Le poème de la semaine

Abdellatif Laâbi

 

Ce monde n'est pas le mien

et je n'ai pas d'autre monde

Je ne dispute à personne son royaume

Je ne convoite

que ce qui a été délaissé

par les convoitises:

un arpent de terre en jachère

un mouchoir de ciel

imbibé de lavande

un filet d'eau

plus pour le plaisir des yeux

que pour la soif

un fruit resté seul sur l'arbre

des livres hors commerce

usés à force d'être lus

des amitiés pour le simple repos du coeur

une étoile complice pour les confidences

en cas de douleur

des miettes pour attirer

les hirondelles de la vision

un bâton solide de pélerin

pour entreprendre

encore et toujours

le seul voyage qui en vaille la peine

celui au centre de l'homme

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Morceaux choisis - Abdellatif Laâbi

Abdelattif Laâbi

Que de musiques

nous ont accompagnés

et sont devenues au fil des ans

une chronique parallèle

des minutes de notre vie

la petite

et la grande

avec ses coups de boutoir

et ses deuils

ses joies natives

et ses noces improvisées

 

Que de chansons

nous ont abreuvés

et nourris

du suc de la fraternité

préparé par les mains les plus délicates

que d'aucuns tyrans

sont allés jusqu'à couper

comme s'ils pouvaient ainsi

faire disparaître

la lumière.

Abdellattif Laâbi, La Saison manquante, suivi de: Amour jacaranda (La Différence, 2014)

Le poème de la semaine

Abdellatif Laâbi

La dernière pensée avant le sommeil

autant qu'elle soit heureuse

surtout si la journée a été rude

ou inconsistante

 

Convoquer alors une image précieuse:

le sourire qui s'est élevé loin

au-dessus des autres

la parole aussi pure

que l'idée en sa quintessence

l'icône vivante de celle ou celui

qui nous a inspiré

la joie de tous les sens

et puis ouvrir la main

au cas où

avant de fermer les paupières

sur une douce lumière

qui verra s'élancer l'oiseau de notre choix

dans un ciel à l'échelle d'une vie

brève ou longue

 

Vivre ainsi par anticipation

la cérémonie déchirante de l'ultime voyage

pour mieux jouir à notre réveil

de la résurrection

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel, 

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Abdellatif Laâbi

A la mémoire de Tahar Djaout

La terre s'ouvre

et t'accueille

Pourquoi ces cris, ces larmes

ces prières

Qu'ont-ils perdu

Que cherchent-ils

ceux-là qui troublent

ta paix retrouvée?

 

La terre s'ouvre

et t'accueille

Maintenant

vous allez vous parler sans témoins

Oh vous en avez des choses à vous raconter

et vous aurez l'éternité pour le faire

Les mots d'hier ternis par le tumulte

vont peu à peu se graver dans le silence

 

La terre s'ouvre

et t'accueille

Elle seule t'a désiré

sans que tu lui fasses des avances

Elle t'a tendu sans ruses de Pénélope

Sa patience ne fut que bonté

et c'est la bonté qui te ramène à elle

 

La terre s'ouvre

et t'accueille

Elle ne te demandera pas de comptes

sur tes amours éphémères

filles de l'errance

étoiles de chair conçues dans les yeux

fruits accordés du vaste verger de la vie

souveraines passions qui font soleil

au creux de la paume

au bout de la langue éperdue

 

La terre s'ouvre

et t'accueille

Tu es nu

Elle est encore plus nue que toi

Et vous êtes beaux

dans cette étreinte muette

où les mains savent se retenir

pour écarter la violence

où le papillon de l'âme

se détourne de ce semblant de lumière

pour aller en quête de sa source

 

La terre s'ouvre

et t'accueille

Ta bien-aimée retrouvera un jour

ton sourire légendaire

et le deuil prendra fin

Tes enfants grandiront

et liront sans gêne tes poèmes

Ton pays guérira comme par miracle

lorsque les hommes épuisés par l'illusion

iront s'abreuver à la fontaine de la beauté

 

O mon ami

dors bien

tu en as besoin

car tu as travaillé dur

en honnête homme 

 

Avant de partir

tu as laissé ton bureau propre

bien rangé

Tu as éteint les lumières

et puis en sortant

tu as regardé le ciel

son bleu presque douloureux

Tu as lissé élégamment ta moustache

en te disant: 

seuls les lâches

considèrent que la mort est une fin

 

Dors bien mon ami

Dors du sommeil du juste

Repose-toi

même de tes rêves

Laisse-nous porter un peu le fardeau

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel, 

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le questionnaire Marcel Proust - 2/3

Mes auteurs favoris en prose?

William Shakespeare (d'accord, c'est du théâtre, mais...), Thérèse d'Avila (et les autres auteurs de spiritualité carmélitaine), Bernard de Clairvaux, H.B. Stendhal, Emily Brontë, Albert Camus, Simone Weil, Marcel Proust, François Mauriac, puis: Fiodor Dostoievski, Alexandre Dumas, Erri de Luca, Mario Rigoni Stern, Charles-Albert Cingria, Gustave Roud, Georges Simenn et j'en oublie...

Mes poètes préférés?

Charles Baudelaire, Paul Verlaine, Dante Alighieri, Giacomo Leopardi, Pétrarque, Rainer-Maria Rilke, Ossip Mandelstam, Anna Akhmatova, Fernando Pessoa, Mahmoud Darwich, Emily Dickinson, René Char, Louis Aragon, Paul Eluard, Maurice Chappaz, Jean-Michel Maulpoix, Abdellatif Laâbi, les auteurs de la Bible, et tant d'autres...

Mes héros dans la fiction?

Heatcliff ("Les hauts de Hurlevent"), Edmond Dantès ("Le comte de Monte Cristo"), Prospero ("La tempête").

Mes héroïnes favorites dans la fiction?

Cathy ("Les hauts de Hurlevent"), Tatiana ("Le songe d'une nuit d'été"), puis la Tosca et Carmen.

Mes compositeurs préférés?

Wolfgang-Amadeus Mozart, Franz Liszt, Jean-Sébastien Bach, Franz Schubert, Gustav Mahler, Ludwig van Beethoven, Joseph Haydn, Frédéric Chopin, Serge Rachmaninov, Antonio Vivaldi, Robert Schumann, Hector Berlioz, Alexander Scriabin, Bela Bartok, John Coltrane et (pour la chanson...) Barbara. Et ceux qu'il est injuste de ne pas mentionner...

 

(à suivre)

Morceaux choisis - Addellatif Laâbi

Abdellatif Laâbi

L'encre s'amenuise

mais la mer est à l'horizon

Qu'est la mer

sinon l'encre du ciel

que les terres émergées

n'ont pas su retenir

Nos écritures s'en vont 

Elles coulent et vont se fondre

dans la houle

De cette houle

nous gardons une vague mémoire

avec comme un grain lumineux

de connaissance inaltérable

Les mains vides ou pleines

nous retournons à l'eau

A la terre

au ciel

peu importe

Le labyrinthe de l'esprit

est notre seul chemin

une voie de salut

que nous nous accordons à nous-mêmes

Tant mieux si quelqu'un nous entend

Tant pis si l'écho

est happé par un trou noir

Nous ne sommes que des pélerins

ignorants des foires et des temples

recueillant dans le désert

et jusqu'au sommet des gratte-ciel

la rosée invisible

de l'innocence

et des âmes en souffrance

 

Abdellatif Laâbi, Ecris la vie, dans: Oeuvre poétique vol. 2 (La Différence, 2010)

image: lejardindenatiora.wordpress.com

Abdellatif Laâbi

Abdellatif Laâbi, Le fond de la jarre (coll. Folio/Gallimard, 2010)

Nous connaissons mal, chez nous en Suisse, l'oeuvre d'Abdellatif Laâbi, auteur marocain, poète, romancier, traducteur - entre autres oeuvres - de Mahmoud Darwich. Avec Le fond de la jarre, il signe un récit autobiographique, avec les yeux de Namouss, un enfant qui s'veille aux bruissements du monde dans un Maroc à une période charnière de son existence: la fin du protectorat français et la lutte pour l'indépendance. Véritable cour des miracles, ce fond de la jarre nous dévoile les multiples facettes de la ville de Fès, avec sa kyrielle de personnages chaleureux, fantasques, drôles ou effrontés: Ghita la mère rebelle à sa condition, Mikou l'ami des filles et des femmes, l'oncle Touissa qui raconte d'interminables histoires, Ben Youssef dont la vérité et la légende mêlées traversent même les murs... Tout le contraire d'un tableau pittoresque à l'intention des touristes, ce livre est néamoins jubilatoire, intimiste, drôle mais sans se départir d'une certaine gravité inspirée par les circonstances. Extrêmement attachant, il ressemble à un album photographique où s'entremêlent les anecdotes, les événements, les souvenirs célébrant merveilleusement l'amour de la vie, de la famille et d'une ville à jamais reliée à la mémoire collective.  

Né en 1942 à Fès, il a quatorze ans à l’indépendance du Maroc, en 1956. Il est professeur de français à Rabat quand ont lieu les massacres du 23 mars 1965 contre des enfants et leurs parents qui manifestent pacifiquement contre une réforme de l'enseignement jugée injuste. Ceci provoque son engagement politique. En janvier 1972, il est arrêté et torturé. Après huit ans et demi de détention, il est libéré en 1980, grâce à une campagne internationale en sa faveur. Cinq ans plus tard, il quitte le Maroc pour la France - sans pour autant cesser d'exercer une grande influence sur la culture de son pays - et développe une œuvre importante consacrée à tous les genres littéraires : poèmes, romans, pièces de théâtre, essais, livres pour enfants. Abdellatif Laâbi et sa femme Jocelyne ont eu trois enfants : Yacine, né en 1965, Hind, née en 1966, Qods, née en 1972.

Parmi ses oeuvres marquantes, citons Le chemin des ordalies (Denoël, 1982), Le livre imprévu (La Différence, 2010) et surtout son Oeuvre poétique en deux volumes (La Différence, 2006/2010). Il reçoit le prix Goncourt de la poésie, en décembre 2009. 

Sur le site Internet d'Abdellatif Laâbi - http://www.laabi.net/ - vous pouvez apprendre à mieux connaître cet auteur que je vous recommande chaleureusement! 

Le poème de la semaine

Abdellatif Laâbi

J'aurai gravé sur l'éther

des voix

des cantilènes

des cris

des bribes d'histoire

des dates sans commentaire

des mots d'adieu

repris à des stèles funéraires

des chemins d'exil

des bateaux de retour

des nervures d'arbres

des silhouettes d'oiseaux

des corps de femmes

des traces de pas

des cours de fleuves

des dessins d'enfants

une main coupée

un coeur nu

un lever de soleil

que j'ai imaginé le premier

sur terre

une étoile

que j'ai souvent visitée dans mes rêves éveillés

un homme debout

les pieds fermes

la tête haute

et dans ses yeux où perle une larme

subitement agrandis à la dimension du ciel

j'aurai gravé en pointillé

la flèche de l'infini

 

J'aurai marqué

cette page

et refermé

le livre

  

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Abdellatif Laâbi

Les dés sont jetés

 

Malgré toutes tes contorsions

tu n'as pas de prise sur la mort

Alors écris la vie!

ton calame d'encre et de sang

ton royaume sans sujets ni maître

ta patrie sans terre

ta seule croyance hors religion

tes yeux et ta langue

ta richesse et ton dénuement

ta face éclairée et ton ombre

ta génitrice et ta progéniture

ta perdition et ton salut

ta croix d'infamie et ton diadème

ton lupanar et ton temple

ton désert et ton oasis

ta science et ton ignorance

ta boussole et ton dédale

ton jeu de marelle et ta cité idéale

ta règle et ton exception

ta peau de chagrin et ton éternité

ta blessure et ta drogue

 

Ecris la vie ainsi nommée

qualifiée

et reconnue

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Mes prix littéraires

Bloc-Notes, 7 octobre / Thonon-les-Bains

Les prix littéraires font décidément partie d'un cérémonial annuel et incontournable du monde des livres tel qu'en aucun autre pays du monde. Songez qu'avant même l'attribution des traditionnels Goncourt, Renaudot, Femina ou Médicis, 510 prix - je les ai comptés, sur www.prix-littéraires.net - ont déjà décernés en 2011! Pour la plupart d'entre eux, le public se moque éperdument de ces distinctions: sa seule revendication reste un bon livre. Les éditeurs quant à eux, comptent les couronnes de lauriers. Certains auteurs aussi. Pour la majorité d'entre eux pourtant, l'aspect financier de la récompense compte autant que leur notoriété. Elle leur permet de vivre un peu mieux de leur plume, car si tout travail mérite salaire, ce dernier est l'un des plus mal rétribués qui soit - si l'écriture d'un roman par exemple requiert une ou deux années d'écriture - dans une profession où si peu d'auteurs peuvent vivre de leur métier: le seul mérite de cette multiplicité des prix, mais en rien leur justificaion. 

Au milieu de ce spectacle de cirque automnal où l'attention de la plupart des journalistes se focalise au même instant précis sur les mêmes titres, remarquables ou non mais au détriment de tous les autres, comme dans une Coupe de France de football avec ses favoris, ses outsiders, ses perdants magnifiques, il est délicieusement agréable de plier son journal, d'éteindre la télévision et de se plonger dans le livre du regretté Thomas Bernhard, Mes prix littéraires, paru en 2009 aux éditions Suhrkamp.

Cet enfant terrible des lettres autrichiennes nous partage les circonstances qui ont entouré plusieurs distinctions reçues dans sa jeunesse. Chacun de ces événements ressemble à une mise en scène théâtrale, souvent féroce, parfois drôle, rarement affable envers ce milieu littéraire ou politique qu'il a côtoyé en diverses rencontres protocolaires. Lors de la remise du prix Grillparzer, il écrit avec amusement qu'après quelques phrases élogieuses consacrées à son travail, furent citées des pièces dont il était censé être l'auteur, mais qu'il n'avait jamais écrites! A l'occasion du prix Anton-Wilgans, il note que chez le poète et dramaturge Wilgans, ce qu'il a le plus admiré, c'est son fils tromboniste, un musicien absolument génial qui faisait partie des compositeurs les plus prometteurs de son époque. Une autre perle enfin, à propos du prix d'Etat autrichien de littérature: Au Sénat des Arts ne siègent que des trous du cul, à savoir des trous du cul catholiques et nationaux-socialistes, flanqués de quelques juifs-alibis. Et ces trous du cul font tous les ans élire de nouveaux trous du cul au sein de leur assemblée en leur conférant le Grand Prix d'Etat. 

Et Thomas Bernhard, dans ce microcosme qu'il déteste, quelle est sa place? Il s'en explique assez bien, tordant le cou aux ambiguïtés qu'on lui prête: Les prix ne sont jamais un honneur. L'honneur lui-même est une perversion, dans le monde entier il n'existe pas d'honneur. (...) J'accepte l'argent car il faut accepter tout argent provenant de l'Etat, qui chaque année jette, de façon tout à fait absurde, des millions et même des milliards par la fenêtre. Je ne pense pas que cela témoigne d'un manque de caractère, que d'accepter de l'argent des mains de ceux que j'exècre et méprise du fond de mon être, bien au contraire. Si je n'accepte pas l'argent pour moi et pour le consacrer à un voyage, on le balancera à un nullard dont les productions calamiteuses ne font qu'empuantir l'atmosphère... 

Ces petits tableaux de la société littéraire sont aussi prétextes pour Thomas Bernhard à parler d'autre chose: de sa tante - avec ses quatre-vingt-un ans, resplandissante, élégante, intelligente - et de son grand-père, avec une évocation très émouvante des retrouvailles avec son professeur de l'Ecole de Commerce, ou avec Monsieur Haidenthaler, un proche de sa famille qui peu après leur rencontre décéda d'un cancer. Enfin, dans son discours à Brême, on retrouve toute la verve qui émane de ses grands textes: Tout est clair, d'une clarté de plus en plus haute et de plus en plus profonde, et tout sera froid, d'un froid de plus en plus effroyable. Nous aurons à l'avenir la sensation d'un jour toujours plus clair et toujours plus froid.

Pour en finir avec les prix littéraires, signalons tout de même - pour l'ensemble de son oeuvre - Le Grand Prix de la Francophonie de l'Académie Française, decerné à l'écrivain, poète et traducteur marocain Abdellatif Laâbi! Cette parenthèse fermée, lisez vite Thomas Bernhard: une bouffée d'air pur qui fait le plus grand bien...

Thomas Bernhard, Mes prix littéraires (coll. Folio/Gallimard, 2011)