Musica présente 14 - Herbert von Karajan

Herbert von Karajan

chef d'orchestre autrichien, 1908 - 1989

*

Richard Strauss

Don Juan, Op 20

(Berliner Philharmoniker)

Morceau choisis - Marcelle Delpastre

Marcelle Delpastre

L’ai-je dit ?

Je l’ai dit souvent. Je le redirai.

 

Je suis l’arbre et le sable. La pierre.

Je n’ai guère fleuri ni porté de fruit.

Le feuillage ne me pesait guère.

Et sûrement qu’elle est perdue, la graine de ma race.

Mais ce que j’ai chanté je l’ai chanté.

Et ce que j’aurai dit sera dit.

 

Si je ne l’ai pas labourée, ma terre, je l’ai chantée.

Si je l’ai mal fauchée, j’ai parlé de ses fruits.

Pas une herbe au talus que je n’aie respirée,

Le moindre souffle d’air, j’en ai loué le bruit.

 

Ma terre, mon pays, la parcelle et le pré, la haie, le taillis.

L’eau, la fontaine, la rigole.

L’étang, le ruisseau, la forêt. L’arbre, sa feuille, l’écorce.

La graine, la fleur.

 

Pays proche, pays lointain.

Le fleuve, la source, la mer hauturière.

Et la neige, la brume,

Le soleil qui se lève et le blé qui fleurit.

Les vignes que je n’ai pas vues, et le vin dans la cave,

Le vin que je n’ai pas bu.

Terre ronde entre les bords du ciel, courbe, vallée,

Et la haute montagne et le pays de plaine, et la profonde mer,

Terre, t’ai-je chantée?

 

Ma terre abandonnée à la sauvagine,

Les genêts qui t’ont nourrie, les longues ronces

–terre de ce pays –

Terre de toute la terre, rongée des hommes et des rats,

De sel et de colère

– terre qui roule toute seule au ciel comme une lune morte –

Et la lune et les étoiles,

   Qui sont terre semblable,

Autre terre

– et le feu, ce qui éclate, ce qui luit –

Ce qui hurle dans le silence

– et ce qui ne dit rien –

Et toi même, homme vivant, chair tendre, âme droitière

Ne t’ai-je pas chantée, quand même!

 

Que vous êtes ma voix, ma parole.

Et que je suis le sang de votre sang.

Voici mon fruit, voici ma fleur.

Et mon feuillage.

 

Je l’ai dit. Je l’ai dit souvent.

Aussi longtemps que j’aurai un souffle de vie

je le dirai encore.

Marcelle Delpastre, Mon feuillage, dans: Les petits recueils (Lo Chamin de Sent Jaume/Meuzac, 2001)

image: Cologny / Suisse (2013)

Musica présente - 81 Samson François

Samson François

pianiste français, 1924 - 1970

*

Robert Schumann

Piano Concerto in A minor, Op 54

(Orchestre National de la Radiodiffusion Française, Paul Kletzki)

merci à Charline K

Morceaux choisis - Hermann Hesse

Hermann Hesse

pour Catherine A

O pluie, pluie d'automne,

Montagnes drapées de gris,

Branches lasses traînant au sol!

Par les fenêtres embuées,

Tu vois partir l'année malade.

Tu sors, transi et ruisselant.

A l'orée des forêts, salamandre et crapaud

Marchent en titubant sur les feuilles jaunies.

Dans un bouillonnement sans fin,

L'au dévale inlassablement,

Et dans le pré, près du figuier,

Se forme une patiente mare.

Goutte à goutte, dans la vallée,

Le glas tinte au clocher, là-bas.

Le village enterre un des siens.

 

Ne pleure pas, ami, le voisin décédé,

Ni le bonheur disparu de l'été,

Ni les fêtes de la jeunesse!

Tout vit encor dans ta pieuse mémoire,

Tout reste dans le mot, le chant, l'image,

Et n'attend plus, pour fêter son retour,

Que de vêtir une forme nouvelle.

Que tout cela en toi vive et mûrisse,

Et tu verras bientôt que dans ton coeur

La foi joyeuse éclôt comme une fleur.

 

Hermann Hesse, Tessin - textes de prose et poèmes / avec 16 aquarelles hors texte (Metropolis, 2000)

image: Capolago, Tessin / Suisse (cdt.ch)

Voyage en Suisse

Un voyage en Suisse - Récits des Cantons, édités par Dirk Vaihinger et traduits par François Conod (Campiche, 2013)

25 récits de 25 cantons, par 25 écrivains différents, publiés au cours des 25 dernières années: tel est le formidable travail entrepris par Dirk Vaihinger qui, en langue allemande, a déjà édité Les plus beaux poèmes de la Suisse et Les plus beaux contes de la Suisse qui, tous les deux je l'espère, seront un jour traduits en langue française.

Si quelques noms familiers figurent parmi les auteurs de cette anthologie - Anne Cunéo, Alexandre Voisard, Anne-Lise Grobéty, Peter Bichsel, Alberto Nessi, Maurice Chappaz, Jacques Chessex, Thomas Hürlimann ou Charles Lewinsky - les autres sont, pour la plupart, de vraies découvertes et, comme les cristaux d'un kaléidoscope, réunis dans ce volume, ils dressent un tableau riche en couleurs de cette Suisse débarrassée en la circonstance de ses caricatures, poncifs ou autres fanfaronnades.

A coup sûr, tous les instituteurs de Suisse Romande, surtout s'ils enseignent les lettres, devraient s'empresser de lire cet ouvrage - et de l'inscrire à leur programme - non seulement parce que les textes ou extraits présentés ressemblent à une gourmandise aux multiples parfums, mais témoignent aussi - surtout auprès des jeunes - de l'indispensable ouverture sur l'étranger en Suisse: je veux dire les écrivains qui ne s'expriment pas en langue française, mais en allemand, en romanche, en italien, près de chez nous, et qui ont tant de beautés à nous partager: pas seulement en littérature, soit dit en passant...

Karin Tuil

Karin Tuil, Douce France (Grasset, 2007) 

 

Une jeune femme sans histoire est arrêtée par erreur avec des immigrés clandestins. Au lieu de protester, mi-fascinée, mi-voyeuse, elle endosse l'identité d'une Roumaine sans-papiers et devient la prisonnière involontaire d'un centre de rétention administrative de la région parisienne. Elle découvre alors un autre monde : tour de Babel des langues, machine bureaucratique, attente effrayée de la décision du juge: libération ou renvoi au pays.

Ce voyage de l’intérieur d'une femme, à la faveur d'un malencontreux concours de circonstances, est dépourvu de clichés ou de banalités. Il est aussi une réflexion émouvante sur les siens, leurs racines, leur terre. Le contexte – Paris – n’a aucune importance et l’ailleurs évoqué pourrait tout aussi bien être ici. 

également en coll. Livre de poche (LGF, 2008)

Le poème de la semaine

Philippe Jaccottet

Tu es ici, l'oiseau du vent tournoie

toi, ma douleur, ma blessure, mon bien

De vieilles tours de lumières se noient

et la tendresse entr'ouvre ses chemins

 

La terre est maintenant notre patrie

Nous avançons entre l'herbe et les eaux

de ce lavoir où nos baisers scintillent

à cet espace où foudroie la faux

 

"Où sommes nous?"

Perdus dans le coeur de la paix.

Ici, plus rien ne parle

que sous notre peau, sous l'écorce et la boue,

 

avec sa force de taureau,

le sang fuyant qui nous emmêle et nous secoue

comme ses cloches mûres sur les champs.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Vendanges tardives - De Yllana

Un abécédaire: Y comme Yllana

Tous les matins, invariablement, qu'il pleuve ou qu'il vente, je vois passer Yllana, dos courbé sous mes fenêtres, avec ses papiers sous le bras, avant de se tenir pour la journée, à l'entrée du supermarché de mon quartier, proposant pour la somme modique de deux euros, le journal Sans Abri, consacré à la lutte contre la précarité, dans l'exaspération ou l'indifférence générale.

Or, mon cher Fred, depuis la semaine dernière, au vu de l'insuccès de sa démarche, elle a décidé de changer de stratégie: elle emprunte le tramway ou fait le tour des tables de restaurants en extérieur. Heureuse initiative ou non? Sur son visage, je peux lire toute la douceur, la détresse et la douleur du monde, quand on lui signifie qu'il n'est pas question de payer pour un journal - français de surcroît! - ou de promouvoir l'état de droit de la mendicité. 

Pas vraiment parmi les villes les plus pauvres de Suisse, Genève arbore alors son visage le plus nauséabond, qui vient s'ajouter à l'arrogance, au manque de cordialité et à la froideur, fréquents dans les bistrots, les transports publics ou les commerces. Et quand il m'arrive d'emprunter un taxi, les plus courtois ou serviables s'avèrent être - la plupart du temps - des maghrébins, des hindous, des ressortissants de l'ex-Yougoslavie... et je pourrais multiplier les exemples.

Je sais que mon coup de gueule ne règle aucun problème de société - ce n'est pas mon propos - mais si je n'ai jamais porté cette ville inhospitalière dans mon coeur, sinon pour les amis que j'y retrouve, c'est au nom de ce prétendu esprit libertaire qui cache hypocritement sous une légende - avec de moins en moins de subtilité - ce premier pas qui manque en direction de l'autre - étranger toujours, même venu de Suisse ou de France voisine! - susceptible de favoriser cet épanouissement dans la différence dont parle Albert Jacquard: notre vraie richesse, envers de l'atrophie, de l'indifférence et du déclin.

Mais, heureusement, Genève n'est pas la Suisse! Pas vrai?

Albert Jacquard, Eloge de la différence (coll. Points Science/Seuil, 1981) 

image: Rues de Genève / Suisse, 2010 (planetephotos.blog.tdg.ch)

Nick Hornby

 Nick Hornby, Vous descendez (Plon, 2005)

La veille du Nouvel An, à Londres, quatre individus se retrouvent, par coïncidence, sur le toit d'un immeuble de quatorze étages, tous avec la ferme intention de sauter pour mettre un terme à une vie devenue intolérable. L’histoire de ces quatre ratés qui veulent en finir avec la vie se lit avec infiniment de plaisir, car malgré les échecs et désespoirs à l’anglaise de ses personnages, l’auteur de Haute fidélité sait communiquer aux lecteurs sa sympathie et sa complicité pour Martin, Jess, JJ et Maureen. Même la fin du roman évite les pièges d’un happy end trop évident. La conclusion – sans être désespérée – porte décidément la marque d’un humour tout à fait britannique ! Une réussite.

Egalement disponible en coll. 10/18 (UGE, 2006)

Morceaux choisis - Michela Murgia

Michela Murgia

Nous avons joué dans la même rue.

C'est ainsi qu'on devient vraiment frères et soeurs à Crabas, étant donné que naître de la même mère n'a jamais apparenté quiconque, pas même les chats. Que soit toujours béni le respect pour la chair de notre chair, mais la rue et le fait d'avoir joué ensemble offrent aux enfants un lien de parenté plus étroit, qu'ils n'oublieront pas à l'âge adulte. Il n'y a rien d'intuitif dans la génération: le sang suit des parcours troubles, et aucun gamin ne peut imaginer que partager le nom d'un père suffit pour revendiquer une semence commune.

Comment on naît, voilà une des questions qu'il est besoin de se faire expliquer plusieurs fois, et c'est sans doute pour ce motif que nombre d'adultes s'efforcent leur vie durant de se libérer de liens de parenté fortuits en s'en créant d'autres par de purs actes de volonté. Des témoins de mariage sont ainsi élevés au rang de frères et de soeurs. Les parrains et marraines des enfants, promus membres de la famille d'occasion. Des compères et des commères naissent au début de chaque été, la nuit de la Saint-Jean, quand l'île entière brille de feux à sauter main dans la main afin de conquérir une fraternité qui ne soit redevable à aucune mère. Des arbres généalogiques surgissent sans cesse du feu, du vin, de la faute et de l'eau bénite. Pourtant, ces rituels millénaires eux-mêmes ne parviennent pas à engager la mémoire du coeur aussi efficacement que les jeux que les enfants célèbrent dans la rue.

Aucune famille ne l'emportera jamais sur les après-midi d'été ensoleillés au cours desquels on a réussi à marquer son premier but parmi les cris des copains, ou libéré avec eux une libellule gigantesque entrée par mégarde dans un filet à papillons. Et la voix de son propre sang est vaine face à la certitude d'avoir fait saigner involontairement le genou d'un ami. Jamais un Noël parmi les siens ne rivalisera intimement avec le souffle du vent sur le visage lorsqu'on dévale une pente à vélo sans les mains; avec le reflet d'une natte sombre se balançant dans le dos de la fille la plus jolie; on encore avec la honte cuisante d'un magazine pour adultes trouvé au milieu des broussailles et feuilleté en bande dans un silence hagard. C'est dans ces virginités perdues que résident le pacte secret des vrais complices, le pouvoir normatif des premières certitudes communes, devant lesquelles il n'y a pas de famille qui puisse revendiquer de droits plus importants.

C'est ainsi qu'on entend dans les bars certains adultes, des hommes mille fois faits et défaits par la vie, se vanter encore des liens que la rue de leur enfance a créés entre eux - nous avons partagé le jeu - comme s'il s'agissait d'un pacte respecté.

Michela Murgia, Prologue, dans: La guerre des saints (Seuil, 2013)

traduit de l'italien par Nathalie Bauer