Le poème de la semaine

Stéphane Mallarmé

merci à Michael L

Fée, au parfum subtil de foin

Coupé, dans la verte prairie,

Avec sa baguette fleurie

Elle surgit, charmant témoin.

 

Ce n'est pas quand on se marie

Seulement, qu'aux pays du loin,

Avec sa baguette fleurie

Elle surgit, charmant témoin.

 

Attentive à porter le soin

Jusqu'au cher cadeau qui varie

Toujours selon la rêverie

De l'enfant muette en son coin,

Elle surgit, charmant témoin.

 

Prenez dans chaque main de l'homme

Tourmenté par un soin ardu

De savoir ce qu'il vous faut, du

Bouton de rose ou de la pomme.

 

Pour chasser le malentendu,

En lui disant que c'est tout comme

Prenez dans chaque main de l'homme

Tourmenté par un soin ardu.

 

Si, damoisel ou majordome,

Il a, près de vous, confondu

La fleur qu'on respire éperdu

Et le fruit qui ne se consomme,

Prenez dans chaque main de l'homme.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Robert Desnos

Une voix, une voix qui vient de si loin

Qu’elle ne fait plus tinter les oreilles,

Une voix, comme un tambour, voilée

Parvient pourtant, distinctement, jusqu’à nous.

Bien qu’elle semble sortir d’un tombeau

Elle ne parle que d’été et de printemps,

Elle emplit le corps de joie,

Elle allume aux lèvres le sourire.

 

Je l’écoute. Ce n’est qu’une voix humaine

Qui traverse les fracas de la vie et des batailles,

L’écroulement du tonnerre et le murmure des bavardages.

 

Et vous? Ne l’entendez-vous pas?

Elle dit « La peine sera de courte durée »

Elle dit « La belle saison est proche ».

 

Ne l’entendez-vous pas?

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Paul Valéry

Il est une douleur sans nom, sans but, sans cause 

Qui vient je ne sais d’où, je ne sais trop pourquoi, 

Aux heures sans travail, sans désir et sans foi 

Où le dégoût amer enfielle toute chose. 

 

Rien ne nous fait penser, rien ne nous intéresse, 

On a l’esprit fixé sur un maudit point noir. 

Tout est sombre : dedans, dehors, le jour, le soir, 

C’est un effondrement dans un puits de tristesse. 

 

C’est surtout vers la nuit, quand s’allume la lampe. 

Cet ennui fond sur nous, aussi prompt qu’un vautour. 

Le découragement nous guette au coin du jour, 

Quand s’élève du sol l’obscurité qui rampe. 

 

Ce n’est pas celui-là qui mène à la rivière 

C’est un mauvais moment à passer, voilà tout. 

Il nous fait ressortir la joie, ce dégoût 

Comme l’obscurité fait aimer la lumière. 

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Aimé Césaire

N’y eût-il dans le désert

qu’une goutte d’eau qui rêve tout bas,

dans le désert n’y eût-il

qu’une graine volante qui rêve tout haut,

c’est assez,

rouillure des armes, fissure des pierres, vrac des ténèbres

désert, désert, j’endure ton défi

blanc à remplir sur la carte voyageuse du pollen.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Soeur Marie-Pascale, carmélite

Si le vase à parfum est mort

si mon coeur misérable n'est un grenier à blé

où prendre à pleines mains le blé de la bonté

pour conforter le mur qui branle

pour pardonner sept fois le jour

comment ferai-je

si d'heure en heure

je n'ai reçu dans mon cellier

le vin du roi?

 

Et si je n'ai contre ses pieds

avec d'immenses clameurs

donné mes fautes

d'où me viendra le baume guérisseur?

 

Oh! que m'emplisse sa rivière

que j'aille consolée

que les bouleaux

les brebis les scarabées les frères

s'y abreuvent

et qu'elle ait le goût de narcisse et de lilas

la source

de trèfle rouge et de sureau

 

et qu'y viennent de préférence

ceux qui n'ont ni blé ni myrrhe

ni miel

et de la tendresse à revendre

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Le poème de la semaine

Jean Genêt

Le vent qui roule un coeur sur le pavé des cours,

Un ange qui sanglote accroché dans un arbre,

La colonne d’azur qu’entortille le marbre

Font ouvrir dans ma nuit des portes de secours.

Un pauvre oiseau qui meurt et le goût de la cendre,

Le souvenir d’un oeil endormi sur le mur,

Et ce poing douloureux qui menace l’azur

Font au creux de ma main ton visage descendre.

Ce visage plus dur et plus léger qu’un masque,

Et plus lourd à ma main qu’aux doigts du receleur

Le joyau qu’il empoche; il est noyé de pleurs.

Il est sombre et féroce, un bouquet vert le casque.

Ton visage est sévère: il est d’un pâtre grec.

Il reste frémissant aux creux de mes mains closes.

Ta bouche est d’une morte et tes yeux sont des roses,

Et ton nez d’un archange est peut-être le bec.

Le gel étincelant d’une pudeur méchante

Qui poudrait tes cheveux de clairs astres d’acier,

Qui couronnait ton front d’épines du rosier

Quel haut-mal l’a fondu si ton visage chante?

Dis-moi quel malheur fou fait éclater ton oeil

D’un désespoir si haut que la douleur farouche,

Affolée, en personne, orne ta ronde bouche

Malgré tes pleurs glacés, d’un sourire de deuil?

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Blaise Cendrars

Je suis couché dans un plaid

Bariolé

Comme ma vie

Et ma vie ne me tient pas plus chaud

que ce châle écossais

Et l’Europe toute entière aperçue au coupe-vent

d’un express à toute vapeur

N’est pas plus riche que ma vie

Ma pauvre vie

Ce châle

Effiloché sur des coffres remplis d’or

Avec lesquels je roule

Que je rêve

Que je fume

Et la seule flamme de l’univers

Est une pauvre pensée...

Du fond de mon cœur des larmes me viennent

Si je pense, Amour, à ma maîtresse;

Elle n’est qu’une enfant, que je trouvai ainsi

Pâle, immaculée, au fond d’un bordel.

Ce n’est qu’une enfant, blonde, rieuse et triste,

Elle ne sourit pas et ne pleure jamais;

Mais au fond de ses yeux, quand elle vous y laisse boire,

Tremble un doux lys d’argent, la fleur du poète.

Elle est douce et muette, sans aucun reproche,

Avec un long tressaillement à votre approche;

Mais quand moi je lui viens, de ci, de là, de fête,

Elle fait un pas, puis ferme les yeux — et fait un pas.

Car elle est mon amour, et les autres femmes

N’ont que des robes d’or sur de grands corps de flammes,

Ma pauvre amie est si esseulée,

Elle est toute nue, n’a pas de corps — elle est trop pauvre.

Elle n’est qu’une fleur candide, fluette,

La fleur du poète, un pauvre lys d’argent,

Tout froid, tout seul, et déjà si fané

Que les larmes me viennent si je pense à son cœur.

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Jean Malrieu

Aimer s'invente à chaque jour.

Je viens au monde dans tes bras.

Mes yeux s'ouvrent

Et je te vois pour la première fois.

Qu'ils s'étonnent ou se moquent

Ceux pour qui le ciel est fermé!

Dans le mien

Ton corps illumine.

Il n'y a pas eu de jours ou de soleils

Pareils à celui-là.

 

Je n'ai plus de visage.

Je ne suis que lumière de visage.

Ma vie s'est oubliée.

Viens, désir!

Apprends-moi l'alphabet.

Mes mains sont neuves

Et vont découvrir

Le relief de la terre.

 

Je n'ai jamais marché.

Je n'ai jamais parlé.

Je n'ai jamais aimé que toi.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Louis Aragon

A la première Pâque il fleurie des lilas

La terre est toute verte oublieuse d'hiver

Tout le ciel est dans l'herbe et se voit à l'envers

A la première Pâque

A la Pâque d'été j'ai perdu mon latin

Il fait si bon dormir dans l'abri d'or des meules

Quand le jour brûle bien la paille des éteules

A la Pâque d'été

A la Pâque d'hiver il soufflait un grand vent

Ouvrez ouvrez la porte à ces enfants de glace

Mais les feux sont éteints où vous prendriez place 

À la Pâque d'hiver

 

Trois Pâques ont passé revient le Nouvel An

C'est à chacun son tour cueillir les perce-neige

L'orgue tourne aux chevaux la chanson du manège

Trois Pâques ont passé

Revient le Nouvel An qui porte un tablier

Comme un grand champ semé de neuves violettes

Et la feuille verdit sur la forêt squelette

Revient le Nouvel An

Saisons de mon pays variables saisons

Qu'est-ce que cela fait si ce n'est plus moi-même

Qui sur les murs écris le nom de ce que j'aime

Saisons de mon pays

Saisons belles saisons.

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Maurice Carême

Hé oui, je sais bien qu'il fait froid, 

Que le ciel est tout de travers; 

Je sais que ni la primevère

Ni l'agneau ne sont encor là.

 

La terre tourne; il reviendra,

Le printemps, sur son cheval vert. 

Que ferait le bois sans pivert,

Le petit jardin sans lilas? 

 

Oui, tout passe, même l'hiver,

Je le sais par mon petit doigt 

Que je garde toujours en l'air.

 

N’entends-je pas frémir en moi

Un pré naïf et recueilli

Autour de son clocher fleuri?

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle