Le poème de la semaine

Gustave Roud

Aux bergers de la rivière on cueille

le mélilot blanc la vipérine

Le chemin mouillé noue aux collines

son collier de flaques et de feuilles

 

Les nuages les roseaux les lentes

herbes en chevelure confuse

le ciel les trois saules de novembre

descendent avec l'eau de l'écluse

 

L'air a le goût du noir gel nocturne

et se déchire au cor des chasseurs

Un oiseau perdu lustre ses plumes

avec un triste cri perce-coeur

 

Tais ce cri Nul ne le peut entendre

Ne fatigue plus ton frêle corps

Je sais qui m'appelle et se lamente

les yeux clos sous le soleil des morts

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Jules Supervielle

Je ne vais pas toujours seul au fond de moi-même

Et j'entraîne avec moi plus d'un être vivant.

Ceux qui seront entrés dans mes froides cavernes

Sont-ils sûrs d'en sortir même pour un moment ?

J'entasse dans ma nuit, comme un vaisseau qui sombre,

Pèle-mêle, les passagers et les marins,

Et j'éteins la lumière aux yeux, dans les cabines,

Je me fais des amis des grandes profondeurs.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

S. Corinna Bille

A travers mes larmes

J'ai revu les lieux de notre amour:

La colline de pins noirs

Où tremblait l'anémone

Et les étangs profonds.

 

Derrière un rocher,

Me guettant comme le chasseur,

Tu t'étais caché.

Et moi je t'attendais,

Endormie dans l'herbe rousse ...

 

J'avais traversé le fleuve

pour venir au rendez-vous,

Marché longtemps sur les routes

Et mes souliers dans la main,

Sur les pierres gluantes, je glissais.

 

Ma jupe lourde d'eau

Je la mis sécher au soleil

De ce premier printemps,

Mais qui fut le jour

Le plus long de ma vie.

 

Pour mon malheur et pour ma joie

Je t'ai suivi

Et je devins l'Epouse

Porteuse d'enfants blonds et noirs

Et de rêveries coupables.

 

Mon corps est devenu le monde

Mais mon âme est humble

Et je t'obéis.

 

Sur la colline,

La harpe des vignes est blanche encore

Et ne vibre pas.

Les lacs sont aveugles

La terre a une odeur de cimetière.

 

Mon pauvre aimé des âcres jours,

Mon Epoux,

Je sais qu'il t'a fallu errer longtemps

Sur des chemins accores

Pour rester auprès de moi.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Louis Aragon

pour Catherine P

Que ce soit dimanche ou lundi 

Soir ou matin minuit midi 

Dans l'enfer ou le paradis 

Les amours aux amours ressemblent 

C'était hier que je t'ai dit

 

Nous dormirons ensemble 

C'était hier et c'est demain 

Je n'ai plus que toi de chemin 

J'ai mis mon cœur entre tes mains 

Avec le tien comme il va l'amble 

Tout ce qu'il a de temps humain

 

Nous dormirons ensemble

Mon amour ce qui fut sera 

Le ciel est sur nous comme un drap 

J'ai refermé sur toi mes bras 

Et tant je t'aime que j'en tremble 

Aussi longtemps que tu voudras 

Nous dormirons ensemble 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

 

Le poème de la semaine

Jean-Pierre Schlunegger

Ma plus douce lueur c'est ton corps de feuillage

Et sa limpidité prise aux sources du vent

Odeur de pomme brune et de renard filant

Quand le poids d'une bouche incline vers l'orage

 

Ma plus douce lueur ta peau fière et sauvage

Pays de l'innocence où ma main va rêvant

Ma plus douce lueur mon plus tendre sarment

Quand l'amour et la nuit me soufflent ton image

 

Robe de mon amour marronnier du soleil

Eclair illuminant la voûte du sommeil

En grappes rouge-feu tu flambes sous la pluie

 

Mais quand l'automne triste aux route de bois mort

Abat ses herses de malheur nous sommes forts

Ma plus douce lueur humaine mon amie

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

René Char

Rivière trop tôt partie,

d'une traite, sans compagnon,

Donne aux enfants de mon pays

le visage de ta passion.

