Le poème de la semaine

Jules Supervielle

C’est beau d’avoir élu 

Domicile vivant 

Et de loger le temps 

Dans un coeur continu, 

Et d’avoir vu ses mains 

Se poser sur le monde 

Comme sur une pomme 

Dans un petit jardin, 

D’avoir aimé la terre, 

La lune et le soleil, 

Comme des familiers 

Qui n’ont pas leurs pareils, 

Et d’avoir confié 

Le monde à sa mémoire 

Comme un clair cavalier 

A sa monture noire, 

D’avoir donné visage 

A ces mots: femme, enfants, 

Et servi de rivage 

A d’errants continents, 

Et d’avoir atteint l’âme 

A petits coups de rame 

Pour ne l’effaroucher 

D’une brusque approchée. 

C’est beau d’avoir connu 

L’ombre sous le feuillage 

Et d’avoir senti l’âge 

Ramper sur le corps nu, 

Accompagné la peine 

Du sang noir dans nos veines 

Et doré son silence 

De l’étoile Patience, 

Et d’avoir tous ces mots 

Qui bougent dans la tête, 

De choisir les moins beaux 

Pour leur faire un peu fête, 

D’avoir senti la vie 

Hâtive et mal aimée, 

De l’avoir enfermée 

Dans cette poésie.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Philippe Claudel

Philippe Claudel, L'enquête (coll. Livre de Poche/LGF, 2012)

Dès les premières lignes de ce roman exceptionnel, on songe à Franz Kafka et son court texte intitulé Devant la loi: Un homme est envoyé dans une ville inconnue - par qui, nous ne le saurons jamais - afin d'enquêter au sein d'une Entreprise sur une vague de suicides inexpliqués. A peine parvenu à destination, il réalise que tout concourt à l'empêcher de mener à bien sa mission. Aucun interlocuteur ne répond à ses questions, tantôt le menaçant, tantôt lui prodiguant une sympathie déconcertante. Les lieux eux-mêmes lui semblent inquiétants, hostiles ou irréels.  

Avec la désagréable impression d'être const amment épié par des yeux invisibles, d'être transparent pour tous ceux qu'il côtoie, en proie à des cauchemars dont il se demande s'ils sont le fruit de son imagination ou le reflet de la réalité, notre Enquêteur va, avec l'énergie du désespoir, s'obstiner à vouloir lever le voile de cette pieuvre qui absorbe tout - jusqu'aux âmes - et le fait ressembler à une souris de laboratoire qui s'égare de plus en plus loin - jusqu'à la perte de son identité - dans un monde qui l'écrase. Notre monde? Il n'est plus temps de descendre dans les rues et de couper la tête aux rois. Il n'y a plus de rois depuis bien longtemps. Les monarques aujourd'hui n'ont plus ni tête ni visage.

Voyage au coeur de l'absurde, de l'aliénation et du doute, cette histoire se lit comme une fable cruelle et terrifiante sur l'individu incapable désormais de tirer la moindre des ficelles à son avantage, à force de ne plus chercher un sens à sa vie, de n'oser dire non à l'intolérable, à l'humiliation, à l'indifférence, devenu un robot à la voix synthétique tel celui que nous entendons chaque matin dans les autobus, les gares ou les aéroports.

On l'aime bien, cet Enquêteur pourtant ordinaire, mais consciencieux, honnête. On s'accroche à lui, seul contre tous semble-t-il capable encore d'éprouver de la compassion ou un sursaut de révolte malgré tous les obstacles qui lui sont tendus, soucieux d'accomplir sa mission: Son unique raison de vivre. Mais pour lui aussi, n'est-il pas déjà trop tard?  

Un dernier personnage, l'Ombre, délivrera la clef à notre homme, mais à quel prix? Chapitre manquant au meilleur des mondes possibles, ce livre à peine refermé, on s'interroge: Avons-nous traversé un mauvais rêve ou nos pieds foulent-ils les eaux immobiles d'une réalité qui nous colle à la peau et se révèle à nous dans toute sa monstruosité? Certains chapitres, dont celui consacré aux Déplacés, ne laissent planer aucun doute... 

Frédérique Deghelt

Frédérique Deghelt, La grand-mère de Jade (Actes Sud, 2009)

 

Pour éviter à sa grand-mère Mamoune, au parfum de violette et de fleur d'oranger, un placement en maison de repos, Jade la kidnappe et l'installe dans son appartement parisien. L'octogénaire savoyarde et la jeune célibataire, journaliste indépendante, tissent avec douceur et simplicité une vie commune nourrie de leurs souvenirs. Au-delà de l'affection, elles se découvrent un autre lien : Jade s'essaie à l'écriture, tandis que Mamoune, lectrice passionnée, a secrètement fait de ses montagnes savoyardes son cabinet de lecture. Jade, qui concevait sa vie sans ancrages ni repères, apprend de sa grand-mère que c'est dans la confiance et l'acceptation de l'autre que l'on a des chances d'être soi. Grâce à Mamoune, touchante dans sa dignité chancelante, l'appartement de Jade devient le lieu de tous les possibles.

 

Voici enfin un livre qui épanouit comme un rayon de soleil printanier, bienfaisant et doux en contrepoint aux mauvaises nouvelles ambiantes. Les récits croisés de Jade et de sa grand-mère Mamoune scellent le lien entre les générations avec beaucoup de poésie, de chaleur, de fantaisie. Une lecture désarmante et tendre qui ne vous lâche pas, qui respire la sincérité, dévoile les souvenirs ou les émotions délicates de la vie sans verser dans la banalité ou la mièvrerie.

 

A lire - toutes affaires cessantes - puis à partager ou offrir, sans regarder à la dépense, avec le sourire, et cela d'autant plus que ce petit chef d'oeuvre - pour les 18 à 98 ans - est également disponible en format de poche (J'ai Lu, 2011)

Morceaux choisis - Jean-François Bernard

Jean-François Bernard

Le peintre qui cherche son sujet

Et ne le trouve pas

Et l'enfant qui joue dans la rue

Et qui trouve sa joie

Un matin de mai

Ont fini de se ressembler

 

Le peintre est en face de la réalité

En face de sa feuille de papier

Les doigts dans les couleurs

De sa palette

Les doigts dans le nez

A chercher la vérité du vert

La vérité de la palette

La vérité qu'il veut défigurer

Pour en faire une tête abstraite

 

L'enfant est dans la rue

Assis par terre

Il joue avec les pierres

La vie

La simple vie vivante

Et il joue avec leur vie

Et il trouve sa joie

 

Le peintre se défait

Comme un tricot mal fait

Blanc comme le blanc

De son portrait abstrait

Qui ne veut pas venir

Et qu'il poursuit

Au grand galop

A cheval sur son chevalet

Mais le sujet s'enfuit

Et il joue avec lui

Comme le chat avec la souris

 

L'enfant est ravi

 

Le peintre est hors de lui

Il jette ses pinceaux

Met sa palette en morceaux

Sa belle couleur à l'huile à l'eau

Et d'un grand coup de balai

Il envoie tout par la fenêtre

Ouverte au beau matin de mai

 

Et la feuille de papier blanc

Comme une feuille morte

Tournoie et tombe doucement

Sur le trottoir où l'enfant

Joue avec sa joie

Dans la joie du printemps

 

L'enfant prend la feuille au vent

La plie entre ses doigts

La plie en deux en trois

En quatre et puis

En huit

Et il en fait un petit bateau

Pour aller sur l'eau

Du ruisseau

 

Et le petit bateau s'en va sur l'eau

Et l'enfant rit dans le ruisseau

Et le soleil du mois de mai

Se promène dans le sillage

Du bateau

Qui part qui part qui part

Pour un très loin voyage.

 

Jean-François Bernard, Le peintre et l'enfant, dans: Le Temps de la Poésie no 5 (GLM, 1950)

image: René Magritte (nicolettacinotti.net)

Le poème de la semaine

Georges-Emmanuel Clancier

Amis le soir au bord des villages.

Voix d'ombre dormeuse

Ou cascade solaire.

C'est toujours avec vous une longue jeunesse

Malgré les deuils, malgré la vie.

Au cœur de vos paroles

Le monde reste clairière,

Saison promise

Au fil du silence.

Mes amis de campagne.

 

C'est toujours juin pour notre souvenir,

Les chemins d'herbe et de jacinthes,

Les foins qu'on fane dans l'odeur de la joie,

La rue devient forêt, devient rivière,

Les hommes sur leur poussière

Sont dignes de l'amour,

Mes amis au soir de la longue journée.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Noëlle Châtelet

Noëlle Châtelet, La petite aux tournesols (Coll. Livre de Poche, 2001)

Un été. Une maison en Provence. L'odeur de lavande et de confitures. Mathilde, six ans, découvre un nouvel univers. Autour d'elle, des femmes : sa mère, une amie de celle-ci, également accompagnée de sa fille. Quant à son père, il téléphone, parfois. C'est alors que surgit Rémi, sept ans, la tignasse en bataille et les jambes couleur pain d'épice. Et Mathilde va découvrir l'amour. Un amour fait de jeux, de rires, puis de baisers, puis de caresses. Un amour où la sensualité se découvre et s'émerveille. Récit venu des greniers de la mémoire enfantine, cette première idylle chaste et pure entre deux enfants éperdument amoureux l’un de l’autre est racontée avec beaucoup de grâce, de poésie et de fraîcheur. Par l’auteur de La femme coquelicot et de La dame en bleu.

Le poème de la semaine

Guillevic

Douceur,

Je dis: douceur.

 

Je dis: douceur des mots

Quand tu rentres le soir du travail harassant

Et que des mots t'accueillent

Qui te donnent du temps.

 

Car on tue dans le monde

Et tout massacre nous vieillit.

 

Je dis: douceur,

Pensant aussi

A des feuilles en voie de sortir du bourgeon,

A des cieux, à de l'eau dans les journées d'été,

A des poignées de main.

 

Je dis: douceur, pensant aux heures d'amitié,

A des moments qui disent

Le temps de la douceur venant pour tout de bon,

 

Cet air tout neuf,

Qui pour durer s'installera.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Morceaux choisis - Maurice Carême

Maurice Carême 

Joie de je ne sais quoi,

Joie du vent, joie de la feuille,

Joie flamme d’écureuil,

Joie de myrtille au bois.

 

Joie d’être un peu de givre

Sur la branche au printemps,

Joie de ne jamais suivre

Que les chemins montants.

 

Joie d’être tout à coup,

Sans même le vouloir,

Cet appel de coucou,

Ce reflet de miroir.

 

Ne pouvoir que crier,

Crier, crier encor

Des mots comme un pont d’or

Sur une eau débordée.

 

Embrasser un bouleau

Pour tenir contre moi

Quelque chose de beau,

Quelque chose de droit.

 

Sans pouvoir apaiser

Ni la nuit ni le jour,

Cette envie de parler

Au ciel de mon amour.

 

Ce plaisir de bercer

Le monde dans mes bras,

D’entrer dans une ronde

Avec n’importe quoi

 

Et d’être devenu

Joie de vent, joie de feuille,

D’être myrtille au bois

Et flamme d’écureuil

 

Et sans jamais savoir

Ni pourquoi ni comment

Je traverse en miroir

Tous les palais du temps.

Maurice Carême, Joie, dans: Colette Nys-Masure et Christian Libens, Piqués des vers - 300 coups de coeur poétiques (Espace Nord, 2014)

image: http://4.bp.blogspot.com 

Le poème de la semaine

Fernand Gregh

Il pleut, 

Les vitres tintent. 

 

Le vent de Mai fait dans le parc un bruit d’automne. 

Une porte, en battant sans fin, grince une plainte 

Mineure et monotone. 

Il pleut... 

 

On dirait par moments qu’un million d’épingles 

Se heurte aux vitres et les cingle. 

Il pleut, 

Les vitres tintent. 

 

Le ciel cache un à un ses coins légers de bleu 

Sous de rapides nuées grises. 

Il pleut: 

La vie est triste! 

 

— N’importe! 

Souffle le vent, batte la porte, 

Tombe la pluie! 

N’importe! 

 

J’ai dans mes yeux une clarté qui m’éblouit; 

J’ai dans ma vie un grand espace bleu; 

J’ai dans mon cœur un jardin vert ombré de palmes 

Que balancent en plein azur les brises calmes: 

Je songe à elle! 

 

Il pleut... 

 

— La vie est belle! 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Lire les classiques - Victor Hugo

Victor Hugo

Aimons toujours! Aimons encore!

Quand l'amour s'en va, l'espoir fuit.

L'amour, c'est le cri de l'aurore,

L'amour c'est l'hymne de la nuit.

 

Ce que le flot dit aux rivages,

Ce que le vent dit aux vieux monts,

Ce que l'astre dit aux nuages,

C'est le mot ineffable: Aimons!

 

L'amour fait songer, vivre et croire.

Il a pour réchauffer le coeur,

Un rayon de plus que la gloire,

Et ce rayon c'est le bonheur!

 

Aime! qu'on les loue ou les blâme,

Toujours les grand coeurs aimeront:

Joins cette jeunesse de l'âme

A la jeunesse de ton front!

 

Aime, afin de charmer tes heures!

Afin qu'on voie en tes beaux yeux

Des voluptés intérieures

Le sourire mystérieux!

 

Aimons-nous toujours davantage!

Unissons-nous mieux chaque jour.

Les arbres croissent en feuillage;

Que notre âme croisse en amour!

 

Soyons le miroir et l'image!

Soyons la fleur et le parfum!

Les amants, qui, seuls sous l'ombrage,

Se sentent deux et ne sont qu'un!

 

Les poètes cherchent les belles.

La femme, ange aux chastes faveurs,

Aime à rafraîchir sous ses ailes

Ces grand fronts brûlants et réveurs. 

 

Venez à nous, beautés touchantes!

Viens à moi, toi, mon bien, ma loi!

Ange ! viens à moi quand tu chantes,

Et, quand tu pleures, viens à moi!

 

Nous seuls comprenons vos extases.

Car notre esprit n'est point moqueur;

Car les poètes sont les vases

Où les femmes versent leur coeurs.

 

Moi qui ne cherche dans ce monde

Que la seule réalité,

Moi qui laisse fuir comme l'onde

Tout ce qui n'est que vanité,

 

Je préfère aux biens dont s'enivre

L'orgueil du soldat ou du roi,

L'ombre que tu fais sur mon livre

Quand ton front se penche sur moi.

 

Toute ambition allumée

Dans notre esprit, brasier subtil,

Tombe en cendre ou vole en fumée,

Et l'on se dit: "Qu'en reste-t-il?"

 

Tout plaisir, fleur à peine éclose

Dans notre avril sombre et terni,

S'effeuille et meurt, lis, myrte ou rose,

Et l'on se dit: "C'est donc fini!"

 

L'amour seul reste. O noble femme

Si tu veux dans ce vil séjour,

Garder ta foi, garder ton âme,

Garder ton Dieu, garde l'amour!

 

Conserve en ton coeur, sans rien craindre,

Dusses-tu pleurer et souffrir,

La flamme qui ne peut s'éteindre

Et la fleur qui ne peut mourir!

Victor Hugo, Aimons toujours! Aimons encore!, dans: Les contemplations (coll. Folio/Gallimard, 2010)

image: centruldepsihologie.com