Le poème de la semaine

Jean Malrieu

Aimer s'invente à chaque jour.

Je viens au monde dans tes bras.

Mes yeux s'ouvrent

Et je te vois pour la première fois.

Qu'ils s'étonnent ou se moquent

Ceux pour qui le ciel est fermé!

Dans le mien

Ton corps illumine.

Il n'y a pas eu de jours ou de soleils

Pareils à celui-là.

 

Je n'ai plus de visage.

Je ne suis que lumière de visage.

Ma vie s'est oubliée.

Viens, désir!

Apprends-moi l'alphabet.

Mes mains sont neuves

Et vont découvrir

Le relief de la terre.

 

Je n'ai jamais marché.

Je n'ai jamais parlé.

Je n'ai jamais aimé que toi.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Pascal Fioretto

Pascal Fioretto, Et si c'était niais ? (Chiflet & Cie, 2007)

 

Alors que la rentrée littéraire approche, Christine Anxiot n'a toujours pas remis son manuscrit annuel. Son éditeur déclenche une enquête sur l'inexplicable disparition, mais les enlèvements d'écrivains continuent. Dans les milieux feutrés de l'édition s'engage alors une impitoyable chasse à l'homme de lettres... Pour résoudre l'enquête, il a été fait appel aux plus grandes plumes de la littérature française : Denis-Henri Lévy, Christine Anxiot, Fred Wargas, Marc Levis, Mélanie Notlong, Pascal Servan, Bernard Werbeux, Jean d'Ormissemon (de la française Académie), Jean-Christophe Rangé, Frédéric Beisbéger et Anna Galvauda.

Pascal Fioretto a dû bien s’amuser en écrivant ce livre. Construit sous forme de roman policier – la chasse aux hommes de lettres qui disparaissent – ce récit est le prétexte idéal pour pasticher les célébrités de la littérature française. Les portraits de Denis-Henri Lévy, de Pascal Servan, de Christine Anxiot sont particulièrement réussis et vous en rirez de bon cœur!

Egalement disponible en format de poche (Pocket, 2008)

Petite bibliothèque de poésie 1b

Lire les classiques - François Villon

Frères humains, qui après nous vivez,

N'ayez les coeurs contre nous endurcis,

Car, si pitié de nous pauvres avez,

Dieu en aura plus tôt de vous mercis.

Vous nous voyez ci attachés, cinq, six:

Quand de la chair, que trop avons nourrie,

Elle est piéça dévorée et pourrie,

Et nous, les os, devenons cendre et poudre. 

De notre mal personne ne s'en rie;

Mais priez Dieu que tous nous veuille absoudre!

 

Se frères vous clamons, pas n'en devez

Avoir dédain, quoique fûmes occis

Par justice. Toutefois, vous savez

Que tous hommes n'ont pas bon sens rassis.

Excusez-nous, puisque sommes transis,

Envers le fils de la Vierge Marie,

Que sa grâce ne soit pour nous tarie,

Nous préservant de l'infernale foudre.

Nous sommes morts, âme ne nous harie,

Mais priez Dieu que tous nous veuille absoudre!

 

La pluie nous a débués et lavés,

Et le soleil desséchés et noircis.

Pies, corbeaux nous ont les yeux cavés,

Et arraché la barbe et les sourcils.

Jamais nul temps nous ne sommes assis

Puis çà, puis là, comme le vent varie,

A son plaisir sans cesser nous charrie,

Plus becquetés d'oiseaux que dés à coudre. 

Ne soyez donc de notre confrérie;

Mais priez Dieu que tous nous veuille absoudre!

 

Prince Jésus, qui sur tous a maîtrie,

Garde qu'Enfer n'ait de nous seigneurie:

A lui n'ayons que faire ne que soudre.

Hommes, ici n'a point de moquerie;

Mais priez Dieu que tous nous veuille absoudre!

 

François Villon,  Epitaphe en forme de ballade, dans: Petite bibliothèque de poésie, coffret hors série de 12 volumes - Choix de André Velter (coll. Poésie/Gallimard et Télérama, 2013)

image: Ludwig Rollmann, Portrait de François Villon (galerie-creation.com)

Petite bibliothèque de poésie 1a

Bloc-Notes, 7 avril / Les Saules

pour Marie-Louise A

Les anthologies poétiques abondent dans la production littéraire. Aux incontournables, disponibles en librairie - Georges Pompidou, André Gide, Philippe Jaccottet, ou Pierre Seghers - se sont ajoutées de plus récentes, parfois avec bonheur - Jean Orizet, par exemple - ou bien, tout au contraire, avec une fâcheuse tendance à présenter des auteurs inconnus - à juste titre? - ou des célèbres dont le présentateur a choisi volontairement des textes rarement cités, souvent mineurs et peu représentatifs de leurs auteurs - Zéno Bianu, dans une récente anthologie - afin de se démarquer de ses prédécesseurs, à tout prix. 

