Morceaux choisis - Lewis Carroll

Lewis Carroll

Au fil d'une onde calme et lisse,

Le bateau indolemment glisse,

Imbu d'ineffables délices.

 

Chacune des trois douces soeurs,

Enchantée, écoutant l'histoire,

Est blottie auprès du conteur.

 

Le soleil à l'horizon sombre;

L'écho s'assourdit et le sombre

Automne étend déjà son ombre.

 

Mais toujours me hante l'image

D'Alice endormie, en voyage

Parmi d'étranges paysages.

 

Cependant qu'auprès du conteur,

Ecoutant la magique histoire

Se pelotonnent les trois soeurs.

 

Rêvant, rêvant au sans pareil

Pays des Monts et des Merveilles

Où brille un nocturne soleil.

 

Laissant s'enfuir l'heure trop brève

Dans l'or du beau jour qui s'achève...

Vivre, ne serait-ce qu'un rêve?

 

Lewis Carroll, De l'autre côté du miroir / extrait, dans: Tout Alice (coll. GF/Flammarion, 1979)

image: Lisbeth Zwerger (hannahbirdillustration.blogspot.ch)

Morceaux choisis - Anna Akhmatova

Anna Akhmatova

Moi, comme un fleuve,

Une époque de fer m'a détournée.

On m'a changé de vie.

Elle a suivi un autre lit, vu d'autres paysages,

Et mes rivages me sont inconnus.

 

O combien de spectacles j'ai manqués,

Que de rideaux levés en mon absence et retombés!

Combien de mes amis je n'ai jamais croisés,

Combien de villes dont les contours

Auraient pu m'arracher des pleurs,

Alors que je n'en connais qu'une,

Que je saurais retrouver même en rêve

Et à tâtons.

 

Et combien de poèmes que je n'ai pas écrits:

Leur choeur secret,

Il rôde autour de moi, et un beau jour

Il se pourrait qu'il vienne m'étouffer...

 

Je connais tout, commencements et fins,

La vie après la fin, et quelque chose

Qu'il ne faut pas rappeler à présent.

Et quelqu'un d'autre,

Une femme inconnue a pris ma place, 

Mon unique place,

Et porte ici mon légitime nom,

Ne me laissant qu'un surnom

Dont j'ai fait tout ce que l'on pouvait,

je le crois bien.

 

Ma tombe, hélas, ne sera pas pour moi.

Mais qu'une folle brise de printemps,

Ou deux mots dans un livre de hasard,

Ou le sourire de quelqu'un 

M'entraînent soudain

Dans cette vie inaccomplie...

 

Cette année-là il serait arrivé ceci, et puis cela:

Partir au loin, voir et penser,

Se ressouvenir,

Entrer comme on ferait dans un miroir

Dans un amour nouveau,

Avec la sourde conscience de trahir,

Et une ride nouvelle,

Qui n'était pas encore là

Hier...

 

Si de là-bas pourtant

J'apercevais ma vie de maintenant,

Je connaîtrais enfin

L'envie...

 

Anna Akhmatova, Cinquième élégie, dans: Philippe Jaccottet, D'autres astres, plus loin, épars - Poètes européens du XXe siècle (La Dogana, 2005)

image: Anna Akhmatova (beautifulrus.com)

Lire les classiques - Victor Hugo

Victor Hugo

merci à Christiane H

Poète, ta fenêtre était ouverte au vent,

Quand celle à qui tout bas ton coeur parle souvent

Sur ton fauteuil posait sa tête:

-"Oh! disait-elle, ami, ne vous y fiez pas!

Parce que maintenant, attachée à vos pas,

Ma vie à votre ombre s'arrête;

 

Parce que mon regard est fixé sur vos yeux;

Parce que je n'ai plus de sourire joyeux

Que pour votre grave sourire;

Parce que, de l'amour me faisant un linceul,

Je vous offre mon coeur comme un livre où vous seul

Avez encor le droit d'écrire;

 

Il n'est pas dit qu'enfin je n'aurai pas un jour

La curiosité de troubler votre amour

Et d'alarmer votre oeil sévère,

Et l'inquiet caprice et le désir moqueur

De renverser soudain la paix de votre coeur

Comme un enfant renverse un verre!

 

Hommes, vous voulez tous qu'une femme ait longtemps

Des fiertés, des hauteurs, puis vous êtes contents,

Dans votre orgueil que rien ne brise,

Quand, aux feux de l'amour qui rayonne sur nous,

Pareille à ces fruits verts que le soleil fait doux,

La hautaine devient soumise!

 

Aimez-moi d'être ainsi! — Ces hommes, ô mon roi,

Que vous voyez passer si froids autour de moi,

Empressés près des autres femmes,

Je n'y veux pas songer, car le repos vous plaît;

Mais mon oeil endormi ferait, s'il le voulait,

De tous ces fronts jaillir des flammes!"

 

Elle parlait, charmante et fière et tendre encor,

Laissant sur le dossier de velours à clous d'or

Déborder sa manche traînante;

Et toi tu croyais voir à ce beau front si doux

Sourire ton vieux livre ouvert sur tes genoux,

Ton Iliade rayonnante!

 

Beau livre que souvent vous lisez tous les deux!

Elle aime comme toi ces combats hasardeux

Où la guerre agite ses ailes.

Femme, elle ne hait pas, en t'y voyant rêver,

Le poète qui chante Hélène, et fait lever

Les plus vieux devant les plus belles.

 

Elle vient là, du haut de ses jeunes amours,

Regarder quelquefois dans le flot des vieux jours

Quelle ombre y fait cette chimère;

Car, ainsi que d'un mont tombe de vivent eaux,

Le passé murmurant sort et coule à ruisseaux

De ton flanc, ô géant Homère!

 

Victor Hugo, Pendant que la fenêtre était ouverte, dans:  Les Voix intérieures - précédé de: Les Chants du crépuscule, et suivi de: Les Rayons et les Ombres (coll. Poésie/Gallimard, 2002)

image: Pierre-Auguste Renoir, Young Woman talking (blog.naver.com)

Morceaux choisis - Hermann Hesse

Hermann Hesse

merci à Catherine A

Toutes les fleurs veulent se changer en fruits,

Toute matinée veut devenir soirée,

Sur terre rien n’est éternité,

Si ce n’est le mouvement, le temps qui fuit.

 

Même le plus bel été veut voir une fois

La nature qui se fane, l’automne qui vient.

Reste tranquille, feuille, garde ton sang-froid

Lorsque le vent veut t’enlever au loin.

 

Poursuis tes jeux et ne te défends pas,

Laisse les choses advenir sans heurts,

Laisse enfin le vent qui te détacha

Te conduire jusqu’à ta demeure.

 

Hermann Hesse, Feuille morte, dans: Eloge de la vieillesse (coll. Livre de poche Biblio/LGF, 2003)

image: Les Saules, Cologny / Suisse (2012)

Morceaux choisis - Yorgos Thèmelis

Yorgos Thèmelis

C'est pour toi que j'aime la lumière

Les hommes les arbres qui te ressemblent

Tout ce qui bouge et respire et la pierre éternelle

Et le flot partageant tes espaces

Et l'eau chantant l'amour

 

C'est pour toi et c'est toi

Qui marches dans les miroirs

Et partout dans les choses

Mes soeurs si proches

 

Et cette table tendre qui voit

Dans son sommeil les deux ailes de tes mains

Et cette table tendre qui entend

Ton écho secret dans son épais silence

 

C'est mon coeur qui te soutient comme un drapeau

C'est mon coeur qui t'accueille comme un ciel

 

Yorgos Thèmelis, C'est pour toi, dans: Michel Volkovitch, Anthologie de la poésie grecque contemporaine 1945-2000 (coll. Poésie/Gallimard, 2000)

image: Miroir - Grèce classique, Ve siècle avant J.C. / Le Louvre (pinterest.com)

Morceau choisis - Marcelle Delpastre

Marcelle Delpastre

L’ai-je dit ?

Je l’ai dit souvent. Je le redirai.

 

Je suis l’arbre et le sable. La pierre.

Je n’ai guère fleuri ni porté de fruit.

Le feuillage ne me pesait guère.

Et sûrement qu’elle est perdue, la graine de ma race.

Mais ce que j’ai chanté je l’ai chanté.

Et ce que j’aurai dit sera dit.

 

Si je ne l’ai pas labourée, ma terre, je l’ai chantée.

Si je l’ai mal fauchée, j’ai parlé de ses fruits.

Pas une herbe au talus que je n’aie respirée,

Le moindre souffle d’air, j’en ai loué le bruit.

 

Ma terre, mon pays, la parcelle et le pré, la haie, le taillis.

L’eau, la fontaine, la rigole.

L’étang, le ruisseau, la forêt. L’arbre, sa feuille, l’écorce.

La graine, la fleur.

 

Pays proche, pays lointain.

Le fleuve, la source, la mer hauturière.

Et la neige, la brume,

Le soleil qui se lève et le blé qui fleurit.

Les vignes que je n’ai pas vues, et le vin dans la cave,

Le vin que je n’ai pas bu.

Terre ronde entre les bords du ciel, courbe, vallée,

Et la haute montagne et le pays de plaine, et la profonde mer,

Terre, t’ai-je chantée?

 

Ma terre abandonnée à la sauvagine,

Les genêts qui t’ont nourrie, les longues ronces

–terre de ce pays –

Terre de toute la terre, rongée des hommes et des rats,

De sel et de colère

– terre qui roule toute seule au ciel comme une lune morte –

Et la lune et les étoiles,

   Qui sont terre semblable,

Autre terre

– et le feu, ce qui éclate, ce qui luit –

Ce qui hurle dans le silence

– et ce qui ne dit rien –

Et toi même, homme vivant, chair tendre, âme droitière

Ne t’ai-je pas chantée, quand même!

 

Que vous êtes ma voix, ma parole.

Et que je suis le sang de votre sang.

Voici mon fruit, voici ma fleur.

Et mon feuillage.

 

Je l’ai dit. Je l’ai dit souvent.

Aussi longtemps que j’aurai un souffle de vie

je le dirai encore.

Marcelle Delpastre, Mon feuillage, dans: Les petits recueils (Lo Chamin de Sent Jaume/Meuzac, 2001)

image: Cologny / Suisse (2013)

Morceaux choisis - Hermann Hesse

Hermann Hesse

pour Catherine A

O pluie, pluie d'automne,

Montagnes drapées de gris,

Branches lasses traînant au sol!

Par les fenêtres embuées,

Tu vois partir l'année malade.

Tu sors, transi et ruisselant.

A l'orée des forêts, salamandre et crapaud

Marchent en titubant sur les feuilles jaunies.

Dans un bouillonnement sans fin,

L'au dévale inlassablement,

Et dans le pré, près du figuier,

Se forme une patiente mare.

Goutte à goutte, dans la vallée,

Le glas tinte au clocher, là-bas.

Le village enterre un des siens.

 

Ne pleure pas, ami, le voisin décédé,

Ni le bonheur disparu de l'été,

Ni les fêtes de la jeunesse!

Tout vit encor dans ta pieuse mémoire,

Tout reste dans le mot, le chant, l'image,

Et n'attend plus, pour fêter son retour,

Que de vêtir une forme nouvelle.

Que tout cela en toi vive et mûrisse,

Et tu verras bientôt que dans ton coeur

La foi joyeuse éclôt comme une fleur.

 

Hermann Hesse, Tessin - textes de prose et poèmes / avec 16 aquarelles hors texte (Metropolis, 2000)

image: Capolago, Tessin / Suisse (cdt.ch)

Morceaux choisis - Fernando Pessoa

Fernando Pessoa

Il ne suffit pas d'ouvrir la fenêtre

pour voir les champs et la rivière.

Il ne suffit pas de n'être pas aveugle

pour voir les arbres et les fleurs.

Il faut également n'avoir aucune philosophie.

Avec la philosophie, il n'y a pas d'arbres:

il n'y a que des idées.

 

Il n'y a que chacun d'entre nous,

telle une cave.

Il n'y a aucune fenêtre fermée,

et tout l'univers à l'extérieur;

et le rêve de ce qu'on pourrait voir

si la fenêtre s'ouvrait,

et qui jamais n'est ce qu'on voit

quand la fenêtre s'ouvre. 

 

Fernando Pessoa, Poèmes désassemblés, dans: Le gardeur de troupeaux, suivi de: Poésies d'Alvaro de Campos (coll. Poésie/Gallimard, 2012)

traduit du portugais par Armand Guibert

image: fond-ecran-image.com

Morceaux choisis - Forugh Farrokhzâd

Forugh Farrokhzâd

merci à Fatiha OH

Quand viennent 

ces moments brefs et froids, 

tes yeux sauvages, silencieux, 

lèvent un mur autour de moi

 

Je fuis sur les chemins perdus

jusqu’à ce que des champs paraissent sous la poussière de la lune

jusqu'à ce que nous ne fassions 

qu'un 

dans les sources de lumière

jusqu'à la brume chamarrée des chaudes matinées d'été

 

Je fuis jusqu'à ce que ma robe déborde de lys du désert

jusqu'à ce que nous entendions

tous deux 

le coq qui appelle depuis le toit du villageois

jusqu'à ce que de tout son poids 

mon pied foule l'herbe du désert

ou que je m'y désaltère 

de rosée froide

 

jusqu'à ce que sur une grève

vide

du haut de ses rochers 

perdus dans l'ombre nébuleuse, 

j'échappe aux choréographies

des tempêtes sur la mer

 

jusqu'à ce qu'en un soir lointain,

- comme les pigeons sauvages, 

j'entreprenne le parcours 

des champs, du ciel, des montagnes

 

jusqu'à ce que les oiseaux 

du désert 

crient de joie

d’entre les broussailles sèches

 

je t'échappe pour que  - loin de toi

je trouve le chant de l’espoir, ainsi que tout ce qu’il contient 

 

mais avec leur cris éteints 

tes yeux me brouillent le chemin

vers la pesante grille d'or 

qui conduit au palais des songes,

levant un mur autour de moi, comme la destinée d'un jour,

au plus fort de son mystère

 

j'échappe à l'envoûtement des victimes hésitantes,

je me défais comme le parfum de la fleur coloriée 

des songes,

m’agrippe à l'onde des cheveux de la nuit dans le zéphyr, 

m'en vais accoster le soleil

 

dans un monde qu'un confort perpétuel a endormi 

je trébuche avec douceur sur un nuage doré,

la lumière lance ses griffes 

au travers du ciel égayé,

en une harmonieuse esquisse

 

C'est de cet endroit-là qu'heureuse

et libre, je fixe mes yeux 

sur un monde où le sortilège 

de ton regard construit un lien avec un regard confus

 

Un monde où tes yeux envoûtants,

au plus fort de leur mystère,

lèvent un mur sur leur secret.

 

Forugh Farrokhzâd, Le mur (lalapostings.blogspot.ch)

traduit du persan par  Sylvie M. Miller

Lire les classiques - Alfred de Musset

Alfred de Musset

Avec tout votre esprit, la belle indifférente,

Avec tous vos grands airs de rigueur nonchalante, 

Qui nous font tant de mal et qui vous vont si bien, 

Il n'en est pas moins vrai que vous n'y pouvez rien.

 

Il n'en est pas moins vrai que, sans qu'il y paraisse, 

Vous êtes mon idole et ma seule maîtresse;

Qu'on n'en aime pas moins pour devoir se cacher, 

Et que vous ne pouvez, Ninon, m'en empêcher.

 

Il n'en est pas moins vrai qu'en dépit de vous-même, 

Quand vous dites un mot vous sentez qu'on vous aime, 

Que, malgré vos mépris, on n'en veut pas guérir, 

Et que d'amour de vous, il est doux de souffrir.

 

Il n'en est pas moins vrai que, sitôt qu'on vous touche, 

Vous avez beau nous fuir, sensitive farouche, 

On emporte de vous des éclairs de beauté, 

Et que le tourment même est une volupté.

 

Soyez bonne ou maligne, orgueilleuse ou coquette, 

Vous avez beau railler et mépriser l'amour,

Et, comme un diamant qui change de facette,

Sous mille aspects divers vous montrer tour à tour;

 

Il n'en est pas moins vrai que je vous remercie,

Que je me trouve heureux, que je vous appartiens, 

Et que, si vous voulez du reste de ma vie,

Le mal qui vient de vous vaut mieux que tous les biens.

 

Je vous dirai quelqu'un qui sait que je vous aime:

C'est ma Muse, Ninon; nous avons nos secrets.

Ma Muse vous ressemble, ou plutôt, c'est vous-même; 

Pour que je l'aime encor elle vient sous vos traits.

 

La nuit, je vois dans l'ombre une pâle auréole, 

Où flottent doucement les contours d'un beau front;

Un rêve m'apparaît qui passe et qui s'envole; 

Les heureux sont les fous: les poètes le sont.

 

J'entoure de mes bras une forme légère;

J'écoute à mon chevet murmurer une voix; 

Un bel ange aux yeux noirs sourit à ma misère; 

Je regarde le ciel, Ninon, et je vous vois;

 

O mon unique amour, cette douleur chérie, 

Ne me l'arrachez pas quand j'en devrais mourir! 

Je me tais devant vous; - quel mal fait ma folie? 

Ne me plaignez jamais et laissez-moi souffrir.

 

Alfred de Musset, A Ninon, dans: Poésies complètes (coll. Bibliothèque de la Pléiade/Gallimard, 1986)

image:  Gustave Jean Jacquet (artrenewal.org)