour la lumière qui s'impose

pour le bonheur qui se révèle

j'écris pour m'accomplir au coeur de mes semblables

pour que fleurisse en nous

le désert froid du mal

 

J'écris pour que la terre m'appartienne

chaude tendre joyeuse

 

J'écris pour apaiser mon sang

mon sang violent et dur et lourd de siècles tristes

 

J'écris pour partager ma joie

avec ceux qui m'écoutent

j'écris pour être heureux pour être libre

pour tous les hommes vrais

qui comprennent mes cris ma peine et mon espoir

 

J'écris pour éveiller l'azur

au fond des yeux malades

au fond des vieux étangs de honte

 

J'écris pour qu'on défende

pour qu'on respecte l'arbre qui monte

le blé qui pousse

l'herbe au désert

l'espoir des hommes

 

 Quand la nuit se brise - Poésie algérienne, Anthologie sous la direction de Abdelmadjid Kaouah (coll. Points/Seuil, 2012)

image: stoirmdubh.unblog.fr

Morceau choisis - Pablo Neruda

Pablo Neruda

Tu peux m'ôter le pain,

m'ôter l'air, si tu veux:

ne m'ôte pas ton rire.

 

Ne m'ôte pas la rose,

le fer que tu égrènes

ni l'eau qui brusquement

éclate dans ta joie

ni la vague d'argent

qui déferle de toi.

 

De ma lutte si dure

je rentre les yeux las

quelquefois d'avoir vu

la terre qui ne change

mais, dès le seuil, ton rire

monte au ciel, me cherchant

et ouvrant pour moi toutes

les portes de la vie.

 

A l'heure la plus sombre

égrène, mon amour,

ton rire, et si tu vois

mon sang tacher soudain

les pierres de la rue,

ris: aussitôt ton rire

se fera pou mes mains

fraîche lame d'épée.

 

Dans l'automne marin

fais que ton rire dresse

sa cascade d'écume,

et au printemps, amour,

que ton rire soit comme

la fleur que j'attendais,

la fleur guède, la rose

de mon pays sonore.

 

Moque-toi de la nuit,

du jour et de la lune,

moque-toi de ces rues

divagantes de l'île,

moque-toi de cet homme

amoureux maladroit,

mais lorsque j'ouvre, moi,

les yeux ou les referme,

lorsque mes pas s'en vont,

lorsque mes pas s'en viennent,

refuse-moi le pain,

l'air, l'aube, le printemps,

mais ton rire jamais

car alors j'en mourrais.

 

Pablo Neruda, Les vers du capitaine - dans: Vingt poèmes d'amour et une chanson désespérée (coll. Poésie/Gallimard, 1998)

traduit par Claude Couffon et Christian Rinderknecht

image: Edouard Boubat, Enfants de dos face vitrine, Paris 1948