Toute autre est l'approche de André Velter, qui choisit de nous proposer douze poètes classiques - François Villon, Charles d'Orléans, Maurice Scève, Pierre de Ronsard, Théophile de Viau, Jean de La Fontaine, Marceline Desbordes-Valmore, Victor Hugo, Gérard de Nerval, Charles Baudelaire, Arthur Rimbaud et Paul Verlaine - en consacrant à chacun d'entre eux, un petit livre d'une quarantaine de pages dont les poèmes sont précédés d'une biographie succincte, introduisant l'auteur. L'essentiel, pour planter le décor, à l'attention du lecteur.

Chaque volume de surcroît - très soigné dans sa mise en page - porte le titre d'une phrase représentant bien l'écrivain choisi: Paul Verlaine, Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant; François Villon, Frères humains qui après nous vivez; Victor Hugo, Car le mot, qu'on le sache, est un être vivant, parmi d'autres. 

La Petite bibliothèque de poésie - nous dit André Velter - est un parcours, du XVe au XIXe siècle, en compagnie de ceux qui ont inventé, transformé, célébré, bousculé la langue et le chant poétiques. Choix bien sûr non exhaustif, mais à coup sûr dynamique, éclairant, qui s'en tient à une suite d'auteurs essentiels, en consacrant à chacun un livret particulier afin de mieux respecter son génie propre. C'est une polyphonie de voix singulières qui se fait entendre; c'est l'expression d'une langue commune qui, pourtant, conjugue des tonalités différentes, des accents inédits, des pensées souvent contraires.

Au prix de vente modeste - moins de 29 euros - cette belle anthologie mérite de figurer en bonne place dans la bibliothèque des amis de la poésie!

Petite bibliothèque de poésie, coffret hors série de 12 volumes - Choix de André Velter (coll. Poésie/Gallimard et Télérama, 2013)

Jean Orizet, Anthologie de la poésie française (Larousse, 2010)

Zéno Bianu, Poèmes à dire - Une anthologie de poésie contemporaine francophone (coll. Poésie/Gallimard, 2013)

La citation du jour

Paul Valéry

La politique est l'art d'empêcher les gens de se mêler de ce qui les regarde.

Paul Valéry, Tel Quel (coll. Folio Essais/Gallimard, 1996)

Morceaux choisis - Xavier Grall

Xavier Grall

Ah quand je mourrai

enterrez-moi à Ouessant

avec mes épagneuls

et mes goélands

ah quand je mourrai

mettez-moi en ce jardin de gravier.

 

Je te salue cantate de pierre

et de haute marée

je te salue psaume du littoral

je te salue chorale des noyés millénaires

perdus dans les vaisseaux

couronnés de mystères

qui s'en venaient des Guadeloupes milliardaires

en creusant des prières 

dans les entrailles des eaux.

 

Je te célèbre pavois des princes boucaniers

tannés au rhum brun des vents

Je te célèbre Ouest, havre vert

des butins et des songes.

Il faut chaque jour gagner sa légende

il faut chaque jour célébrer la messe de l'univers.

 

 Notre-Dame des printemps

quand dans l'aubier descendent les grives

et les ramiers dans les aulnes

des oiseaux du Levant et des Antilles

heureux,

s'en viennent aimer dans la rédemption

de tes îles.

 

Sous le vent

les marins parlent des Canaries

sous le vent

les terriens rêvent de Bali

les barques souquent leurs chaînes

et les cargos ont de gros yeux de buffle affamé

à l'écubier.

On va partir

good bye, kénavo.

 

Je vous célèbre matelots des errances

je vous célèbre pirates

grands amoureux des terres

je vous célèbre anarchistes de l'univers

pêcheurs de lunes et de trésors

ô vous les escrocs des anses

ô vous les ducs de la mer!

 

Et l'on s'en reviendra

de l'Ohio ou bien de Porto

disant la geste et la Saga

aux filles de Lorient

et de port Navalo.

 

Good bye, kénavo

nous allons respirer tous les parfums

nous allons danser la pavane de la mer

Dieu et le vent pour suzerains

nous allons fonder l'empire des paladins.

 

Ah quand je mourrai

enterrez-moi à Ouessant

avec mes épagneuls

et mes goélands

ah quand je mourrai

mettez-moi en ce jardin de gravier.

 

Xavier Grall, Le rituel breton / extrait, dans: Oeuvre poétique (Rougerie, 2011)

François Mauriac

François Mauriac, Le noeud de vipères (Coll. Livre de poche, 2006)

 

Vieil avare qui veut se venger des siens en les déshéritant, Louis se justifie dans une sorte de confession qu'il destine à sa femme: elle le précède dans la mort. Dépossédé de sa haine et détaché de ses biens, cet anti-clérical sera touché, par la lumière, in articulo mortis.

Outre une peinture au vitriol de la bourgeoisie, ce roman est le journal d’un homme à la fin de sa vie. Respecté – à peine – pour sa réussite sociale, même des siens et détesté par les autres, il se révèle peu à peu attachant, libéré, humain. Un chef d’œuvre de Mauriac qui résiste à plusieurs lectures, au fil des années.

Le poème de la semaine

Louis Aragon

A la première Pâque il fleurie des lilas

La terre est toute verte oublieuse d'hiver

Tout le ciel est dans l'herbe et se voit à l'envers

A la première Pâque

A la Pâque d'été j'ai perdu mon latin

Il fait si bon dormir dans l'abri d'or des meules

Quand le jour brûle bien la paille des éteules

A la Pâque d'été

A la Pâque d'hiver il soufflait un grand vent

Ouvrez ouvrez la porte à ces enfants de glace

Mais les feux sont éteints où vous prendriez place 

À la Pâque d'hiver

 

Trois Pâques ont passé revient le Nouvel An

C'est à chacun son tour cueillir les perce-neige

L'orgue tourne aux chevaux la chanson du manège

Trois Pâques ont passé

Revient le Nouvel An qui porte un tablier

Comme un grand champ semé de neuves violettes

Et la feuille verdit sur la forêt squelette

Revient le Nouvel An

Saisons de mon pays variables saisons

Qu'est-ce que cela fait si ce n'est plus moi-même

Qui sur les murs écris le nom de ce que j'aime

Saisons de mon pays

Saisons belles saisons.

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Morceaux choisis - Maïssa Bey

Maïssa Bey

Est-il déjà trop tard? Les deux mains autour du visage, elle essaie d'effacer les plis aux commissures de ses lèvres, de remonter le temps. Dans le fragment de miroir qu'elle vient d'extraire de sa cachette, elle s'assure qu'aucune ride encore n'étoile ses yeux. 

Elle se lève. Au centre exact de la chambre, elle ôte un à un tous ses vêtements. Elle est nue. Elle déroule ses jambes en arabesques lentes et dans ses hanches ondulent encore les airs triomphants de sa jeunesse. De ses mains de magicienne s'échappent des oiseaux en frissons légers et leurs ailes lui caressent doucement le visage. 

Quand il n'est pas là, elle danse. Au bord du jour qui tombe des fenêtres, la lumière dérive et traîne ses écharpes blafardes sur les murs. Un à un elle a ôté ses vêtements et de ses cheveux ruisselants, elle se fait un voile de ténèbres. Les fenêtres sont hautes et les portes sont fermées. Il la croit prisonnière. Il a mis des barreaux sur ses rêves et des boulets à sa vie. Chaque matin, il emporte les clés avec lui. Il ne revient qu'à la nuit.

Il ne sait pas, non, il ne sait pas que par ce seul geste il la délivre. Quand il n'est pas là, elle danse, et le jour lui appartient. La nuit aussi parfois. Quand, tout près de lui, ses songes la déchaînent. Sa main qui glisse l'emporte et ses doigts tracent les chemins ensoleillés de ses voyages.

Redis-moi encore, mon âme, ces mots plus légers qu'un souffle, nous allons si tu veux nous perdre, suis-moi, je saurai où te mener.

Les yeux ouverts, elle guette sur le sol la lente reptation du jour qui commence et se glisse sans bruit à travers les barreaux dressés aux fenêtres. Elle arrache de son corps les oripeaux tissés de mensonges et de simulacres, et se revêt de soie diaphane et de délires. Invisible et plus légère qu'une bulle, elle s'envole au-dessus des villes peuplées d'hommes aveugles et de chiens couchants. Elle est de feuilles et de fleurs dans la lumière verte qui fait trembler les aubes frileuses et se défait en tourbillons graciles jusqu'à n'être plus que l'instant extrême du plaisir.

La haine explose en gerbes de feu. Puis elle retombe, cendres nacrées au coeur du silence.

Avec lui, le silence est entré dans sa vie...

Maïssa Bey, Nouvelles d'Algérie (Poche/L'Aube, 2011) 

Lire les classiques - Odilon-Jean Périer

Odilon-Jean Périer

Il pleut. je n'ai plus rien à dire de moi-même 

Et tout ce que j'aimais, comme le sable fin 

Sans peser sur la plage où les vents le dispersent 

(Amour dont je traçais un émouvant dessin)

 

S'évanouit... La seule étendue inutile 

Mais seule, mais unie, en pente vers la mer, 

Me laisse par l'écume aller d'un pas tranquille 

Qu'elle efface après moi. Toi, paysage amer,

 

Paysage marin, le seul où je sois libre, 

Qui parle mieux qu'un homme, avec plus de grandeur, 

Donne-moi, pour un soir, cette raison de vivre, 

Le secret de ta grâce au milieu du malheur:

 

Sans faiblesses, sans fleurs charmantes ni flétries 

Mais tellement plus beau qu'aucun ouvrage humain, 

La terre unie au ciel par la foudre ou la pluie 

Et les quatre éléments tenus dans une main.

 

Vous faites ces beautés, lumières de l'orage, 

Dunes, léger trésor, mouvement des éclairs, 

Mais il reste à traduire un si noble langage 

Et vous n'aurez de sens que celui de mes vers

 

Quand je n'avais plus rien à dire de moi-même 

Ce paysage m'a répondu sagement :

Car la création est le jeu que je mène 

Et jusqu'à mes ennuis doivent former un chant.

 

Odilon-Jean Périer, Le promeneur, dans: Poèmes (Labor, 2005)

image: Denys Puech (larousse.fr)