 

Rivière où l'éclair finit

et où commence ma maison,

Qui roule aux marches d'oubli

la rocaille de ma raison.

 

Rivière, en toi terre est frisson,

soleil anxiété.

Que chaque pauvre dans sa nuit

fasse son pain de ta moisson.

 

Rivière souvent punie,

rivière à l'abandon.

 

Rivière des apprentis

à la calleuse condition,

Il n'est vent qui ne fléchisse

à la crête de tes sillons.

 

Rivière de l'âme vide,

de la guenille et du soupçon,

Du vieux malheur qui se dévide,

de l'ormeau, de la compassion.

 

Rivière des farfelus,

des fiévreux, des équarrisseurs,

Du soleil lâchant sa charrue

pour s'acoquiner au menteur.

 

Rivière des meilleurs que soi,

rivière des brouillards éclos,

De la lampe qui désaltère l'angoisse

autour de son chapeau.

 

Rivière des égards au songe, 

rivière qui rouille le fer,

Où les étoiles ont cette ombre

qu'elles refusent à la mer.

 

Rivière des pouvoirs transmis

et du cri embouquant les eaux,

De l'ouragan qui mord la vigne

et annonce le vin nouveau.

 

Rivière au coeur jamais détruit

dans ce monde fou de prison,

Garde-nous violent

et ami des abeilles de l'horizon.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

le poème de la semaine

René Depestre

Mon avenir sur ton visage est dessiné comme des nervures sur une feuille

ta bouche quand tu ris est ciselée dans l'épaisseur d'une flamme

la douceur luit dans tes yeux comme une goutte d'eau

dans la fourrure d'une vivante zibeline

la houle ensemence ton corps et telle une cloche

ta frénésie à toute volée résonne à travers mon sang

 

Comme les fleuves abandonnent leurs lits

pour le fond de sable de ta beauté

comme des caravanes d'hirondelles regagnent tous les ans

la clémence de ton méridien

en toute saison je me cantonne dans l'invariable journée de ta chair

je suis sur cette terre pour être à l'infini

brisé et reconstruit par la violence de tes flots

ton délice à chaque instant me recrée tel un coeur ses battements

ton amour découpe ma vie comme un grand feu de bois

à l'horizon illimité des hommes

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Paul Claudel

Paul Claudel

Il est midi.

Je vois l'église ouverte.

Il faut entrer.

Mère de Jésus-Christ, je ne viens pas prier.

Je n'ai rien à offrir et rien à demander.

Je viens seulement, Mère, pour vous regarder.

Vous regarder, pleurer de bonheur,

savoir cela

Que je suis votre fils et que vous êtes là.

Rien que pour un moment pendant que tout s'arrête.

Midi !

 

Être avec vous, Marie, en ce lieu où vous êtes.

Ne rien dire, regarder votre visage,

Laisser le cœur chanter dans son propre langage.

Ne rien dire,

mais seulement chanter parce qu'on a le cœur trop plein,

Comme le merle qui suit son idée

en ces espèces de couplets soudains.

Parce que vous êtes belle,

parce que vous êtes immaculée.

 

La femme dans la Grâce enfin restituée,

La créature dans son honneur premier

et dans son épanouissement final,

Telle qu'elle est sortie de Dieu

au matin de sa splendeur originale.

Intacte ineffablement

parce que vous êtes la Mère de Jésus-Christ,

Qui est la vérité entre vos bras,

et la seule espérance et le seul fruit.

Parce que vous êtes la femme,

l'Eden de l'ancienne tendresse oubliée,

Dont le regard trouve le cœur tout à coup

et fait jaillir les larmes accumulées,

Parce que vous m'avez sauvé,

parce que vous avez sauvé la France,

Parce qu'elle aussi, comme moi,

pour vous fut cette chose à laquelle on pense,

Parce qu'à l'heure où tout craquait,

c'est alors que vous êtes intervenue,

Parce que vous avez sauvé la France une fois de plus,

Parce qu'il est midi,

parce que nous sommes en ce jour d'aujourd'hui,

parce que vous êtes là pour toujours,

simplement parce que vous êtes Marie,

simplement parce que vous existez,

Mère de Jésus-Christ, soyez remerciée !

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Gustave Roud

Tu ne sens pas ces taches de marbre glacé

là-bas derrière ton épaule.

Et pourtant le dernier sillon

touchait le mur des tombes, tu le sais.

Mais tu vis,

et ce mur aux yeux aveugles des vivants,

c'est un jardin comme les autres qu'il enclôt,

les vieilles roses visitées des mêmes abeilles.

Elles donnent comme les autres

leur miel et leur odeur.

La pluie aux pierres trop lisses

lave et dédore les noms

plus vite que l'oubli.

Pierres toujours froides,

le sang des paumes vivantes

les sépare de votre secret!

 

Quelle main de petite fille dans le brasier d'août

sur vous naïvement posée

(l'autre pleine de roses mortes)

sentira jamais la terrible source profonde

qui glace votre coeur?

 

Le tondeur des buis se retourne sous le porche

et prend joie aux primevères dorées

par le soleil moribond,

sans vous voir grelottantes, 

de roses rayons vainement, grossièrement fardées,

toutes blêmes de votre gel intérieur.

 

vous êtes lourdes comme le temps,

plus légères que le givre,

vous êtes de grands oiseaux fermés

qui épient sans trêve au-delà des siècles

l'embrasement futur de l'autre aurore,

la flèche aiguë des trompettes

qui les transpercera d'un cri.

 

Vivants aveugles!

Ils s'adossent à ce frisson qui monte en vous

nuit et jour de l'affreuse banquise souterraine

et tandis que vous tremblez contre eux

comme le rôdeur d'hiver aux portes fermées,

ils rêvent de repos.

Aveugles et sourds dans ce lieu

où chaque chuchotement de feuille est une parole,

où les lèvres de la plus pauvre fleur

crient un sombre secret d'abîme!

 

Ils respirent comme une innocente fumée

l'odeur des roses

par le vent d'un revers d'aile rabattue;

en vain l'oiseau fait scintiller

sur la grappe des feuillages obscurs

son chant d'étoile!

 

Ils s'en vont,

ils traînent dans le gravier la porte rouillée,

et derrière eux,

sous le baîllon de glaise glaciale,

fouillés de monstrueuses racines,

ceux qui ne parlent plus,

de toutes les fleurs, de tous les oiseaux,

de toutes les feuilles jettent,

jettent au vent leurs appels

comme des graines perdues...

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Henri Pichette

Soleil, ouvre grandes les Portes:

Ce monde est parsemé d'oeuvres douces et fortes.

Eclaire-moi, qui me veux illuminateur

Tel un fou, tel un sage, oui, tel un créateur.

Que paroles du coeur voient le jour sur mes lèvres!

Si j'ai, d'interminables nuits, tremblé

De perdre la flamme tandis que je suais la fièvre,

Jamais les champs ne m'ont apparu noirs de blé.

J'ai vu la petite Aube sourire à l'Océan.

Je ne suis plus l'animal seul

A se lamenter entre deux néants,

Ni l'insane qui songe à déserter le sol.

Parmi les hommes à la peine

Je m'instruirai.

Touché, je haïrai la haine.

Je participerai plein de coeur aux efforts

De la verte forêt toutes feuilles dehors.

L'espoir, voici l'espoir, le grave espoir lucide

Qui veut qu'âme, ombre et chair on se décide.

O prometteuses fleurs! possibles fruits heureux!

Que le sang vénéré provigne, généreux.

O le travail de la contemplative prière,

Une rosée en larmes de lumière.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle