Le poème de la semaine

 

Jules Supervielle

 

Il vous naît un poisson qui se met à tourner

Tout de suite au plus noir d'une lame profonde,

Il vous naît une étoile au-dessus de la tête,

Elle voudrait chanter mais ne peut faire mieux

Que ses soeurs de la nuit les étoiles muettes.

 

Il vous naît un oiseau dans la force de l'âge,

En plein vol, et cachant votre histoire en son coeur

Puisqu'il n'y a que son cri d'oiseau pour la montrer.

Il vole sur les bois, se choisit une branche

Et s'y pose, on dirait qu'elle est comme les autres.

 

Où courent-ils ainsi ces lièvres, ces belettes,

Il n'est pas de chasseur encor dans la contrée,

Et quelle peur les hante et les fait se hâter,

L'écureuil qui devient feuille et bois dans sa fuite,

La biche et le chevreuil soudain déconcertés?

 

Il nous naît un ami, et voilà qu'il vous cherche

Il ne connaîtra pas votre nom ni vos yeux

Mais il faudra qu'il soit touché comme les autres

Et loge dans son coeur d'étranges battements

Qui lui viennent de jours qu'il n'aura pas vécus.

 

Et vous, que faites-vous, ô visage troublé

Par ces brusques passants, ces bêtes, ces oiseaux,

Vous qui vous demandez, vous, toujours sans nouvelles,

"Si je croise jamais un de ces amis lointains

Au mal que je lui fis vais-je le reconnaître?"

 

Pardon pour vous, pardon pour eux, pour le silence

Et les mots inconsidérés,

Pour les phrases venant de lèvres inconnues

Qui vous touchent de loin comme balles perdues,

Et pardon pour les fronts qui semblent oublieux.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Le poème de la semaine

René Char

 

L’heureux temps

 

Chaque cité était une grande famille

Que la peur unissait

 

Le chant des mains à l’œuvre

Et la vivante nuit du ciel

L’illuminaient

 

Le pollen de l’esprit

Gardait sa part d’exil

 

Mais le présent perpétuel

Le passé instantané

Sous la fatigue maîtresse

Otèrent les lisses

 

Marche forcée au terme épars

 

Enfants battus chaume dorée

Hommes sanieux

Tous à la roue

 

Visée par l’abeille de fer

La rose en larmes s’est ouverte

 

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Louis Aragon

 

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Tous deux adoraient la belle

Prisonnière des soldats

Lequel montait à l'échelle

Et lequel guettait en bas

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Qu'importe comment s'appelle

Cette clarté sur leur pas

Que l'un fut de la chapelle

Et l'autre s'y dérobât

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Tous les deux étaient fidèles

Des lèvres du coeur des bras

Et tous les deux disaient qu'elle

Vive et qui vivra verra

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Quand les blés sont sous la grêle

Fou qui fait le délicat

Fou qui songe à ses querelles

Au coeur du commun combat

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Du haut de la citadelle

La sentinelle tira

Par deux fois et l'un chancelle

L'autre tombe qui mourra

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Ils sont en prison Lequel

A le plus triste grabat

Lequel plus que l'autre gèle

Lequel préfère les rats

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Un rebelle est un rebelle

Nos sanglots font un seul glas

Et quand vient l'aube cruelle

Passent de vie à trépas

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Répétant le nom de celle

Qu'aucun des deux ne trompa

Et leur sang rouge ruisselle

Même couleur même éclat

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Il coule, il coule, il se mêle

À la terre qu'il aima

Pour qu'à la saison nouvelle

Mûrisse un raisin muscat

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

L'un court et l'autre a des ailes

De Bretagne ou du Jura

Et framboise ou mirabelle

Le grillon rechantera

Dites flûte ou violoncelle

Le double amour qui brûla

L'alouette et l'hirondelle

La rose et le réséda

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Philippe Soupault

Rien que cette lumière que sèment tes mains 

rien que cette flamme et tes yeux 

ces champs cette moisson sur ta peau 

rien que cette chaleur de ta voix 

rien que cet incendie 

rien que toi 

 

Car tu es l’eau qui rêve 

et qui persévère 

l’eau qui creuse et qui éclaire 

l’eau douce comme l’air 

l’eau qui chante 

celle de tes larmes et de ta joie 

 

Solitaire que les chansons poursuivent 

heureux du ciel et de la terre 

forte et secrète vivante 

ressuscitée 

Voici enfin ton heure tes saisons 

tes années 

 

L’automne sur le toit fait un bruit de pigeons 

l’or coule 

Il est midi 

Les arbres ont peur 

La mort vole 

L’odeur de l’agonie 

comme une trop longue musique 

sème des gouttes de sang 

une femme dort 

près d’une fleur gonflée d’eau.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Paul Eluard

 

Dans le château des pauvres je n’ai pu t’offrir

Que de dire ton cœur comme je dis mon cœur

Sans ombre de douleur sans ombre de racines

En enfant frère des enfants qui renaîtront

Toujours pour confirmer notre amour et l’amour

 

Le long effort des hommes vers leur cohésion

Cette chaîne qui sort de la géhenne ancienne

Est soudée à l’or pur au feu de la franchise

Elle respire elle voit clair et ses maillons

Sont tous des yeux ouverts que l’espoir égalise

 

La vérité fait notre joie écoute-moi

Je n’ai plus rien à te cacher tu dois me voir

Tel que je suis plus faible et plus fort que les autres

Plus fort tenant ta main plus faible pour les autres

Mais j’avoue et c’est là la raison de me croire

 

J’avoue je viens de loin et j’en reste éprouvé

Il y a des moments où je renonce à tout

Sans raisons simplement parce que la fatigue

M’entraîne jusqu’au fond des brumes du passé

Et mon soleil se cache et mon ombre s’étend

 

Vois-tu je ne suis pas tout à fait innocent

Et malgré moi malgré colères et refus

Je représente un monde accablant corrompu

L’eau de mes jours n’a pas toujours été changée

Je n’ai pas toujours pu me soustraire à la vase

 

Mes mains et ma pensée ont été obligées

Trop souvent de se refermer sur le hasard

Je me suis trop souvent laissé aller et vivre

Comme un miroir éteint faute de recevoir

Suffisamment d’images et de passions

Pour accroître le poids de ma réflexion

 

 Il me fallait rêver sans ordre et sans logique

Sans savoir sans mémoire pour ne pas vieillir

Mais ce que j’ai souffert de ne pouvoir déduire

L’avenir de mon cœur fugitif dis-le toi

Toi qui sais comment j’ai tenté de m’associer

A l’espoir harmonieux d’un bonheur assuré

 

Dis-le toi la raison la plus belle à mes yeux

Ma quotidienne bien-aimée ma bien-aimante

Faut-il que je ressente ou faut-il que j’invente

Le moment du printemps le cloître de l’été

Pour me sentir capable de te rendre heureuse

Au cœur fou de la foule et seule à mes côtés

 

Nul de nous deux n’a peur du lendemain dis-tu

Notre cœur est gonflé de graines éclatées

Et nous saurons manger le fruit de la vertu

Sa neige se dissipe en lumières sucrées

Nous le reproduirons comme il nous a conçus

Chacun sur un versant du jour vers le sommet

 

Oui c’est pour aujourd’hui que je t’aime ma belle

Le présent pèse sur nous deux et nous soulève

Mieux que le ciel soulève un oiseau vent debout

C’est aujourd’hui qu’est née la joie et je marie

La courbe de la vague à l’aile d’un sourire

C’est aujourd’hui que le présent est éternel

 

Je n’ai aucune idée de ce que tu mérites

Sauf d’être aimée et bien aimée au fond des âges

Ma limite et mon infini dans ce minuit

Qui nous a confondus pour la vie à jamais

En nous abandonnant nous étions davantage

 

Ce minuit-là nous fûmes les enfants d’hier

Sortant de leur enfance en se tenant la main

Nous nous étions trouvés retrouvés reconnus

Et le matin bonjour dîmes-nous à la vie

A notre vie ancienne et future et commune

 

A tout ce que le temps nous infuse de force 

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Rosemonde Gérard

merci à Marie-Elisabeth C

L’autre matin, sous la feuillée,

De soleil rose ensoleillée,

Je rêvais à toi, - tu passas!

Et je vis à ta boutonnière,

Penchant ses graines de lumière,

Une branche de mimosas.

 

"Oh! donne-la moi, je t’en prie,

Cette petite fleur flétrie…"

Murmurai-je. Et tu refusas!

D’un œil foncé qui me regarde,

Tu refusas. Tu dis: "Je garde

Cette branche de mimosas."

 

Et, sans voir qu’à cette seconde

Je ne voulais plus qu’elle au monde,

De mon tourment tu t’amusas:

"Il y en a sur la pelouse…

- Non, je veux, car je suis jalouse,

Cette branche de mimosas!

 

Si tu l’aimes, toute fanée,

C’est qu’alors on te l’a donnée,

En te taisant, tu t’accusas.

Parle! nomme-moi ma rivale!

Regarde-moi… je suis plus pâle

Que la branche de mimosas!"

 

Mais toi, d’une voix attendrie,

Tu t’écrias: "O ma chérie,

A mes regards tu proposas

Cent visages: des fous, des sages,

D’autres plus fins que les feuillages

De la branche de mimosas.

 

Mais, très curieux de nature,

Je rêvais de voir la figure

- Car je ne la connaissais pas –

Que vous faites, alors qu’on ose

Vous refuser la moindre chose…

Tiens, les voilà, les mimosas!"

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Maurice Fombeure

Sur la route couleur de sable,

En capuchon noir et pointu,

Le "moyen", le "bon", le "passable"

Vont à galoches que veux-tu

Vers leur école intarissable.

 

Ils ont dans leurs plumiers des gommes

Et des hannetons du matin,

Dans leurs poches du pain, des pommes,

Des billes, ô précieux butin

Gagné sur d'autres petits hommes.

 

Ils ont la ruse et la paresse

Mais l'innocence et la fraîcheur

Près d'eux les filles ont des tresses

Et des yeux bleus couleur de fleur,

Et des vraies fleurs pour leur maîtresse.

 

Puis les voilà tous à s'asseoir.

Dans l'école crépie de lune

On les enferme jusqu'au soir,

Jusqu'à ce qu'il leur pousse plume

Pour s'envoler. Après, bonsoir!

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Jacques Chessex

Je venais de le rêver 

C'était peut-être celui que j'appelle 

"le rêve de Purcell" 

Ce matin-là je ne savais plus rien de la lumière 

Ni de son harmonie d'avant

 

Tout à coup survint l'oiseau des alarmes heureuses 

Et se posa à contre-jour

 

"Oiseau, dis-je 

Que me veux-tu dans ta sérénité 

Moi qui hésite toujours entre deux maîtres" 

Je vis que l'oiseau riait

 

"Sans doute as-tu raison de rire, dis-je 

Mais tu m'attristes, messager de l'aube 

En te moquant de ma candeur 

Ah détourne de moi le buisson de ta tête 

Regagne tes passerelles vers le vide"

 

"Je ne serais qu'une métaphore à ton regard

dit le sac de plumes 

Un mot entre les vivants et les morts?"

 

Il s'envola aussitôt

Et je demeurai tout le jour

Les heures vides qui m'attendaient

Avec le prophète persifleur

Le messager à la face fleurie de feu blanc

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Georges Perros

Les guerres n'est-ce pas

Ça éclate ça mobilise

Ça fait quitter son foyer

Les hommes trouvent normal 

D'aller à la guerre

Comme on va aux champignons

Les hommes ne sortiront jamais

De cette ornière

La guerre est un bail à renouveler

La guerre est devenue

La condition de la paix

La révolte de la sérénité.

 

Tant que les hommes sages

Diront oui

A la guerre

Où on les envoie

Sans qu'ils sachent très bien pourquoi

Tant que les hommes ne diront pas

Non

A ce goût qu'ils ont de l'aventure

Quand elle les rend plus amis

Qu'ils n'auraient jamais osé l'être

Dans la quotidienneté

Tant qu'on tuera des hommes

Comme on tue des puces, des moustiques,

En disant que c'est terrible, ces petites bêtes

De les tuer,

Tant que la passion d'être

Aura partie liée avec le meurtre

Tant qu'il y aura des comédiens

Qui joueront avec talent

Ce qui fut vécu

Ce qui le sera

Mais ce qui ne l'est jamais

Ce qui ne peut l'être

Pendant leur propre, leur pauvre existence

Tant que nous aurons besoin

De nous dédoubler, de nous divertir

D'apprendre avec émotion

Nostalgie

Culpabilité

Que des hommes meurent

Pour des raisons

Qui nous paraissent vraies

Incomparables

Et que nous en parlerons

Avec émotion

Frissons dans le dos

Un whisky-soda s'il vous plaît

Ce sera non.

 

La guerre entre les hommes

Est peut-être inévitable

Un mauvais rêve du bon Dieu

Tout le troupeau en uniforme

On y court tous comme des lapins

A la guerre.

 

Nous avons fini par comprendre

Que nous sommes tous colonisés

Que l'homme est une colonie

Apte à la liberté d'être

Qui commence

Par le partage du pain et du vin

Et si personne ne fait ce pain

N'écrase ce raisin

Eh bien nous apprendrons à faire

À écraser, à sulfater, à pétrir

Nous deviendrons des paysans

Ce que nous sommes tous

Malgré la citadineté

Qui nous enveloppe

comme des saucissons, des momies.

