La musique sur FB - 2243 N.Skalkottas

Nikos Skalkottas

Seven Greek Dances

 

Malmö Symphony Orchestra

Nikos Christodoulou

Morceaux choisis - Philippe Claudel

Philippe Claudel

Quand je serai grande mon Papa

Tu seras vieux

Tu seras las

Mais moi

Je serai toujours

Toujours là

Tout près de toi

Tout contre toi

C'est moi alors qui te dirai

En t'embrassant dans le creux de l'oreille

Les mondes et les merveilles

Les lunes et les soleils

Te dire qu'il nous restera

A toi à moi

Mille choses à faire

Mille choses à dire

Mille jeux de l'oie

Mille mois de mai

Mille mois de mai

 

Aux mois de mai ma toute belle

Je préfère mille fois ces mots de toi

Dis-les-moi, dis-les-moi à l'oreille

Ma petite si petite merveille

 

Quand je serai grande mon Papa

Tu seras vieux

Tu seras las

Mais moi

Je serai toujours

Toujours là

Tout près de toi

Tout contre toi

Rien ne changera

Promets promets-le moi

La vie c'est une belle histoire hein Papa

Une histoire de sucre

Un vrai conte de miel

Avec des rêves

Des champs de soie

Des fées et des princesses

Des chevaux blancs

Des arbres doux

Et puis surtout

Des mois de mai

Des mois de mai

La vie c'est tout ça

N'est-ce pas mon Papa

 

Aux mois de mai ma toute belle

Je préfère mille fois ces mots de toi

Dis-les-moi, dis-les-moi à l'oreille

Ma petite si petite merveille

 

Quand tu étais un tout petit garçon

Mon Papa mon doux Papa

 

Philippe Claudel, Les mois de mai, dans: Le monde sans les enfants et autres histoires - Dessins de Pierre Koppe (coll. Livre de poche/LGF, 2011)

image: lachenaie.over-blog.fr 

 

La citation du jour

Yves Bonnefoy

Et je vous disais bien, mes quelques compagnons, je vous disais bien, n'est-ce pas, que le jour se lève? Allons, avançons encore, ramassons tous nos voeux, tous nos souvenirs, vous ces cris, ces appels, ces hurlements, ces sanglots, et moi avec tous ces rires, ces grands rires si loin de toutes parts sous un ciel si bas que nous le touchons de nos mains tendues! Il est évident que le jour se lève, mes amis, évident qu'il déferle sur nous, recolore tout, emporte et disperse tout.

Yves Bonnefoy,  L'heure présente (Mercure de France, 2011)

La musique sur FB - 2242 S.Rachmaninov

Serge Rachmaninov

Prelude No 1 in F minor

 

Anna Fedorova

pour Dominique B

Le poème de la semaine

Patrice de la Tour du Pin

 

Pour que ma fée soit contente,

J'ai jeté - à la volée!

Dans une chambre de feuilles,

Quelques graines d'écureuil,

- A queue rousse qui balaie,

A queue blanche qui m'évente,

A queue bleue pour m'ensorceler!

 

Pour qu'elle soit amoureuse

D'un humain - qui l'aimait trop!

J'ai appris les pas de danse

De la fée qui se fiance,

- L'entrechat du surmulot,

Le menuet des scabieuses,

Le ballet des araignées d'eau.

 

Pour qu'elle soit moins craintive,

J'ai changé - tous mes habits!

Ma haute taille et ma bouche

Dont les lèvres l'effarouchent,

- Et mon coeur est bien réduit,

Assez grand pour qu'elle y vive

Et puisse y construire son nid.

 

Pour qu'elle reste fidèle,

J'ai voulu - faire un petit!

Comme aux fleurs à leur éveil

Font la brise et les abeilles;

- Sitôt né, sitôt parti,

Envolé d'un seul clin d'ailes,

Et sa mère l'a suivi!

 

Je l'espérais comme amante

Sur ce sol - trop désolé!

Je pensais la rendre humaine,

Il m'est resté pour ma peine

- L'écureuil roux qui balaie,

L'écureuil blanc qui m'évente,

Et le bleu pour me consoler...

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Morceaux choisis - Sylvie Germain

Sylvie Germain

Elle est entrée dans le livre. Elle est entrée dans les pages du livre comme un vagabond pénètre dans une maison vide, dans un jardin à l'abandon. Elle est entrée, soudain. Mais cela faisait des années qu'elle rôdait autour du livre. Elle frôlait le livre qui cependant n'existait pas encore. Elle en feuilletait les pages non écrites et certains jours, même, elle a fait bruire imperceptiblement ces pages blanches en attente de mots. Le goût de l'encre se levait sur ses pas.

Elle s'est glissée dans le livre. Elle s'est faufilée dans les pages comme un songe s'en vient visiter un dormeur, se déploie dans son sommeil, y trame des images et mêle à son sang, à son souffle, de fins échos de voix. Elle va partout, n'importe où, elle s'introduit où elle veut, elle traverse les murs aussi aisément que les troncs d'arbre ou que les piles des ponts. Aucune matière n'est pour elle un obstacle; ni la pierre, ni le fer, ni le bois ou l'acier n'arrêtent son élan, ne retiennent ses pas. Toute matière a pour elle la fluidité de l'eau.

Elle avance droit devant elle sans jamais reculer. Ses déambulations semblent mues par de secrètes urgences, et son sens de l'orientation est le plus déroutant qui soit. Il lui arrive de s'immobiliser au milieu d'une rue déserte, ou d'obliquer sans raison apparente. C'est qu'elle a perçu alors un bruit inaudible à tout autre. Le battement d'un coeur oppressé par un excès de solitude, ou de peine, ou de peur, quelque part dans une chambre, une cuisine, ou dans un tramway passant non loin de là.

Il n'est pas rare que le battement de coeur humain qui l'a ainsi mise en éveil et mouvement soit celui d'un coeur éteint depuis longtemps. Elle fraye avec les morts autant qu'avec les vivants, son ouïe perçoit les plus infimes souffles, les plus lointains échos. La couleur de l'encre, mille fois séchée et ravivée, luit depuis toujours dans les traces de ses pas.

Elle s'est engouffrée dans le livre. C'est toujours ainsi qu'elle procède; à la façon du vent. Elle surgit sans crier gare, en un lieu et un instant où on ne l'attend pas, où on ne pense nullement à elle. Alors elle accapare toute l'attention. Elle passe, sans se soucier de l'étonnement qu'elle provoque, du grand trouble qu'elle jette. Peut-être ignore-t-elle que quelqu'un vient de l'apercevoir.

Elle marche sans jamais se retourner. Elle va son chemin. Mais nul ne saurait dire où mène son chemin, ce qui rythme sa marche, ce qui la pousse ainsi. Elle passe, comme les chiens errants, les vagabonds, les feuilles mortes emportées par le vent.

Le vent, le vent de l'encre se lève à son passage et souffle dans ses pas. Et le livre qui suit, n'étant composé que des traces de ses pas, s'en va lui aussi au hasard. 

Sylvie Germain, La pleurante des rues de Prague (coll. Folio/Gallimard, 1994)

image: http://3.bp.blogspot.com

La citation du jour

Stéphane Audeguy

Décidément, je n'en finirai pas de mourir. J'apprends à mes dépens que l'agonie d'une ville rappelle de bien près celle des héros d'un opéra lyrique, qui se lamentent sans fin sur une scène vide, en se tordant les mains. Je ressemble à mes statues: en vieillissant, c'est mon sexe que j'ai d'abord perdu, puis mes mains, puis mes bras. Je sens monter en moi les brouillards froids de la démence. C'est ma tête maintenant qui vascille, comme celle d'une poupée de son dans les mains d'un enfant capricieux. Elle s'en ira rouler dans la poussière dont elle aurait bien pu ne sortir jamais. Elle se brisera sur un roc, peut-être. Plus probablement s'effritera lentement, au gré des saisons changeantes comme les hommes. A quoi pensez-vous donc, belles statues de ma mémoire, torses couchés dans l'herbe, gagnés par les lichens, lentement digérés par la terre impavide? Et quand, arrachées à votre sommeil de pierre par quelque prince éclairé, quelque érudit fébrile, un caprice vous expose sur un socle à la curiosité des hommes, ainsi qu'à leur ennui? Allongé face au ciel, harassé, innocent, j'attends la fin des siècles, caressé par le vent sous un monde infini de nuages, je rêve que le Tibre m'emporte vers la mer qui sait tout oublier, jusqu'aux frontières du monde.

Stéphane Audeguy, Rom@ (Gallimard, 2011)

image: La Bocca della Verita, Rome