La musique sur FB - 1330 M.Ravel

Maurice Ravel

Miroirs

"La vallée des cloches

 

Iren Marik

La musique sur FB - 1306 M.Moussorski/S.Rachmaninov

Modeste Moussorski

Paraphrase of Gopak - "The Fair at Sorochyntsi" 

(transcr. Serge Rachmaninov)

 

Sequeira Costa

merci à Stefano B

La musique sur FB - 1310 G.Verdi

Giuseppe Verdi

Il Trovatore

"Stride la vampa"

 

Rita Gorr

Societé des Concerts du Conservatoire

Edward Downes

La musique sur FB - 1309 J.S.Bach

Jean Sébastien Bach

Sonata for violin & keyboard No 4 in C minor, BWV 1017

I-II. Siciliano - Allegro

 

Amandine Beyer, Pierre Hantaï

La musique sur FB - 1323 W.A.Mozart

Wolfgang Amadeus Mozart

Die Zauberflöte, K 620

"Der Hölle Rache kocht"

 

Patricia Petibon

Concerto Köln

Daniel Harding

merci à Louisa Michèle F

La musique sur FB - 1325 J.Barrière

Jean Barrière

Sonate No 1 en Si Mineur, Livre I

Les Basses Réunies

merci à Titi K

Quand les hommes vivront d'amour

Avec beaucoup de tendresse, de simplicité et de gratitude, mes meilleurs voeux de bonheur pour l'année 2012, à vous, amis fidèles et souvent invisibles qui visitez souvent le blog de La scie rêveuse - vous êtes deux fois plus nombreux que l'année dernière, soit plus de 200 par jour! - déposant vos commentaires, impressions ou souvenirs, ici ou sur Facebook. En ce dernier jour de l'année, je vous dédicace cette magnifique chanson écrite par Raymond Lévesque, interprétée par Félix Leclerc, Gilles Vigneault et Robert Charlebois: Quand les hommes vivront d'amour ...

Morceaux choisis - Christian Signol

Christian Signol

Si chaque année l'apparition de la première neige me redonne cette sensation d'isolement qu'a exacerbée la tempête, c'est bizarrement une sensation heureuse, car elle est étroitement liée à une perception du monde qui vient de plus loin, c'est-à-dire d'un temps où nulle menace ne pesait sur nous, où la rudesse des hivers ne livrait à l'enfant que j'étais qu'un enchantement ébloui. Je ne peux pas m'en défaire: même la tempête n'a pas réussi à éteindre en moi cet écho qui réveille ce que, peut-être, je vois d'abord et avant tout: un enfant qui a refusé de grandir malgré les apparences et qui sait parfaitement où, derrière le décor de la vie quotidienne, bat un coeur délicieusement semblable au sien.

C'est pour cette raison que j'ai marché dans la neige, ce matin de novembre où elle a fait son apparition, avançant lentement dans le parc où seules les traces d'un lièvre étaient visibles en lisière du bois, me retournant pour vérifier que celles de mes pas étaient bien les mêmes qu'alors, envahi d'une joie ridicule pour mon âge, je ne pouvais pas l'ignorer, mais en même temps si précieuse que rien n'aurait pu l'atténuer. Le silence aussi était le même, et le souffle du vent, la clarté de l'air, le frôlement doux des flocons qui continuaient de tomber, le lestage des branches mollement courbées vers le sol, l'adoucissement d'un monde que je savais dur, impitoyable, mais qui devenait toujours, à ce moment-là, d'une étrange beauté. J'ai fait le tour du parc comme je le faisais jardis, cherchant désespérément à mettre mes pas dans mes pas, comme pour conjurer le temps, tout ce qui avait pu porter atteinte à ce que nous étions: un couple et deux enfants destinés à ne jamais se perdre.

Christian Signol, Au coeur des forêts (Albin Michel, 2011)

image: Les rochers de Servières (surleplateau.com)

La citation du jour

Jean-Michel Maulpoix

Deuil blanc de la neige. La terre est veuve du ciel. Voilà enfin visible cela que nous ne pouvons toucher des mains: ce froid entre nos paumes; de l'espace et du temps tombé. Mourir délivre sa peau blanche et sous nos yeux se fait douceur; mourir à ce moment pour l'âme comme pour l'oeil n'est plus idée de pourriture mais une farine légère, ou la poudre de sucre d'une enfance retrouvée, un linge où s'endormir, une rêverie de fourrure et de traîneaux, plus rien de sombre ni de menaçant: la disparition très douce des débris, des brisures et des voix.

Jean-Michel Maulpoix, Pas sur la neige (Mercure de France, 2004)

Le poème de la semaine

J.G. Cecconi

Regarder le ciel ouvert, 

pressentir la menace des chaînes

et dire non.

 

Il faut qu'une voix demeure

même fluette, fragile,

mais équitable pour tous,

se réclamant du possible refus.

 

Comme le temps qui passe

entre les jointures des pierres

et les portes des prisons,

depuis longtemps le fer

durcit la peau.

 

Malgré la surdité des hommes,

telle une luciole perdue au creux de la nuit,

que cette petite voix demeure

et qu'elle n'oublie pas

de dire non.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle