La citation du jour

Paul Léautaud

Il est dangereux de trop répéter à sa maîtresse qu'elle est jolie: C'est courir grand risque qu'elle prenne envie d'aller se le faire dire ailleurs.

Paul Léautaud, Propos d'un jour (Mercure de France, 1947)

Le poème de la semaine

René Char

N'égraine pas le tournesol, 

Tes cyprès auraient de la peine, 

Chardonneret, reprends ton vol 

Et reviens à ton nid de laine.

 

Tu n'es pas un caillou du ciel 

Pour que le vent te tienne quitte. 

Oiseau rural; l'arc-en-ciel 

S'unifie dans la marguerite.

 

L'homme fusille, cache-toi; 

Le tournesol est son complice. 

Seules les herbes sont pour toi, 

Les herbes des champs qui se plissent.

 

Le serpent ne te connaît pas. 

Et la sauterelle est bougonne; 

La taupe, elle, n'y voit pas; 

Le papillon ne hait personne.

 

Il est midi, chardonneret.

Le séneçon est là qui brille.

Attarde-toi, va, sans danger: 

L'homme est rentré dans sa famille!

 

L'écho de ce pays est sûr. 

J'observe, je suis bon prophète; 

Je vois tout de mon petit mur, 

Même tituber la chouette.

 

Qui, mieux qu'un lézard amoureux, 

Peut dire les secrets terrestres?

O léger gentil roi des cieux, 

Que n'as-tu ton nid dans ma pierre!

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Morceaux choisis - Frédéric Pajak

Frédéric Pajak

C'est curieux comme les mots paraissent une nécessité, une consolation, en même temps qu'ils sont une faute, un égarement, une source d'incompréhension. Je suis ébahi et consterné devant l'aisance oratoire, devant ces bouches pleines d'elles-mêmes, ces voix qui portent, qui proclament haut et fort leur appartenance à la réalité: je veux dire à l'autorité. Bien sûr, des abîmes s'ouvrent devant ce vaste bruit trop bien ordonné, et je n'en crois pas un mot. Je crois au balbutiement, à la parole déchiquetée dans ses ronces et sa broussaille. Je crois en une vérité totale et absolue, et parfaitement inexprimable.

Frédéric Pajak, Manifeste incertain, I (Noir sur Blanc, 2012)

Malika Mokeddem

 

Malika Mokeddem, Mes hommes (Grasset, 2005)

Après La transe des insoumis, Malika Mokeddem nous revient avec ce récit important qui est un hymne constant à la liberté personnelle, à l’intégration française, sans pour autant couper les racines avec sa terre natale, l’Algérie : Une caractéristique assez rare… Son ton est juste, lucide, courageux et nous interpelle à chaque page. De plus, son style est magnifique !

J'ai quitté mon père pour apprendre à aimer les hommes, ce continent encore hostile car inconnu. Et je lui dois aussi de savoir me séparer d'eux. Même quand je les ai dans la peau. J'ai grandi parmi des garçons. J'ai été la seule fille de ma classe de la cinquième à la terminale. J'ai été la seule pionne dans l'internat au milieu des hommes... Je me suis faite avec eux et contre eux. Ils incarnent tout ce qu'il m'a fallu conquérir, pour accéder à la liberté.

Egalement disponible en coll. Livre de poche (LGF, 2007)

 

Morceaux choisis - Charles-Albert Cingria

Charles-Albert Cingria

Quand on fait du feu on s'y intéresse. On souffle souvent, pour ainsi dire tout le temps. On remet de la braise ou des boulets entre les bûches afin qu'il y ait de l'air entre celles-ci, autrement elles font un corps inattaquable, surtout si elles sont mouillées. Cela prend du temps, une ruse où se dépense l'imagination. Et, en plus, cela procure de l'intérêt - un formidable intérêt - et du plaisir. Il est indubitable que la chaleur est un plaisir et le froid même léger une douleur, et cette douleur moi et des êtres comme moi sommes bien décidés à ne pas la supporter. Dès que je me lève, je fais du feu et m'intéresse à ce feu, autrement - si je n'ai plus de bois ni d'argent pour en acheter -je ne me lève pas.

Je parle de moi parce que c'est très à sa place dans une chronique. Il doit être question de l'hiver, il me semble, et des plus durs mois qui sont février, mars et avril. Mais bien souvent et du début à la fin de juin. Enfin même en juillet quelquefois un supplément de commande de bois n'a rien d'exagéré.

Je pourrais suppléer à cela - cette perte de temps veux-je dire à ce continuel travail fastidieux qui compromet des journées entières - par un chauffage électrique. Il n'y a qu'à braquer une manette dans le mur et tout est dit. Oui, mais je n'en veux pas. L'électricité peut faire défaillance et simplement à ce moment-là on crève. Non, les romains hivernaient, je veux faire comme les romains. 

Charles-Albert Cingria, Il a fait des bourrasques insensées, dans: Oeuvres complètes, vol. 2 (L'Age d'Homme, 2011)

Le poème de la semaine

Pierre-Albert Jourdan

Que l'innocence demeure

Qu'il lui soit donné de pouvoir se perdre

dans l'inutilité de ce monde.

Qu'elle soit suffisamment forte

pour oublier de le clamer

Que dans son silence où elle éclaire

il n'y ait pas d'obstacle à son silence

Qu'elle soulève ce monde las

et danse dans sa poussière

Que son sourire de fleur soit à jamais

inscrit sur mes lèvres

lorsqu'elles deviendront givre

Qu'elle soit l'innocence à jamais.

 

Que d'autres puissent s'en saisir

qui voudront sauter hors du bourbier

Qu'elle soit ce que de toujours

l'affirme ce dialogue de terre et de ciel

à l'écart des chemins imposés

Qu'elle soit cette folie, suffisamment sourde,

receleuse de source

pour que tant de soifs s'y abreuvent.

 

Amen.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Morceaux choisis - Addellatif Laâbi

Abdellatif Laâbi

L'encre s'amenuise

mais la mer est à l'horizon

Qu'est la mer

sinon l'encre du ciel

que les terres émergées

n'ont pas su retenir

Nos écritures s'en vont 

Elles coulent et vont se fondre

dans la houle

De cette houle

nous gardons une vague mémoire

avec comme un grain lumineux

de connaissance inaltérable

Les mains vides ou pleines

nous retournons à l'eau

A la terre

au ciel

peu importe

Le labyrinthe de l'esprit

est notre seul chemin

une voie de salut

que nous nous accordons à nous-mêmes

Tant mieux si quelqu'un nous entend

Tant pis si l'écho

est happé par un trou noir

Nous ne sommes que des pélerins

ignorants des foires et des temples

recueillant dans le désert

et jusqu'au sommet des gratte-ciel

la rosée invisible

de l'innocence

et des âmes en souffrance

 

Abdellatif Laâbi, Ecris la vie, dans: Oeuvre poétique vol. 2 (La Différence, 2010)

image: lejardindenatiora.wordpress.com

Le poème de la semaine

Jean-Pierre Siméon

Malgré la pluie et le coeur exposé

nous allons

plus haut

plus voyageurs

moi dans l'appel

toi dans le soleil qui lui répond

 

Nos joies nous escortent

plus loin que les routes

et le malheur rusé des hommes

 

Soudain ma parole

est un mur dont tu es le jardin

 

Parcourons encore contre l'usage

et contre ceux qui dorment

sous un ciel trop éteint

cherchons l'autre patrie

 

Il est des nuits non civilisées

pour la hâte des lèvres

et la vigueur des parfums

 

Eveille-toi avant les larmes

tu sais que ta main est sauve

 

Je dis pierre

pour que vous lisiez le mot pierre

pour que vous entendiez le mot pierre

mais aussi cette chose

en dessous

qui a à voir avec votre enfance

- l'été la rivière - 

mais aussi un amour peut-être

débâti par le vent

ou bien ce mur

qui fait le bord vertigineux

du vide

 

Et je dis homme ton orage

serré dans le poing

 

Et si je cherche à genoux 

dans le gravier des métaphores

le nom qui nous rend

à la beauté des corps

c'est que nul n'a assez de peau

pour éprouver l'air

que fait le mouvement

du jour

 

Enfin je dis que j'aime

pour que le monde paraisse

dans l'effort qu'accomplit le sang

dans mes veines

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Lire les classiques - François de Malherbe

François de Malherbe

Beauté, mon beau souci, de qui l’âme incertaine

A, comme l’Océan, son flux et son reflux,

Pensez de vous résoudre à soulager ma peine,

Ou je me vais résoudre à ne le souffrir plus.

 

Vos yeux ont des appas que j’aime et que je prise,

Et qui peuvent beaucoup dessus ma liberté;

Mais pour me retenir, s’ils font cas de ma prise,

Il leur faut de l’amour autant que de beauté.

 

Quand je pense être au point que cela s’accomplisse

Quelque excuse toujours en empêche l’effet;

C’est la toile sans fin de la femme d’Ulysse,

Dont l’ouvrage du soir au matin se défait.

 

Madame, avisez-y, vous perdez votre gloire

De me l’avoir promis, et vous rire de moi;

S’il ne vous en souvient, vous manquez de mémoire,

Et s’il vous en souvient, vous n’avez point de foi.

 

J’avais toujours fait compte, aimant chose si haute,

De ne m’en séparer qu’avecque le trépas;

S’il arrive autrement, ce sera votre faute

De faire des serments et ne les tenir pas.

 

François de Malherbe, Poésies (coll. Poésie/Gallimard, 1997)

image: Frank Bernard Dicksee,  Contemplation / 1897 (galerie-creation.com)

Daniel Fazan

Bloc-Notes, 26 novembre / Les Saules

Paul est vigneron, quelque part dans le Dézaley vaudois. Depuis de nombreuses années, il ne supporte plus sa femme Roberte qui a coupé les sarments de sa tendresse, porte le phylloxéra du couple et se défoule avec des mots assassins pour oublier qu'elle n'a plus sa place auprès de lui, rageant de savoir qu'elle ne trouvera plus chaussure à son pied, ailleurs, selon toute vraissemblance. Délaissée, Roberte? Plutôt deux fois qu'une puisque Paul refait sa vie avec... Roger, un vigneron comme lui, qui a des mots rares, jolis comme un coquelicot d'octobre quand on ne l'attend pas au pied d'un cep.

Et tandis que Roberte déverse ses rancoeurs auprès du pasteur Borda - dont la rumeur populaire dit que le fils partagerait la même ambiguïté que son mari -, Paul se raconte à Madame - sa psy -, lui parle de Roger, de sa noblesse terrienne d'aristocrate, de ses silences qui laissent pousser la vie, de sa beauté comme la vendange du siècle. L'alcool - une pause dans la cruauté ambiante d'une Roberte qu'il préfère floue - est aussi au programme de Paul qui compte bien réussir sa cure de désintoxication et se contenter de fantasmer sur un nettoyage des dents au chasselas, pas avalé, un peu comme le dentrifice!

Beaucoup d'humour, donc, dans ce Millésime, mais comme dans son précédent récit Vacarme d'automne, Daniel Fazan règle ses comptes avec l'hypocrisie, le conformisme et la médiocrité. Le décor s'y prête et parmi ses plus belles pages figurent celles consacrées au village de Paul, perché au milieu des vignes: Les maisons se sont agrippées les unes aux autres dans l'impossibilité de prendre de la distance. Il n'y en a pas. Cette communauté est jalouse de tout, des autres, de ses avoirs en plus. Chaque cep est connu de tous, chaque mètre vaut son pesant de bouteilles. On n'a plus besoin de policer qui que ce soit, la police locale c'est chaque habitant qui l'incarne. (...) Ici on économise tout, surtout les mots.

Provocateur avec ce sujet délicat de l'homosexualité rurale et de l'alcoolisme, Daniel Fazan sait à merveille réveiller sa tendresse d'insoumis et son amour des beautés qui l'environnent à travers ce roman dont le personnage principal est, bien sûr, la vigne: Une vigne, c'est une image vivante et souvent arrêtée. Et ce ciel jamais lassé de se regarder dans l'eau, cette eau jamais agacée par ces nuages qui font les malins. Cette eau que remuent les vents pour en mélanger tout le mystère. Les poètes ont marché sur ma terre, les musiciens ont joué ce spectacle, à lui seul un opéra silencieux.

Ailleurs, Paul médite sur ce plus bel endroit du monde: Je suis fragilisé par l'étreinte, presque mortifère du paysage protégé, étroit comme une image cernée par une fenêtre de la dimension d'une meurtrière de château-fort qui regarde l'espace sublime et changeant d'un lac capricieux et solitaire, parfois morne, proche de l'ennui. Je me sens prisonnier de mes devoirs, de mes voisins, des avis saturés d'incompréhension alors que j'aspire à la tendresse.

Et cette tendresse, Paul la trouvera auprès de Roger, et la scellera avec cette force de vie qui devrait lui permettre, un jour, de bien mourir... Millésime est une lecture tonique et pétillante, comme cette vigne sur laquelle baigne parfois une lumière cruelle, mais qui répand de même sur nous une brise légère qui parle d'amour et incline à la bonne humeur!  

Daniel Fazan, Millésime (Olivier Morattel, 2012)

Daniel Fazan, Vacarme d'automne (Olivier Morattel, 2011)

image: Daniel Fazan (rts.ch)