 

La terre n'en tournera pas moins

Comme une folle

Autour du fou par excellence

De ce sanglant dégoulinant

Qui sait si bien

Nous foutre mal au crâne

Et nous noircir la peau

De cet ivrogne dans l'azur

Qui fait mûrir

Qui fait pourrir

Qui dit le sec et le mouillé

Sur nos fronts partitions striés

Sans la moindre musique à l'intérieur

Rengaine où sanglote la source

Barques sur le dos

O nos révoltes grains de sable

Poussière dans le vent fané

Qui nous redira folle course

La joie farouche

Des chevaux du langage

Quand tout était encore tremblant

D'avoir liberté de mourir

Quand tout faisait encore semblant

De l'oublier dans un sourire

Les temps sont venus de la mort

De qui portes-tu le deuil, Terre,

Grosse de tant de cadavres

Que leur innocence a trompés

Mais dont l'âme flotte

En nos rêves

Nous ne pourrons jamais plus vivre

A marcher sur vos jeunes os

A piétiner votre colère

Nous ne pourrons jamais plus rire

Comme il faudrait de bas en haut

La glotte folle,

Avec cet ogre en nos poitrines

Qui nous ronge nous fend la peau

Allez

Car nous serons bientôt ensemble

Dans la bohème du caniveau

Nous fuirons en faisant la planche

Vers d'autres rêves d'autres feux

Autour desquels perdre nos rimes

Qui ne sont plus d'amour

Ni d'aise

Il est fondu, notre métal

Nous nous retrouverons bientôt.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Le poème de la semaine

Jacques Prévert

Cet amour 

Si violent 

Si fragile 

Si tendre 

Si désespéré 

Cet amour 

Beau comme le jour 

Et mauvais comme le temps 

Quand le temps est mauvais 

Cet amour si vrai 

Cet amour si beau 

Si heureux 

Si joyeux 

Et si dérisoire 

Tremblant de peur comme un enfant dans le noir

Et si sûr de lui 

Comme un homme tranquille au milieu de la nuit

Cet amour qui faisait peur aux autres 

Qui les faisait parler 

Qui les faisait blêmir 

Cet amour guetté 

Parce que nous le guettions 

Traqué blessé piétiné achevé nié oublié 

Parce que nous l'avons traqué blessé piétiné achevé nié oublié 

Cet amour tout entier 

Si vivant encore 

Et tout ensoleillé 

C'est le tien 

C'est le mien 

Celui qui a été 

Cette chose toujours nouvelle 

Et qui n'a pas changé 

Aussi vraie qu'une plante 

Aussi tremblante qu'un oiseau 

Aussi chaude aussi vivante que l'été 

 

Nous pouvons tous les deux 

Aller et revenir 

Nous pouvons oublier 

Et puis nous rendormir 

Nous réveiller souffrir vieillir 

Nous endormir encore 

Rêver à la mort 

Nous éveiller sourire et rire 

Et rajeunir 

 

Notre amour reste là 

Têtu comme une bourrique 

Vivant comme le désir 

Cruel comme la mémoire 

Bête comme les regrets 

Tendre comme le souvenir 

Froid comme le marbre 

Beau comme le jour 

Fragile comme un enfant 

 

Il nous regarde en souriant 

Et il nous parle sans rien dire 

Et moi j'écoute en tremblant 

Et je crie 

Je crie pour toi 

Je crie pour moi 

Je te supplie 

Pour toi pour moi et pour tous ceux qui s'aiment 

Et qui se sont aimés 

Oui je lui crie 

Pour toi pour moi et pour tous les autres 

Que je ne connais pas 

Reste là 

Là où tu es 

Là où tu étais autrefois 

Reste là 

Ne bouge pas 

Ne t'en va pas 

 

Nous qui sommes aimés 

Nous t'avons oublié 

Toi ne nous oublie pas 

Nous n'avions que toi sur la terre 

Ne nous laisse pas devenir froids 

Beaucoup plus loin toujours 

Et n'importe où 

Donne-nous signe de vie 

Beaucoup plus tard au coin d'un bois 

Dans la forêt de la mémoire 

Surgis soudain 

Tends-nous la main 

Et sauve-nous.

 

Quelques traces de craie dans le ciel, 

Anthologie poétique francophone du XXe siècle