Morceaux choisis - Antoine Pol

Antoine Pol

Je veux dédier ce poème 

A toutes les femmes qu'on aime 

Pendant quelques instants secrets 

A celles qu'on connaît à peine 

Qu'un destin différent entraîne 

Et qu'on ne retrouve jamais

A celle qu'on voit apparaître 

Une seconde à sa fenêtre 

Et qui, preste, s'évanouit 

Mais dont la svelte silhouette 

Est si gracieuse et fluette 

Qu'on en demeure épanoui

 

A la compagne de voyage 

Dont les yeux, charmant paysage 

Font paraître court le chemin 

Qu'on est seul, peut-être, à comprendre 

Et qu'on laisse pourtant descendre 

Sans avoir effleuré sa main

 

A la fine et souple valseuse 

Qui vous sembla triste et nerveuse 

Par une nuit de carnaval 

Qui voulut rester inconnue 

Et qui n'est jamais revenue 

Tournoyer dans un autre bal

 

A celles qui sont déjà prises 

Et qui, vivant des heures grises 

Près d'un être trop différent 

Vous ont, inutile folie, 

Laissé voir la mélancolie 

D'un avenir désespérant

 

A ces timides amoureuses

Qui restèrent silencieuses

Et portent encor votre deuil

A celles qui s'en sont allées

Loin de vous, tristes esseulées

Victimes d'un stupide orgueil

 

Chères images aperçues 

Espérances d'un jour déçues 

Vous serez dans l'oubli demain 

Pour peu que le bonheur survienne 

Il est rare qu'on se souvienne 

Des épisodes du chemin

 

Mais si l'on a manqué sa vie 

On songe avec un peu d'envie 

A tous ces bonheurs entrevus 

Aux baisers qu'on n'osa pas prendre 

Aux coeurs qui doivent vous attendre 

Aux yeux qu'on n'a jamais revus

 

Alors, aux soirs de lassitude 

Tout en peuplant sa solitude 

Des fantômes du souvenir 

On pleure les lèvres absentes 

De toutes ces belles passantes 

Que l'on n'a pas su retenir.

 

Antoine Pol, Les passantes, dans: Emotions poétiques (www.paperblog.fr)

image:  Barbara (yuu827.s342.xrea.com)

Morceaux choisis - Valeria Nkomeshya

Valeria Nkomeshya

Mes mains, ô mes mains

Autrefois toutes petites, inutiles

Maintenant je vous appelle compagnes

Je suis une grande fille maintenant

J'ai léché vos doigts

Vous m'avez nourrie.

 

O mes mains

Vous avez appris tous les arts

Grâce à vous je communique

Grâce à vous je coupe le bois

Mains chéries

O fidèles compagnes.

 

Si je pleure

Vous séchez mes larmes

Si je ris, vous applaudissez

Si je vois une amie, vous faites signe

 

Mains mains, ô mes mains

Vos grattez mes démangeaisons

Vous jardinez pour me nourrir

 

Mes mains, sans vous je ne suis rien

Mes mains, je promets de vous faire connaître

Je vais vous présenter au reste de mon corps

Car sans vous

Il est tout misérable

 

Avec vos dix fidèles serviteurs

Mes mains, vous êtes mon étoile

Mes mains, vous êtes la tête

De tout mon être

Je vous voudrais que le Monde

soit comme vous.

 

Voix de femmes - Anthologie / Poèmes et photographies du monde entier (Editions Turquoise, 2012)

image: burunditransparence.org

Morceaux choisis - Jean Mambrino

Jean Mambrino

S'entendre soi-même dans la musique, se reconnaître dans la couleur du soleil, la couleur du soi dans le soleil, ou la couleur de la nuit qui nous ressemble. Le tremblement de terre mime aussi le sommeil. Et le volcan éteint du coeur se mire dans les lacs. Si chacun est son miroir, les murs seront miroirs, les mains se rejoindront à travers les murs. L'eau des miroirs se tient debout. Les temps sont venus. L'incertain est sûr.

Jean Mambrino, Entrez dans la danse, dans: La saison du monde (José Corti, 1986)

image: John William Waterhouse, Mariana in the South (microargumentos.blogspot.com)

Morceaux choisis - Charles-Albert Cingria

Charles-Albert Cingria

C'est exquis un réveil et surtout de ne pas se lever parce qu'on a toujours froid, c'est-à-dire chaud dans une menace de froid si on exécute une révolution de se lever, laquelle a tout à gagner - en effet rien ne vous y oblige - à rester à l'état de résolution. Donc on ne se lève pas. Plutôt on compte, on s'accorde des délais. On compte jusqu'à cent, très lentement, bien entendu, et puis, quand on est arrivé à cent, on s'arrête simplement de compter, mais on ne se lève pas davantage. 

Vient le moment pourtant où l'on se dresse automatiquement. C'est un subconscient qui fait ça, un trop-plein qui vous propulse. A peine debout, on se précipite sur le petit bois. Une flambée, quelques instants, vous fait retrouver par les jambes et les genoux et les pieds et la prunelle du regard, cette pointe à jour de l'âme, la chaleur que vous venez de quitter. Mais c'est aussi pour faire bouillir de l'eau pour le thé que vous faites ce petit embrasement. 

Un peu de bois sec, un peu de bois vert, un peu de charbon de bois à 50 francs les dix litres, inséré avec escient à des places favorables - des places qui, dans l'incandescence, font s'établir une structure - amuse et stimule l'ingéniosité et, à ce feu, lui accorde une durée. 

Surtout, le charbon se brise avec un infinitésimal bruit précis de harpe qui est délicieux à entendre.

Charles-Albert Cingria, D'un jeudi à l'autre, Oeuvres complètes vol. 1 - Récits (L'Age d'Homme, 2012)

image: lameduseetlerenard.blogspot.com

Morceaux choisis - Anonyme du XVe siècle

Anonyme du XVe siècle

Si je possédais deux cheveux de toi, 

Que l'on croirait d'or, telle est leur blondeur,

J'aimerais narguer la Cour en douceur.

 

Je voudrais bien me broder un bonnet

Plein de coraux tout petits et de perles,

Avec les fils d'or de tes cheveux mêmes.

 

L'ami Tristan, appâté par le gain,

Les prenant pour de l'or, non sans raison,

M'attraperait pour me mettre en prison.

 

Et j'y dirais dans un éclat de rire:

Ce sont les cheveux de celle que j'adore;

Salut mon gars, si tu y vois de l'or.

 

Anthologie bilingue de la poésie italienne (Bibliothèque de la Pléiade/Gallimard, 1994) 

image: Mariano Salvador Maella, Vénus remettant sa ceinture à Junon (vers 1786)

Morceaux choisis - Fernando Pessoa

Fernando Pessoa

Je rentre à la maison, je ferme la fenêtre.

On apporte la lampe, on me souhaite bonne nuit,

Et d'une voix contente je réponds bonne nuit.

Plût au Ciel que ma vie fût toujours cette chose:

Le jour ensoleillé, ou suave de pluie,

Ou bien tempétueux comme si le Monde allait finir,

La soirée douce et les groupes qui passent,

Observés avec intérêt de la fenêtre,

Le dernier coup d'oeil amical jeté sur les arbres en paix,

Et puis, fermée la fenêtre et la lampe allumée,

Sans rien lire, sans penser à rien, sans dormir,

Sentir la vie couler en moi comme un fleuve en son lit,

Et au-dehors un grand silence ainsi qu'un dieu qui dort.

 

Philippe Jaccottet, D'autres astres plus loin épars - Poètes européens du XXe siécle (La Dogana, 2005)

traduit du portugais par Armand Guibert

image: Fernando Pessoa (romeojuliette.blog.lemonde.fr)

Morceaux choisis - Mikhaïl Chichkine

Mikhaïl Chichkine

Les Suisses, selon eux, ne font pas partie du monde. L'alliance (en italien fascio) sur le Grütli est dans notre patrie le modèle d'une saine gouvernance. Si le monde s'écroule, cela ne veut pas dire que cela concerne aussi la Suisse. La Suisse du Suisse meurt d'une mort sociale. Aujourd'hui déjà, un Suisse sur quatre est un étranger. Si les Suisses n'ont plus les moyens d'avoir des enfants, si la génération actuelle s'éteint au siècle prochain, alors il n'y aura plus de vrais Suisses. La Suisse devient un pays sans peuple qui lui soit propre. ils n'existent plus, les intellectuels suisses qui voudraient conserver la Suisse. Oui à la fin de la Suisse. Nous sommes partout des étrangers, sauf dans notre propre pays. C'est pour beaucoup de Suisses une expérience quotidienne que les étrangers se montrent arrogants et se rendent impopulaires de bien des manières. Autrefois, c'étaient les Italiens que l'on n'aimait pas. Aujourd'hui, ils sont considérés presque comme des alliés contre les Yougoslaves, qu'on ressent comme agressifs à l'égard de la population suisse, et qui par là font peur. Les Albanais seront-ils demain comme des alliés contre le nombre croissant des Africains et des Russes?

*

Le Suisse est convaincu que quelqu'un du dehors ne peut pas bien comprendre notre pays et notre peuple. Il se sent donc obligé de corriger les propos d'un étranger - qu'ils soient positifs ou négatifs -, de redresser ses erreurs. Peut-être ce qui ressemble le plus à ce rapport contradictoire du Suisse à son pays est-il celui d'un époux avec sa femme: il veut seul avoir le droit de trouver à redire, de critiquer. Les gens de l'extérieur n'ont pas à s'en mêler. D'un ami, le Suisse ne supporte même pas l'éloge sans avoir envie de contredire, mais la critique l'indigne.

*

Chaque peuple prétend être l'élu de Dieu, d'une façon ou d'une autre, mais les Suisses modestes, taciturnes, savent très bien au fond d'eux-mêmes sur qui le choix de Dieu est réellement tombé. Ne croyez pas que l'arche se soit échouée sur le dos du Mont Ararat. En ce monde nous ne pouvons survivre que si nous comprenons que tous, un couple de chaque espèce, nous sommes dans le même bateau et qu'à chacun est donné le droit de vivre, que tous, même les plus faibles et les plus insignifiants, nous sommes les créatures de Dieu. Et si la Suisse a un sens et une prédestination, alors c'est de donner au monde un exemple d'organisation sociale dans laquelle la chaîne sans fin de la violence et de la contre-violence est interrompue. S'il y a un commandement suisse, c'est celui qui nous demande de respecter l'homme dans la réalité vivante. La Suisse est un modèle qui fonctionne, un modèle réel de l'arche de Noé, où nous tous, si différents que nous soyons, vivons côte à côte et unissons nos efforts pour préserver notre bateau de la tempête et du déluge. Et quand il n'y aura plus de violence en ce monde, plus de gens persécutés à cause de leurs convictions, alors seulement il n'y aura plus de guerre, plus de pourchassés, de réfugiés et de demandeurs d'asile, alors la mission de la Suisse sera accomplie et la Suisse se volatilisera. Et ce sera une digne fin. 

Mikhaïl Chichkine, Dans les pas de Byron et Tolstoï - Du Lac Léman à l'Oberland bernois (Noir sur Blanc, 2002)

image: Villa Poncini / Curio, Tessin

Morceaux choisis - Paul Celan

Paul Celan

Personne ne nous pétrit de nouveau

dans la terre et l'argile,

personne ne souffle la parole sur notre poussière.

Personne.

 

Loué sois-tu, Personne.

C'est pour te plaire

que nous voulons fleurir.

Pour t'aller à l'encontre.

 

Néant nous étions,

nous sommes,

nous resterons, fleurissant;

la rose de néant,

la rose de personne.

Avec le style

clarté d'âme,

le filet d'étamine ravage de ciel,

la couronne rouge

du mot pourpre que nous chantions

au-dessus,

oh! au-dessus de l'épine.

 

Paul Celan, Psaume dans: Anthologie bilingue de la poésie allemande (Bibliothèque de la Pléiade, 1995)

Morceaux choisis - Kanstantsyïa Bouïlo

Kanstantsyïa Bouïlo

J'aime notre pays,

ce petit coin où je suis née, où j'ai grandi,

où j'ai versé mes premières larmes d'infortune.

 

J'aime notre peuple biélorusse,

nos petites fermes dans la verdure des vergers,

les plaines dorées de champs de blé,

le bruissement de nos bosquets et de nos forêts;

et la rivière qui entraîne impétueusement

ses eaux vers des lointains inconnus,

et le jaune des plages de sable,

et l'éclat de leurs vagues limpides.

 

J'aime le printemps qui verdoie, fleurit,

parant gaiement la terre.

J'aime le craquettement des cigognes 

dans leurs nids,

et le chant de l'alouette,

la chaleur torride de l'été,

les pluies estivales et l'orage,

le grondement du tonnerre

et, à travers les nuages noirs,

les éclairs de feu.

 

L'automne incertain, je l'aime aussi,

et le premier sifflement des serpes et des faux,

lorsque les moissonneuses

s'apprètent à couper le blé,

et les faucheurs - le foin.

 

J'aime l'hiver et ses gelées

qui décorent les fenêtres d'arabesques,

et la neige blanche

qui, recouvrant les champs,

brille avec incandescence

sous les étoiles claires.

 

J'aime, quand la nuit est belle, 

tard dans la cour rester,

suivre des yeux le scintillement des étoiles,

ou les rayons dorés de la lune.

 

Et j'aime la chanson de mon pays

que les filles fredonnent dans les champs,

les modulations de leurs voix

s'élevant de la plaine

où elles flottent et chatoient.

 

Tout dans ce pays est cher à mon coeur,

tant j'aime mon pays natal,

où j'ai rencontré mon premier bonheur,

et versé de chagrin mes premières larmes.

 

Voix de femmes - Anthologie / Poèmes et photographies du monde entier (Editions Turquoise, 2012)

image: Biélorussie (voyages.ideoz.fr)

Morceaux choisis - Pierre Clavilier

Pierre Clavilier

J'habite un pays de glaise 

où les maisons 

en toutes saisons longent la falaise. 

Les étoiles se lèvent au son des chants des cormorans

venus des océans jusqu'aux terres essoufflées. 

Quelques mouettes 

échouées sur des rochers 

hurlent au-dessus les transparences blessées de cette houle 

souvent hostile 

d'une mer qui s'agite nuit et jour dans un mouvement répété 

depuis les débuts de l'éternité.

 

Il y a là,

sous ces cieux,

où le soleil glisse,

plus de sauvage que de civilisé

et les hommes qui y vivent

portent inscrites sur eux leurs faces burinées

les failles dessinées par les escarpements

délimitant leurs rivages où l'eau qui éclate contre la pierre

forme une brume continuelle.

 

J'ai donc grandi aux côtés des blocs de granit

vagues monolithes oubliés par des géants

débarquant là

il y a longtemps.

Ici, 

si l'on en croit la légende anonyme.

 

Chacun la porte en son sein.

Chacun la charrie dans es veines

jusqu'à colorier son sang

d'un pigment différent des autres gens...

 

Le cri de la mer a bercé mon oreille.

Elle couvrit les pleurs du nourrisson.

D'attendre les mugissements marins

j'ai fini par oublier

les mugissements marins

et les matins d'hiver étaient en cela 

semblables aux matins d'été.

 

L'herbe ondulante y verdoie les prairies bousculées!

A chaque écho

un écueil

où l'écume blanche

recouvre les profondeurs des bleus étendus.

Une chapelle à demi écroulée

se dresse à la pointe occidentale.

Derrière un phare

sillonnent les cieux orphelins.

Une école

où résonnent encore quelques éclats de rire,

les maisons,

plus loin

un cimetière enclos d'une muraille rocailleuse

et plus rien.

 

Pierre Clavilier, Pays d'écueil, dans: Valère Staraselski, L'heure injuste - Anthologie poétique (La Passe du Vent, 2005) 

image: Gregory Lepoutre (ornithopix.over-blog.com)