Morceaux choisis - Marina Tsvetaeva

Marina Tsvetaeva

Etourdis-moi, esquif étoilé,

De ces vagues ma tête est lassée.

J’ai cherché un rivage vainement,

Ma tête est lasse des sentiments. 

 

Hymnes, lauriers, hydres, preux,

Ma tête est lasse de ces jeux.

 

Déposez-moi sur l’herbe, les aiguilles de pins,

Ma tête est lasse des guerres sans fin.

 

Toi qui m’a aimée d’un amour

Faussement vrai, sincèrement menteur

Toi qui m’a aimée, plus loin

Que l’espace ne s’étend, toutes frontières dépassées.

 

Toi qui m’as aimée plus que ne dure

Le temps. Le bras se lève.

Tu ne m’aime plus.

En cinq mots la vérité.

Marina Tsvetaeva, Insomnie et autres poèmes (coll. Poésie/Gallimard, 2011)

image: Auguste Clesinger, Woman bitten by a serpent (amalimil.blogspot.ch)

La musique sur FB - 2124 F.Bridge

Frank Bridge

Two Short Pieces for Cello and Piano

I. Meditation

II. Spring Song

 

Oystein Birkeland, Vebjorn Anvik

Le poème de la semaine

Roger Bodart

pour José M

Oui suis-je  

un peu d’eau de peau  

de clarté sous la paupière  

un souffle court qui bientôt  

sera poussière 

J’ai froid et j’ai  

peur soif et faim  

Sous les racines du jour  

l’ombre donne à boire pour  

transformer en sang le vin 

Qui peut dire d’où je viens  

où je m’en vais 

Je m’avance  

sur je ne sais quel chemin 

dans mon manteau de silence

Je parle De quoi Pourquoi 

Quand je siffle dans le bois  

c’est pour chasser un fantôme 

Qu’est-ce donc qui bouge en moi  

et fait que je suis un homme 

Une femme à mes côtés

la mer entourant la terre  

le désert et la cité 

tout ce monde pour quoi faire 

Je voudrais ne pas songer 

Etre debout Un rocher  

qui ne sait pas s’il vit 

Mais  

comment faire pour se faire 

Où vont ces mots que je dis 

Je suis seul Voici la nuit 

Vit-il cet homme qui parle  

ou bien est-il une étoile 

éteinte depuis longtemps 

dont on voit l’éclat pourtant 

C’est un cri de bouche morte  

le trou béant d’une porte 

près d’un palais effondré 

Je fus Peut-être Ou serai 

Un songe interroge un songe 

C’est le rat du Rien qui ronge  

et ne peut ronger que rien 

Qu’est ce présent ancien  

un vin vieux dans une cave 

ou bien le jeune demain 

qui rit au bout du chemin 

Un chariot dans le ciel roule vers la Voie Lactée 

Cette galaxie est-elle une poussière éclatée 

Quand mon front ne sera plus qu’une écorce 

où seras-tu 

ruche où bourdonne 

l’idée Et toi l’amour 

Où fuira  

ton sang source au fond des bois  

tambour du coeur 

Toi qui passes comme un battement de cil. 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

La citation du jour

Albert Camus

J'aime les chiens d'une très vieille et très fidèle tendresse. Je les aime parce qu'ils pardonnent toujours.

Albert Camus, La chute (coll. Folio/Gallimard, 2007)

image: Les Saules , Cologny / Suisse (2006)

La musique sur FB - 2123 J.Ireland

John Ireland

A Dowland Suite

II. Elegy - Lento espressivo

(arr. John Ireland and Geoffrey Bush)

 

City of London Sinfonia

Richard Hickox

La citation du jour

Ossip Mandelstam

Les bourgeons gonfleront encore, les pousses vertes jailliront, mais brisées sont tes vertèbres, ô mon beau, mon triste temps!

Ossip Mandelstam, dans: Edith Scherrer, Préface au Bruit du Temps (L'Age d'Homme, 1972)

La musique sur FB - 2120 A.de Lantins

Arnold de Lantins

Missa Verbum Incarnatum

 

 Psallentes

Clari Cantuli

Capilla Flamenca

Dirk Snellings

Lire les classiques - Honoré de Balzac

Honoré de Balzac

Si vous voulez voir la nature belle et vierge comme une fiancée, allez là par un jour de printemps; si vous voulez calmer les plaies saignantes de votre cœur, revenez-y par les derniers jours de l’automne; au printemps, l’amour y bat des ailes à plein ciel, en automne on y songe à ceux qui ne sont plus. Le poumon malade y respire une bienfaisante fraîcheur, la vue s’y repose sur des touffes dorées qui communiquent à l’âme leurs paisibles douceurs. En ce moment, les moulins situés sur les chutes de l’Indre donnaient une voix à cette vallée frémissante, les peupliers se balançaient en riant, pas un nuage au ciel, les oiseaux chantaient, les cigales criaient, tout y était mélodie. Ne me demandez plus pourquoi j’aime la Touraine. Je ne l’aime ni comme on aime son berceau, ni comme on aime une oasis dans le désert; je l’aime comme un artiste aime l’art ; je l’aime moins que je ne vous aime, mais sans la Touraine, peut-être ne vivrais-je plus.

Honoré de Balzac, Le lys dans la vallée (coll. Livre de Poche/LGF, 2008)

image: Moulins du Breuil et des Fleuriaux, Indre-et-Loire / France (nicole.fond-ecran-image.com)

La musique sur FB - 2122 G.Finzi

Gerald Finzi

Prelude for String Orchestra in F minor, Op 25

 

London Philharmonic Orchestra

Adrian Boult

Lire les classiques - Fiodor Dostoïevski

Fiodor Dostoïevski

Qu'importe que, pour un seul homme de progrès, il y ait une telle foule de rétrogrades et de méchants? Ma joie provient de ce que je suis maintenant convaincu qu'au fond cette foule n'existe pas et qu'il n'y a que des éléments pleins de vie. L'idée d'être ridicules ne doit d'ailleurs point nous troubler, n'est-ce pas? Certes nous le sommes; nous sommes frivoles, nous avons de fâcheuses habitudes, nous nous ennuyons, nous ne savons ni voir ni comprendre; nous sommes tous ainsi, tous, vous, moi, et eux aussi! Tenez, vous ne vous froissez pas de m'entendre vous dire en face que vous êtes ridicules? S'il en est ainsi, ne peut-on pas voir en vous des artisans de progrès? Je vous dirai même qu'il est parfois bon et même meilleur d'être ridicule: on est plus enclin au pardon mutuel et à l'humilité; il ne nous est pas donné de tout comprendre d'emblée, et la perfection ne s'atteint pas d'un seul coup! Pour arriver à la perfection, il faut commencer par ne pas comprendre beaucoup de choses. Celui qui saisit trop vite saisit sans doute mal. Je vous le dis, à vous qui avez déjà su comprendre tant de choses, sans les comprendre.  

Fiodor Dostoïevski, L'Idiot, suivi de: Humiliés et Offensés (Bibliothèque de la Pléiade/Gallimard, 1977)