Le poème de la semaine

Gustave Roud

Aux bergers de la rivière on cueille

le mélilot blanc la vipérine

Le chemin mouillé noue aux collines

son collier de flaques et de feuilles

 

Les nuages les roseaux les lentes

herbes en chevelure confuse

le ciel les trois saules de novembre

descendent avec l'eau de l'écluse

 

L'air a le goût du noir gel nocturne

et se déchire au cor des chasseurs

Un oiseau perdu lustre ses plumes

avec un triste cri perce-coeur

 

Tais ce cri Nul ne le peut entendre

Ne fatigue plus ton frêle corps

Je sais qui m'appelle et se lamente

les yeux clos sous le soleil des morts

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle