Le poème de la semaine

Malek Haddad

Je suis le point final d'un roman qui commence

Non pas oublions tout non pas niveau zéro

Je garde dans mes yeux intacte ma romance

Et puis sans rien nier je repars à nouveau

Je suis le point final d'un roman qui commence

A quoi bon distinguer le ciel et l'horizon

On ne peut séparer la musique et la danse

Et mon burnous partout continue ma maison

Je suis le pont final d'un roman qui commence

De mes deux Sahara je ferai des chansons

Je garde dans mes yeux intacte ma romance

Je suis en vérité l'élève et la leçon

Souvent je me suouviens j'avois été berger...

J'ai alors dans mes yeux cette longue patience

Du fellah qui regarde à ses mains incassables

L'histoire du pays où naîtra l'oranger

Souvent je me souviens d'avoir été berger...

J'ai rompu la galette

J'ai partagé les figues

Mes filles j'ai bien marié

Il n'est point de pareil

Au fusil à l'ouvrage que mon fils aîné

Ma femme était la plus belle de la vallée

Chez nous le mot Patrie a un goût de colère

Ma main a caressé le coeur des oliviers

Le manche de la hache est début d'épopée

Et j'ai vu mon grand-père au nom de Mokrani

Poser son chapelet pour voir passer des aigles

Chez nous le mot Patrie a un goût de légende

Père!

Pourquoi m'as-tu privé

Des musiques charnelles

Vois: ton fils, il apprend à dire en d'autre langue

Ces mots que je savais

Lorsque j'étais berger

Oh mon Dieu cette nuit tant de nuit dans mes yeux

Maman se dit Ya-Ma et moi je dis ma mère

J'ai perdu mon burnous mon fusil mon stylo

Et je porte un prénom plus faux que mes façons

O mon Dieu cette nuit mais à quoi bon siffler

Peur tu as peur peur tu as peur peur tu as peur

Car un homme te suit comme un miroir atroce

Tes copains à l'école et les rues les rigoles

Mais puisque je vous dis que je suis un Français

Voyez donc mes habits mon accent ma maison

Moi qui fais d'une race une profession

Et qui dis Tunisien pour parler d'un marchand

Moi qui sais que le juif est un mauvais soldat

Indigène? Allons donc ma soeur n'a pas de voile

Au Lycée n'ai-je pas tous les prix de français

De français de français de français... en français

O mon Dieu cette nuit tant de nuit dans mes yeux

Un jour c'était Huit Mai!...

Alors tourne la terre

Et grondez les tonnerres

Mes erreurs j'ai laissé

Au fond de mes tombeaux

Un jour c'était Huit Mai

Mais quel prix pour comprendre

Et que de professeurs pour pareille leçon

Et que de musiciens pour aimer la musique!

Un jour c'était Huit Mai!...

Comme à la femme il manque une gloire totale

Sans les yeux de l'enfant où nos yeux se poursuivent

Comme il manque aux forêts les amants qui les peuplent

Pour dire au vent du soir combien il les protège

Comme il manque une voile au cargo qui s'en va

Et le petit mouchoir qu'on n'oubliera jamais

Et comme il peut manquer un homme au genre humain

J'avais besoin encore

D'un jardin pour mes fleurs

D'un parfum pour mes fleurs

Et puis d'un jardinier

Mes amis ont des yeux que j'ai vus en colère

Mes amis ont des yeux que j'ai vus se mouiller

Mes amis tisserands du drapeau national

Grand vent levé debout et large et historique

Qui nous fait des vingt ans venger nos cheveux blancs

Ah! il nous faudrait avoir la vertu des abeilles

Pour mériter le miel

Et chanter nos amis

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Jules Supervielle

(Lettre à l'étoile)

 

Tu es de celles qui savent

Lire par dessus l'épaule

Je n'ai même pas besoin

Pour toi, de chercher mes mots,

Depuis longtemps ils attendent,

A l'ombre de mon silence

Derrière les lèvres closes

Et les distances moroses

A force d'être si grandes.

Mais, vois, rien ne les dénonce,

Nous ne sommes séparés

Par fleuves ni par montagnes,

Ni par un bout de campagne,

Ni par un seul grain de blé.

 

Rien n'arrète mon regard

Qui te trouve dans ton gîte

Plus vite que la lumière

Ne descend du haut du ciel

Et tu peux me reconnaitre

A la luisante pensée

Qui parmi tant d'autres hommes

Elève à toi toute droite

Sa perpicace fumée.

 

Mais c'est le jour que je t'aime

Quand tu doutes de ta vie

Et que tu te réfugies

Aux profondeurs de moi-même

Comme dans une autre nuit

Moins froide, moins inhumaine.

 

Ah sans doute me trompé-je

Et vois-je mal ce qui est.

Tu n'auras jamais douté,

Toi si fixe et résistante

Et brillante de durée,

Sans nul besoin de refuge

Lorsque le voile du jour

A mon regard t'a célée,

Toi, si hautaine et distraite,

Dès que le jour est tombé

Et moi qui viens et qui vais

D'une allure passagère

Sur des jambes inquiètes,

Tous les deux faits d'une étoffe

Cruelllement différente

Qui me fait baisser la tête

Et m'enferme dans ma chambre.

 

Mais tu as tort de sourire

Car je n'en ai nulle envie,

Tu devrais pourtant comprendre

Puisque tu es mon amie.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

René-Guy Cadou

Je ne crois pas en les miracles de Lourdes

Je crois dans une belle journée

Avec des ramasseuses de colchiques

Et des jeunes gens égayés

Car Dieu sur la montagne est bien près de me plaire

Qui dans la double écuelle de ses mains


Assaisonne la soupe noire de la terre


D'un peu de sel puisé dans les yeux du matin

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Jules Supervielle

C’est tout ce que nous aurions voulu faire

et n’avons pas fait,

Ce qui a voulu prendre la parole

et n’a pas trouvé les mots qu’il fallait,

Tout ce qui nous a quittés

sans rien nous dire de son secret,

Ce que nous pouvons toucher et même creuser

par le fer sans jamais l’atteindre,

Ce qui est devenu vagues et encore vagues

parce qu’il se cherche sans se trouver,

Ce qui est devenu écume

pour ne pas mourir tout à fait,

Ce qui est devenu sillage de quelques secondes

par goût fondamental de l’éternel,

Ce qui avance dans les profondeurs

et ne montera jamais à la surface,

Ce qui avance à la surface

et redoute les profondeurs,

Tout cela et bien plus encore,

La mer.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Le poème de la semaine

René-Guy Cadou

Pour atteindre le ciel 

A travers ce feuillage

Il faut que tous les yeux

Se soient réunis là

 

Je dis les yeux d’enfants 

Pareils à des parvenches

Ou à ces billes bleus 

Qui roulent sur la mer

 

On va dans les allées

Comme au milieu d’un rêve 

Tant la grand-mère a mis 

De grâce dans les fleurs

 

Et le chat noir et blanc 

Qui veille sur les roses

Songe au petit oiseau 

Qui viendrait jusqu’à lui

 

C’est un jardin de fées

Ouvert sur la mémoire

Avec des papillons 

Epinglés sur son coeur

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Louise de Vilmorin

Plus jamais de chambre pour nous, 

Ni de baisers à perdre haleine 

Et plus jamais de rendez-vous 

Ni de saison, d'une heure à peine, 

Où reposer à tes genoux. 

 

Pourquoi le temps des souvenirs 

Doit-il me causer tant de peine 

Et pourquoi le temps du plaisir 

M'apporte-t-il si lourdes chaînes 

Que je ne puis les soutenir? 

 

Rivage, oh! rivage où j'aimais 

Aborder le bleu de ton ombre, 

Rives de novembre ou de mai 

Où l'amour faisait sa pénombre 

Je ne vous verrai plus jamais. 

 

Plus jamais. C’est dit. C'est fini. 

Plus de pas unis, plus de nombre, 

Plus de toit secret, plus de nid, 

Plus de lèvres où fleurit et sombre 

L'instant que l'amour a béni. 

 

Quelle est cette nuit dans le jour? 

Quel est dans le bruit ce silence? 

Mon jour est parti pour toujours, 

Ma voix ne charme que l'absence, 

Tu ne me diras pas bonjour. 

 

Tu ne diras pas, me voyant, 

Que j'illustre les différences, 

Tu ne diras pas, le croyant, 

Que je suis ta bonne croyance 

Et que mon cœur est clairvoyant. 

 

Mon temps ne fut qu'une saison. 

Adieu saison vite passée. 

Ma langueur et ma déraison 

Entre mes mains sont bien placées 

Comme l'amour en sa maison. 

 

Adieu plaisirs de ces matins

Où l'heure aux heures enlacée 

Veillait un feu jamais éteint. 

Adieu. Je ne suis pas lassée 

De ce que je n'ai pas atteint. 

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Edmond Jabès

Que les bois aient des arbres,

Quoi de plus naturel ?

Que les arbres aient des feuilles,

Quoi de plus évident ?

Mais que les feuilles aient des ailes,

Voilà qui, pour le moins, est surprenant.

Volez, volez, beaux arbres verts.

Le ciel vous est ouvert.

Mais prenez garde à l’automne, fatale

Saison, quand vos milliers et milliers

D’ailes

redevenues feuilles,

tomberont.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Ernest Pépin

Passagers des vents

Et de toute géographie souterraine

Nous glanons d’immenses voyances

Et honorons la vertu des sables aériens

Il n’est griffures qui vaillent ni gommiers ni mémoires

Seules les boues ont gardé nos empreintes

Nous parlons le magma et la turbulence folle

De ces courants d’hommes

Au grand charroi des îles

N’était-ce l’amandier et son parasol de rêves

Ou l’oiseau foudroyé de vivre son voyage

Notre voix va au vent tremblant

Des fougères sacrées

Tant de boucans nous guettent aux haltes

Tant de langues se perdent aux feuillages

Mais sur la jetée des vents d’ailleurs

Et d’ici

Nous hâlons le coutelas des tempêtes

Le lieu est mémoire

Comme gouffre de lumière

Où nous naviguons à hisser nos élans

Chavire grand ciel

Les étoiles nous sont rumeurs de prophètes

Par tous vents nos jardins s’émerveillent

Là-haut l’île suspend sa crinière

Voyageur des vents souffle les mots

Acquitte-toi des frontières

O vents des mots

Lavez l’écorce et le champignon des songes

Là-bas m’attend une auberge marine

Salaison de mots

Et conteurs en veille

Et paroles d’embruns

Et compère Soleil

Ceux qui s’en viennent sont de connivence

Plumes que laissent les voyageurs des vents

Aux pirates et aux dieux.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Saint-John Perse

Oiseaux, lances levées à toutes frontières de l'homme !…

 

L'aile puissante et calme,

et l'œil lavé de sécrétions très pures,

ils vont et nous devancent aux franchises d'outre-mer,

comme aux Échelles et Comptoirs

d'un éternel Levant.

Ils sont pèlerins de longue pérégrination,

Croisés d'un éternel An Mille.

Et aussi bien furent-ils Croisés sur la croix de leurs ailes...

Nulle mer portant bateaux a-t-elle jamais connu

pareil concert de voiles et d'ailes sur l'étendue heureuse ?

 

Avec toutes choses errantes par le monde

et qui sont choses au fil de l'heure,

ils vont où vont tous les oiseaux du monde,

à leur destin d'êtres créés...

Où va le mouvement même des choses, sur sa houle,

où va le cours même du ciel, sur sa roue

- à cette immensité de vivre et de créer

dont s'est émue la plus grande nuit de mai -

ils vont, et doublant plus de caps que n'en lèvent nos songes,

ils passent, nous laissant à l'Océan

des choses libres et non libres...

 

Ignorants de leur ombre,

et ne sachant de mort que ce qui s'en consume d'immortel

au bruit lointain des grandes eaux,

ils passent, nous laissant, et nous ne sommes plus les mêmes.

Ils sont l'espace traversé d'une seule pensée.

 

Laconisme de l'aile!

ô mutisme des forts...

Muets sont-ils, et de haut vol,

dans la grande nuit de l'homme.

Mais à l'aube, étrangers, ils descendent vers nous:

vêtus de ces couleurs de l'aube

- entre bitume et givre -

qui sont les couleurs mêmes du fond de l'homme...

Et de cette aube de fraîcheur,

comme d'un ondoiement très pur,

ils gardent parmi nous quelque chose du songe de la création.

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Abdellatif Laâbi

J'aurai gravé sur l'éther

des voix

des cantilènes

des cris

des bribes d'histoire

des dates sans commentaire

des mots d'adieu

repris à des stèles funéraires

des chemins d'exil

des bateaux de retour

des nervures d'arbres

des silhouettes d'oiseaux

des corps de femmes

des traces de pas

des cours de fleuves

des dessins d'enfants

une main coupée

un coeur nu

un lever de soleil

que j'ai imaginé le premier

sur terre

une étoile

que j'ai souvent visitée dans mes rêves éveillés

un homme debout

les pieds fermes

la tête haute

et dans ses yeux où perle une larme

subitement agrandis à la dimension du ciel

j'aurai gravé en pointillé

la flèche de l'infini

 

J'aurai marqué

cette page

et refermé

le livre

  

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle