Le poème de la semaine

Jean-Michel Maulpoix

Nous sommes les naufragés de la langue

D'un pays l'autre nous allons, accrochés aux bois flottés de nos phrases

Ce sont les restes d'un ancien navire depuis longtemps fracassé

Mais le désir nous point encore, tandis que nous dérivons

De sculpter dans ces planches des statuettes de sirènes aux cheveux bleus

Et de chanter toujours avec ces poumons-là:

Laissez-nous répéter la mer

N'intentez point de procès stupide au grand large

 

La mer, accrochée à la mer

Tremble et glisse sur la mer

Ses mouvements de jupe, ses coups d'épaules, ses redondances

Et tout ce bleu qui vient à nous sur les grands aplats de la mer

Nous aimons la manière dont s'en va la barque

Se déhanchant d'une vague à l'autre, dansant son émoi de retrouver la mer

Et son curieux bruit de grelot

Quand la musique se déploie sur l'immense partition de la mer 

 

La mer se mêle avec la mer

Mélange ses lacs et ses flaques

Ses idées de mouettes et d'écumes

Ses rêves d'algues et de cormorans

Aux lourds chrysanthèmes bleus du large

Aux myosotis en touffes sur les murs blancs des îles

Aux ecchymoses de l'horizon, aux phares éteints

Aux songes du ciel impénétrable

 

La mer est un ciel bleu tombé

Voici longtemps déjà que le ciel a perdu ses clefs dans la mer

Sous quels soleils désormais nous perdre?

Sur quelle épaule poser la fièvre de notre tête humide?

Nos rêves sont des pattes d'oiseaux sur le sable

Des fragments d'ongles coupés à deux pas de la mer

Nous brûlons sur la plage des monceaux de cadavres

Puisque tels sont les mots avec leurs os et leurs fumées

 

Tas de fémurs et de métacarpes

Bûcher d'herbes odorantes et de poudres qui crépitent

C'est un pré sec qui prendrait feu près de la mer

De hautes flammes tête baissée sautent parmi les genêts

Et soudain ce buste de femme dressé dans le crépitement

Offert à ce furieux amour

Lançant vers le ciel la longue plainte

De qui s'est calciné le coeur

 

Seul, il avance vers elle, sur le môle de granit étroit

Embarquant vers rien son corps périssable

Elle la couchée immense qui accourt

Lançant vers lui ses gerbes et ses jupons

Lui, le petit homme droit sur la digue avec un crayon

Collé contre elle, mais séparé

L'un et l'autre, quoique si proches, se perdant de vue

L'un contre l'autre se pressant, le coeur mal amarré

 

Le large baigne un peu ce petit corps d'homme

Le bleu le prend dans ses filets

Graine de chair ou pépite d'amour transi

Touffe de clarté entre les paumes

Tachées d'encre profonde

Lèvres closes par la vague

Muet, n'ayant rien à répondre au large

Sans voix dans les dédales de l'eau

 

Pourquoi ne pouvons-nous prendre racine dans la mer

A la façon des noyés et des algues?

Nous porterions sans peine sur nos épaules

Le ciel bleu qui ne se fane pas mais rêve à des couleurs

Et la laine tiède des écumes

Et les fruits vénéneux du large

Où n'a mordu nulle lèvre humaine

Nous serions de retour dans l'infini jardin

 

Nous ne remplirons pas la mer de nos larmes

Nous soutiendrons plutôt de nos chants l'effort des tempêtes

Qui versent sur nos têtes leurs cris et leurs lessives

Et quand nos yeux délavés n'y verront plus rien

Nous saurons mieux encore ce qu'est la mer

Les écailles seront tombées qui nous couvrent le coeur

Et notre peau nacreuse sera enfin si blanche

Que nous ne craindrons plus l'amour fou des sirènes

 

A la santé des cieux du large

Dans les calices et les ciboires

Nous buvons goulûment la mer

Aucune eau ne nous désaltère

Nous avons soif de sel

Nos lèvres sont avides

Dans l'eau bleue, c'est toujours dimanche

Quand s'agenouillent les poissons d'or.

 

Depuis que le flot nous transporte

Nous avons pris goût à l'éternité

Nous avons de l'eau plein la tête

Et des cristaux de sel dans le sang

Nous nous souvenons mal de nos semblables

Dont se fanent les jardins

Et grandissent les enfants

Notre coeur est si bleu. 

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

sources: http://www.maulpoix.net/naufrages.htm

 

Le poème de la semaine

Nadia Tuéni

Dans nos montagnes il y a des hommes,

ce sont des amis de la nuit;

leurs yeux brillent du noir des chèvres,

leurs gestes raides comme la pluie.

Ils ont pour maître l'olivier,

simple vieillard aux bras croisés.

 

Eux,

leurs mains sont de chardons,

leurs poitrines sanctuaires,

le ciel tourne autour de leurs fronts,

comme un insecte lourd à la chaude saison.

 

Dans nos montagnes il y a des hommes,

qui ressemblent au tonnerre,

et savent que le monde

est gros comme une pomme.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Le poème de la semaine

André Frénaud

Je l'ai proférée en pierres sèches, ma maison, 

pour que les petits chats y naissent dans ma maison, 

pour que les souris s'y plaisent dans ma maison. 

Pour que les pigeons s’y glissent, pour que la mi-heure y mitonne, 

quand de gros soleils y clignent dans  les réduits. 

Pour que les enfants y jouent avec personne, 

c'est-à-dire avec le vent chaud, les marronniers. 

 

C'est pour cela qu'il n'y a pas de toit sur ma maison, 

ni de toi ni de moi dans ma maison, 

ni de captifs, ni de maîtres, ni de raisons, 

ni de statues, ni de paupières, ni la peur, 

ni des armes, ni des larmes, ni la religion, 

ni d'arbres, ni de gros murs, ni rien que pour rire. 

C'est pour cela qu’elle est si bien bâtie, ma maison. 

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

René Char

N'égraine pas le tournesol, 

Tes cyprès auraient de la peine, 

Chardonneret, reprends ton vol 

Et reviens à ton nid de laine.

 

Tu n'es pas un caillou du ciel 

Pour que le vent te tienne quitte. 

Oiseau rural; l'arc-en-ciel 

S'unifie dans la marguerite.

 

L'homme fusille, cache-toi; 

Le tournesol est son complice. 

Seules les herbes sont pour toi, 

Les herbes des champs qui se plissent.

 

Le serpent ne te connaît pas. 

Et la sauterelle est bougonne; 

La taupe, elle, n'y voit pas; 

Le papillon ne hait personne.

 

Il est midi, chardonneret.

Le séneçon est là qui brille.

Attarde-toi, va, sans danger: 

L'homme est rentré dans sa famille!

 

L'écho de ce pays est sûr. 

J'observe, je suis bon prophète; 

Je vois tout de mon petit mur, 

Même tituber la chouette.

 

Qui, mieux qu'un lézard amoureux, 

Peut dire les secrets terrestres?

O léger gentil roi des cieux, 

Que n'as-tu ton nid dans ma pierre!

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Le poème de la semaine

Pierre-Albert Jourdan

Que l'innocence demeure

Qu'il lui soit donné de pouvoir se perdre

dans l'inutilité de ce monde.

Qu'elle soit suffisamment forte

pour oublier de le clamer

Que dans son silence où elle éclaire

il n'y ait pas d'obstacle à son silence

Qu'elle soulève ce monde las

et danse dans sa poussière

Que son sourire de fleur soit à jamais

inscrit sur mes lèvres

lorsqu'elles deviendront givre

Qu'elle soit l'innocence à jamais.

 

Que d'autres puissent s'en saisir

qui voudront sauter hors du bourbier

Qu'elle soit ce que de toujours

l'affirme ce dialogue de terre et de ciel

à l'écart des chemins imposés

Qu'elle soit cette folie, suffisamment sourde,

receleuse de source

pour que tant de soifs s'y abreuvent.

 

Amen.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Jean-Pierre Siméon

Malgré la pluie et le coeur exposé

nous allons

plus haut

plus voyageurs

moi dans l'appel

toi dans le soleil qui lui répond

 

Nos joies nous escortent

plus loin que les routes

et le malheur rusé des hommes

 

Soudain ma parole

est un mur dont tu es le jardin

 

Parcourons encore contre l'usage

et contre ceux qui dorment

sous un ciel trop éteint

cherchons l'autre patrie

 

Il est des nuits non civilisées

pour la hâte des lèvres

et la vigueur des parfums

 

Eveille-toi avant les larmes

tu sais que ta main est sauve

 

Je dis pierre

pour que vous lisiez le mot pierre

pour que vous entendiez le mot pierre

mais aussi cette chose

en dessous

qui a à voir avec votre enfance

- l'été la rivière - 

mais aussi un amour peut-être

débâti par le vent

ou bien ce mur

qui fait le bord vertigineux

du vide

 

Et je dis homme ton orage

serré dans le poing

 

Et si je cherche à genoux 

dans le gravier des métaphores

le nom qui nous rend

à la beauté des corps

c'est que nul n'a assez de peau

pour éprouver l'air

que fait le mouvement

du jour

 

Enfin je dis que j'aime

pour que le monde paraisse

dans l'effort qu'accomplit le sang

dans mes veines

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Jules Supervielle

Encore frissonnant 

Sous la peau des ténèbres 

Tous les matins je dois 

Recomposer un homme 

Avec tout ce mélange 

De mes jours précédents 

Et le peu qui me reste 

De mes jours à venir. 

Me voici tout entier, 

Je vais vers la fenêtre. 

Lumière de ce jour, 

Je viens du fond des temps, 

Respecte avec douceur 

Mes minutes obscures, 

Épargne encore un peu 

Ce que j’ai de nocturne, 

D’étoilé en dedans 

Et de prêt à mourir 

Sous le soleil montant 

Qui ne sait que grandir.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Le poème de la semaine

Guillaume Apollinaire

Automne malade et adoré

Tu mourras quand l’ouragan soufflera dans les roseraies

Quand il aura neigé

Dans les vergers

 

Pauvre automne

Meurs en blancheur et en richesse

De neige et de fruits mûrs

Au fond du ciel

Des éperviers planent

Sur les nixes nicettes aux cheveux verts et naines

Qui n’ont jamais aimé

 

Aux lisières lointaines

Les cerfs ont bramé

 

Et que j’aime ô saison que j’aime tes rumeurs

Les fruits tombant sans qu’on les cueille

Le vent et la forêt qui pleurent

Toutes leurs larmes en automne feuille à feuille

Les feuilles

Qu’on foule

Un train

Qui roule

La vie

S’écoule

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Alexandre Voisard

Ceux qui s’aiment

connaissent les haies secrètes de l’attente.

Ceux qui s’aiment

savent où murmure la pluie

et où dorment les roses

du rêve éternel et multiple.

 

Ceux qui s’aiment

cuirassent le sommeil

et mènent les étoiles au bout du monde,

du bout de leurs doigts.

Ceux qui s’aiment

brisent les frontières du sentiment.

 

Ceux qui sèment

la lumière de leur regard

sur les pierres de minuit.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Jacques Prévert

Cet amour

Si violent

Si fragile

Si tendre

Si désespéré

Cet amour

Beau comme le jour

Et mauvais comme le temps

Quand le temps est mauvais

Cet amour si vrai

Cet amour si beau

Si heureux

Si joyeux

Et si dérisoire

Tremblant de peur comme un enfant dans le noir

Et si sûr de lui

Comme un homme tranquille au millieu de la nuit

 

Cet amour qu faisait peur aux autres

Qui les faisait parler

Qui les faisait blêmir

Cet amour guetté

Parce que nous le guettions

Traqué blessé piétiné achevé nié oublié

Parce que nous l’avons traqué blessé piétiné achevé nié oublié

Cet amour tout entier

Si vivant encore

Et tout ensoleillé

C’est le tien

C’est le mien

Celui qui a été

Cette chose toujours nouvelle

Et qui n’a pas changé

Aussi vrai qu’une plante

Aussi tremblante qu’un oiseau

Aussi chaude aussi vivante que l’été

 

Nous pouvons tous les deux

Aller et revenir

Nous pouvons oublier

Et puis nous rendormir

Nous réveiller souffrir vieillir

Nous endormir encore

Rêver à la mort

Nous éveiller sourire et rire

Et rajeunir

Notre amour reste là

Têtu comme une bourrique

Vivant comme le désir

Cruel comme la mémoire

Bête comme les regrets

Tendre comme le souvenir

Froid comme le marbre

Beau comme le jour

Fragile comme un enfant

Il nous regarde en souriant

Et il nous parle sans rien dire

Et moi je l’écoute en tremblant

 

Et je crie

Je crie pour toi

Je crie pour moi

Je te supplie

Pour toi pour moi et pour tous ceux qui s’aiment

Et qui se sont aimés

Oui je lui crie

Pour toi pour moi et pour tous les autres

Que je ne connais pas

Reste là

Lá où tu es

Lá où tu étais autrefois

Reste là

Ne bouge pas

Ne t’en va pas

Nous qui sommes aimés

Nous t’avons oublié

Toi ne nous oublie pas

Nous n’avions que toi sur la terre

Ne nous laisse pas devenir froids

Beaucoup plus loin toujours

Et n’importe où

 

Donne-nous signe de vie

Beaucoup plus tard au coin d’un bois

Dans la forêt de la mémoire

Surgis soudain

Tends-nous la main

Et sauve-nous

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle