Lire les classiques - Alfred de Musset

Alfred de Musset

Les poètes représentent l’amour comme les sculpteurs nous peignent la beauté,comme les musiciens créent la mélodie; c’est-à-dire que, doués d’une organisation nerveuse et exquise, ils rassemblent avec discernement et avec ardeur les éléments les plus purs de la vie, les lignes les plus belles de la matière et les voix les plus harmonieuses de la nature.

Alfred de Musset, Confessions d'un enfant du siècle (coll. Livre de Poche/LGF, 2003)

image: Alfred de Musset, Parc Monceau / Paris (paris1900.lartnouveau.com)

La musique sur FB - 2125 F.Chopin

Frédéric Chopin

Polonaise-Fantaisie in A major, Op 61

Piano Sonata No 3 in B minor, Op 58

Nocturne in C minor, Op Posth

Nocturne No 2 in F major, Op 15 

Nocturne No 3 in B major, Op 9

Nocturne No 1 in C minor, Op 48

Nocturne No 2 in D major, Op 27

Ballade No 4 in F minor, Op 52

 

Alexis Weissenberg

pour Charline K

La citation du jour

Claudio Magris

Ce n'est pas mal de noircir les feuilles sous les masques qui ricanent et dans l'indifférence des gens assis autour de vous. Ce désintérêt indulgent tempère le délire de toute-puissance latent dans l'écriture, qui a la prétention d'ordonner le monde avec des morceaux de papier, et de trancher doctement sur la vie et la mort. Ainsi la plume trempe-t-elle, qu'on le veuille ou non, dans une encre mêlée d'un peu de modestie et d'ironie. Le café est un des lieux de l'écriture. On y est seul, avec du papier, un stylo et deux ou trois livres au maximum, agrippé à la table comme un naufragé assailli par les vagues. 

Claudio Magris, Microcosmes (coll. Folio/Gallimard, 2000)

image: http://images.lpcdn.ca

Morceaux choisis - Marina Tsvetaeva

Marina Tsvetaeva

Etourdis-moi, esquif étoilé,

De ces vagues ma tête est lassée.

J’ai cherché un rivage vainement,

Ma tête est lasse des sentiments. 

 

Hymnes, lauriers, hydres, preux,

Ma tête est lasse de ces jeux.

 

Déposez-moi sur l’herbe, les aiguilles de pins,

Ma tête est lasse des guerres sans fin.

 

Toi qui m’a aimée d’un amour

Faussement vrai, sincèrement menteur

Toi qui m’a aimée, plus loin

Que l’espace ne s’étend, toutes frontières dépassées.

 

Toi qui m’as aimée plus que ne dure

Le temps. Le bras se lève.

Tu ne m’aime plus.

En cinq mots la vérité.

Marina Tsvetaeva, Insomnie et autres poèmes (coll. Poésie/Gallimard, 2011)

image: Auguste Clesinger, Woman bitten by a serpent (amalimil.blogspot.ch)

La musique sur FB - 2124 F.Bridge

Frank Bridge

Two Short Pieces for Cello and Piano

I. Meditation

II. Spring Song

 

Oystein Birkeland, Vebjorn Anvik

Le poème de la semaine

Roger Bodart

pour José M

Oui suis-je  

un peu d’eau de peau  

de clarté sous la paupière  

un souffle court qui bientôt  

sera poussière 

J’ai froid et j’ai  

peur soif et faim  

Sous les racines du jour  

l’ombre donne à boire pour  

transformer en sang le vin 

Qui peut dire d’où je viens  

où je m’en vais 

Je m’avance  

sur je ne sais quel chemin 

dans mon manteau de silence

Je parle De quoi Pourquoi 

Quand je siffle dans le bois  

c’est pour chasser un fantôme 

Qu’est-ce donc qui bouge en moi  

et fait que je suis un homme 

Une femme à mes côtés

la mer entourant la terre  

le désert et la cité 

tout ce monde pour quoi faire 

Je voudrais ne pas songer 

Etre debout Un rocher  

qui ne sait pas s’il vit 

Mais  

comment faire pour se faire 

Où vont ces mots que je dis 

Je suis seul Voici la nuit 

Vit-il cet homme qui parle  

ou bien est-il une étoile 

éteinte depuis longtemps 

dont on voit l’éclat pourtant 

C’est un cri de bouche morte  

le trou béant d’une porte 

près d’un palais effondré 

Je fus Peut-être Ou serai 

Un songe interroge un songe 

C’est le rat du Rien qui ronge  

et ne peut ronger que rien 

Qu’est ce présent ancien  

un vin vieux dans une cave 

ou bien le jeune demain 

qui rit au bout du chemin 

Un chariot dans le ciel roule vers la Voie Lactée 

Cette galaxie est-elle une poussière éclatée 

Quand mon front ne sera plus qu’une écorce 

où seras-tu 

ruche où bourdonne 

l’idée Et toi l’amour 

Où fuira  

ton sang source au fond des bois  

tambour du coeur 

Toi qui passes comme un battement de cil. 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

La citation du jour

Albert Camus

J'aime les chiens d'une très vieille et très fidèle tendresse. Je les aime parce qu'ils pardonnent toujours.

Albert Camus, La chute (coll. Folio/Gallimard, 2007)

image: Les Saules , Cologny / Suisse (2006)

La musique sur FB - 2123 J.Ireland

John Ireland

A Dowland Suite

II. Elegy - Lento espressivo

(arr. John Ireland and Geoffrey Bush)

 

City of London Sinfonia

Richard Hickox