Le poème de la semaine

Jean-Claude Pirotte

Tu ne sauras jamais qui je suis 

dit l’enfant je passe mon chemin 

je vais vers les prairies lointaines, 

où l’herbe chante à minuit près des saules 

qui pleurent car c’est ainsi 

que s’ouvre à mon cœur la musique fidèle 

et que le monde enfin commence à vivre 

et que je commence à mourir 

tu ne me verras pas vieillir 

ni ne reconnaîtras mon ombre 

adossée au talus là où le sentier noir 

se perd dans un fouillis d’épines 

et les étoiles des compagnons blancs 

 

Tu as beau regarder sans cesse derrière 

toi comme si tu craignais l’orage 

et que tu te hâtais poursuivi par l’éclair 

jamais tu ne surprendras mon sourire 

tendrement cruel comme celui d’un tueur triste

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Alain Bosquet

Janvier pour dire à l'année " bonjour".

Février pour dire à la neige " il faut fondre".

Mars pour dire à l'oiseau migrateur " reviens".

Avril pour dire à la fleur " ouvre-toi ".

Mai pour dire " ouvriers nos amis".

Juin pour dire à la mer " emporte-nous très loin ".

Juillet pour dire au soleil " c'est ta saison ".

Août pour dire " l'homme est heureux d'être homme ".

Septembre pour dire au blé " change-toi en or ".

Octobre pour dire " camarades, la liberté ".

Novembre pour dire aux arbres " déshabillez-vous ".

Décembre pour dire à l'année " adieu et bonne chance ".

Et douze mois de plus par an,

Mon fils,

Pour te dire que je t'aime.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Guillevic

Prenez un toit de vieilles tuiles

un peu avant midi.

 

Placez tout à côté

un tilleul déjà grand

remué par le vent.

 

Mettez au-dessus d'eux

un ciel de bleu, lavé

par des nuages blancs.

 

Laissez-les faire

Regardez-les.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Patrice de la Tour du Pin

 Les bois étaient tout recouverts de brumes basses, 

Déserts, gonflés de pluie et silencieux;

Longtemps avait soufflé ce vent du nord où passent

Les Enfants Sauvages, fuyant vers d'autres cieux, 

Par grands voiliers, le soir, et très haut dans l'espace.  

 

Après avoir surpris le dégel de ma chambre, 

A l'aube je gagnai la lisière des bois; 

Par une bonne lune de brouillard et d'ambre, 

Je relevai la trace, incertaine parfois, 

sur le bord d'un layon, d'un enfant de septembre.   

 

Les pas étaient légers et tendres, mais brouillés,

Ils se croisaient d'abord au milieu des ornières 

Où, dans l'ombre, tranquille, il avait essayé 

De boire, pour reprendre ses jeux solitaires 

Très tard, après le long crépuscule mouillé.  

 

Et puis, ils se perdaient plus loin parmis les hêtres 

Où son pied ne marquait qu'à peine le sol; 

Je me suis dit: il va s'en retourner peut-être

A l'aube, pour chercher ses compagnons de vol, 

En tremblant de la peur qu'ils aient pu disparaître   

 

Le jour glacial s'était levé sur les marais 

Je restais accroupi dans l'attente illusoire 

Regardant défiler la faune qui rentrait 

Dans l'ombre, les chevreuils peureux qui venaient boire

Et les corbeaux criards aux cimes des forêts   

 

Et je me dis: je suis un enfant de Septembre, 

Moi-même, par le coeur, la fièvre et l'esprit

Et la brûlante volupté de tous mes membres, 

et le désir que j'ai de courir dans la nuit Sauvage,

ayant quitté l'étouffement des chambres   

 

Il va certainement me traiter comme un frère, 

Peut-être me donner un nom parmi les siens; 

Mes yeux le combleraient d'amicales lumières 

S'il ne prenait pas peur, en me voyant soudain 

Les bras ouverts, courir vers lui dans la clairière.   

 

Mais les bois étaient recouverts de brumes basses 

Et le vent commençait à remonter au nord, 

Abandonnant tous ceux dont les ailes sont lasses,

Tous ceux qui sont perdus et tous ceux qui sont morts,

Qui vont par d'autres voies en de mêmes espaces!   

 

Et je me dis: Ce n'est pas dans ces pauvres landes 

Que les Enfants de Septembre vont s'arrêter; 

Un seul qui se serait écarté de sa bande

Aurait-il, en ce soir, compris l'atrocité 

De ces marais déserts et privés de légende?  

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Andrée Chedid

Parcourir l'Arbre 

Se lier aux jardins 

Se mêler aux forêts 

Plonger au fond des terres 

Pour renaître de l'argile

 

Peu à peu 

S'affranchir des sols et des racines 

Gravir lentement le fût

Envahir la charpente

Se greffer aux branchages

 

Puis dans un éclat de feuilles 

Embrasser l'espace 

Résister aux orages 

Déchiffrer les soleils 

Affronter jour et nuit

  

Evoquer ensuite 

Au cœur d'une métropole 

Un arbre un seul 

Enclos dans l'asphalte

Eloigné des jardins 

Orphelin des forêts

 

Un arbre 

Au tronc rêche 

Aux branches taries

Aux feuilles longuement éteintes

 

S'unir à cette soif 

Rejoindre cette retraite 

Ecouter ces appels

 

Sentir sous l'écorce 

Captives mais invincibles 

La montée des sèves 

La pression des bourgeons 

Semblables aux rêves tenaces 

Qui fortifient nos vies

 

Cheminer d'arbre en arbre 

Explorant l'éphémère 

Aller d'arbre en arbre 

Dépistant la durée.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Paul Eluard

La courbe de tes yeux fait le tour de mon coeur,

Un rond de danse et de douceur,

Auréole du temps, berceau nocturne et sûr,

Et si je ne sais plus tout ce que j’ai vécu

C’est que tes yeux ne m’ont pas toujours vu.

Feuilles de jour et mousse de rosée,

Roseaux du vent, sourires parfumés,

Ailes couvrant le monde de lumière,

Bateaux chargés du ciel et de la mer,

Chasseurs des bruits et sources des couleurs,

Parfums éclos d’une couvée d’aurores

Qui gît toujours sur la paille des astres,

Comme le jour dépend de l’innocence

Le monde entier dépend de tes yeux purs

Et tout mon sang coule dans leurs regards.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Georges-Emmanuel Clancier

Dans la paume de l'été

Percée de tramontane,

Lettres des feuilles,

Odeur et dessin qui scintillez

Pour nommer un instant,

Et tendre, vive, une page sur l'espace,

Des yeux je vous lis, des mains, du souffle,

Jamais rassasié de ce simple récit,

De la magnificence

Que vous répétez de buissons en forêts

A travers les âges légers.

 

Que votre légende et votre oraison

D'étoiles vertes, de lunes et de lances

Chantant chacune un air sous le vent,

Accompagnent ma vie de ce cortège

Qui vient d'avant le temps.

Que je sois la lecture heureuse

De ces secrets à tous murmurés

Lorsque tremblent

Ou se figent, signes morcelés,

Les feuilles du livre

Où je suis et ne suis pas.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Roger Bodart

pour José M

Oui suis-je  

un peu d’eau de peau  

de clarté sous la paupière  

un souffle court qui bientôt  

sera poussière 

J’ai froid et j’ai  

peur soif et faim  

Sous les racines du jour  

l’ombre donne à boire pour  

transformer en sang le vin 

Qui peut dire d’où je viens  

où je m’en vais 

Je m’avance  

sur je ne sais quel chemin 

dans mon manteau de silence

Je parle De quoi Pourquoi 

Quand je siffle dans le bois  

c’est pour chasser un fantôme 

Qu’est-ce donc qui bouge en moi  

et fait que je suis un homme 

Une femme à mes côtés

la mer entourant la terre  

le désert et la cité 

tout ce monde pour quoi faire 

Je voudrais ne pas songer 

Etre debout Un rocher  

qui ne sait pas s’il vit 

Mais  

comment faire pour se faire 

Où vont ces mots que je dis 

Je suis seul Voici la nuit 

Vit-il cet homme qui parle  

ou bien est-il une étoile 

éteinte depuis longtemps 

dont on voit l’éclat pourtant 

C’est un cri de bouche morte  

le trou béant d’une porte 

près d’un palais effondré 

Je fus Peut-être Ou serai 

Un songe interroge un songe 

C’est le rat du Rien qui ronge  

et ne peut ronger que rien 

Qu’est ce présent ancien  

un vin vieux dans une cave 

ou bien le jeune demain 

qui rit au bout du chemin 

Un chariot dans le ciel roule vers la Voie Lactée 

Cette galaxie est-elle une poussière éclatée 

Quand mon front ne sera plus qu’une écorce 

où seras-tu 

ruche où bourdonne 

l’idée Et toi l’amour 

Où fuira  

ton sang source au fond des bois  

tambour du coeur 

Toi qui passes comme un battement de cil. 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Jean Grosjean

Le jour se lève au fond de l’abreuvoir, 

les peupliers dans la fraîcheur frémissent, 

les iris ont hissé leurs étendards 

et j’entends par-dessus la palissade 

des voix d’enfants inventer l’aujourd’hui. 

Je suis très loin des autrefois, tant pis, 

mais peut-être encor loin de l’avenir 

comme une orée l’est des forêts profondes.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Alexandre Voisard

J’ai dit Amour.

J’ai dit Liberté.

Et tout mon corps se tend, falaise abrupte

Dont les racines tremblent dans le sang des origines.

J’ai dit Amour

Et les forêts ne cesseront plus

De frissonner sous les haillons durables de l’enfance.

 

J’ai dit Liberté

Et la pierre est riche de sa dureté

Et ma voix parcourt sans fin les vallées.

J’ai dit Liberté

Et le pays redevient terre,

Humus propice au verbe renaissant.

J’ai dit Liberté

Et la détresse jamais plus ne sèmera sous la trique.

J’ai dit Liberté

Et jamais plus le fer

N’aura de chance à nos poignets.

J’ai dit Liberté

Et jamais plus mes frères

Ne paraferont la poussière des jougs.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle