La musique sur FB - 202 P.I.Tchaikovski

Piotr Ilyich Tchaikovski

Francesca da Rimini, op. 32

 

Leningrad Philharmonic Orchestra

Evguény Mvravinsky

 

Lire les classiques - Charles Baudelaire

Charles Baudelaire

Un port est un séjour charmant pour une âme fatiguée des luttes de la vie. L'ampleur du ciel, l'architecture mobile des nuages, les colorations changeantes de la mer, le scintillement des phares, sont un prisme merveilleusement propre à amuser les yeux sans jamais les lasser. Les formes élancées des navires, au gréement compliqué, auxquels la houle imprime des oscillations harmonieuses, servent à entretenir dans l'âme le goût du rythme et de la beauté. Et puis, surtout, il y a une sorte de plaisir mystérieux et aristocratique pour celui qui n'a plus ni curiosité ni ambition, à contempler, couché dans le belvédère ou accoudé sur le môle, tous ces mouvements de ceux qui partent et de ceux qui reviennent, de ceux qui ont encore la force de vouloir, le désir de voyager ou de s'enrichir.

Charles Baudelaire, Le spleen de Paris - Oeuvres complètes (Bibliothèque de la Pléiade/Gallimard, 1968)

image: J.M.William Turner, The Harbour of Brest (solitudemonamour.blogspot.com)

Morceaux choisis - Louis Aragon

Louis Aragon

Tant qu’un enfant rêvera de l’aurore,

tant qu’une rose embaumera la nuit,

tant qu’un coeur quelque part éprouvera le vertige,

tant qu’un pas chantera sur la chaussée,

tant que l’hiver quelqu’un se souviendra du printemps,

tant qu’il y aura dans la tête d’un seul homme

une manière de musique,

et dans le silence une douceur comparable à la femme aimée,

tant qu’il flottera un peu de jour sur le monde et sa destinée …

 

… on entendra la chanson de France.

 

Tant qu’il y aura dans la dernière maison de l’univers

un restant de chaleur et de tendresse,

tant que dans la dernière chambre humaine dévastée

un bout de miroir encore se souviendra de la beauté,

tant qu’une trace de pied nu attestera le passage

d’un être de chair et de sang sur une plage,

tant qu’un livre sera pour des yeux la porte des songeries,

tant que de la cathédrale à l’audace des ponts,

de la fresque à la carte postale,

et de la prose de Sainte-Eulalie

à la parole enregistrée d’un poète qui naîtra,

toute forme de la mémoire n’aura pas été saccagée,

anéantie …

 

… on entendra la chanson de France.

 

Tant qu’une petite fille bercera sa poupée,

tant qu’on aura plaisir à Peau d’Ane

ou à la Belle au bois dormant,

tant que les garçons lanceront des pierres plates

sur l’eau des rivières,

tant qu’on s’appellera tout bonnement Marie ou Jean,

tant qu’on jouera à la main chaude, aux billes,

aux barres, à chat-perché,

tant qu’on cachera des fèves dans la brioche au jour des Rois

et qu’on fera des crêpes en carnaval,

tant que les tout-petits s’essaieront à retrouver sur les pianos

l’air d’Au clair de la Lune,

tant qu’on dira d’Yseut, de Manon, de Nana …

 

… on entendra la chanson de France.

 

Mais surtout, mes amis,

quels que soient les péripéties de l’immense troupeau,

les catastrophes des continents,

les aléas monstrueux de l’histoire,

surtout, surtout,

quelles que soient les transformations imprévisibles

d’une humanité en proie aux miracles de son esprit,

aux conséquences infinies de l’immense partie d’échecs

qui va donner la clé de l’avenir,

quels que soient les développements de ce qu’elle enfante,

et l’apocalypse commencée,

ô mes amis surtout,

tant que s’élèvera la double harmonie aux répons merveilleux,

qui de deux noms dit tout un peuple,

et c’est Jeanne d’Arc et Fabien,

soyez-en sûrs, on l’entendra …

 

… car c’est la chanson de France.

Louis Aragon, Le crève-coeur, suivi de: Le  nouveau crève-coeur (coll. Poésie/Gallimard, 1989) 

La citation du jour

René Char

L'état d'esprit du soleil levant est allégresse malgré le jour cruel et le souvenir de la nuit. La teinte du caillot devient la rougeur de l'aurore.

René Char, Les Matinaux - Oeuvres complètes (Bibliothèque de la Pléiade/Gallimard, 1983)

image:  aupaysdesfjords0.canalblog.com

Le poème de la semaine

Nadia Tuéni

Je vous salue,

vous qui êtes, dans la simplicité d'une racine,

avec la nuit pour chien de garde.

Vos bruits ont la splendeur des mots,

et la fierté des cataclysmes.

 

Je vous connais,

vous qui êtes, hospitaliers comme mémoire;

vous portez le deuil des vivants,

car l'envers du temps, c'est le temps.

 

Je vous épèle,

vous qui êtes, aussi unique que le Cantique.

Un grand froid vous habille,

et le ciel à portée de branche.

 

Je vous défie,

vous qui hurlez sur la montagne

usant les syllabes jusqu'au sang,

Aujourd'hui c'est demain d'hier,

sur vos corps un astre couchant.

 

Je vous aime,

vous qui partez avec pour bannière le vent.

Je vous aime comme on respire,

vous êtes le premier poème.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

 

 

Morceaux choisis - Odilon-Jean Périer

Odilon-Jean Périer

On rencontrait au milieu d'une avenue à la mode, d'énormes pierres pâles, inexplicables. Les oiseaux se taisaient. La pluie, odorante comme une chevelure, donnait de vraies pensées d'amour.

Enfin parurent les Etrangers. On en parlait à peine, vaguement. Tout le monde avait vu des anges, mais personne n'en croyait les yeux de son voisin. Ces personnages mystérieux se présentaient avec naturel, comme des amis qu'on retrouve au moment critique. Ils étaient debout dans les arbres, assis au bord des toits, en rang, sans ailes, maigres, décents, habillés de gris perle ou de bleu. Ils fumaient des cigarettes jaunes et minces comme des fétus de paille.  

Ceux qui les avaient rencontrés, guéris du jour au lendemain, s'entretenaient de poésie, d'amour, de liberté. Sans d'ailleurs qu'on s'accordât sur leur aspect. Certains les avaient vus sourire, d'autres pleurer, d'autres se taire, et le visage uni comme un verre de lait. Mais tous parlaient d'eux avec tendresse.

Les plus forts ou les plus sages des hommes, à qui rien n'était révélé, se moquèrent quelque temps de ces visions. Mais bientôt touchés par la grâce, on les vit se mettre en chasse, les yeux grands ouverts sur leur ciel vide, cherchant des dieux de tout leur coeur. Ils se consumaient de désir, mordant leurs poings de philosophes, passant une main tremblante sur leurs célèbres têtes chauves. 

Déjà toutes les petites filles avaient leur ange, ami intime. Ces princes volaient comme en rêve, sans nul effort, le petit doigt à la couture du pantalon. Embrassant leur gracieuse proie, ils allaient s'asseoir dans les arbres. Chaque marronnier abritait plusieurs couples sans ailes. Le mouvement du vent dans les feuilles se mêlait au bruit des baisers. 

Les philosophes se traînaient sous les arbres. Plusieurs y moururent, desséchés comme des cigales, après une petite chanson. Car la mort faisait d'eux des poètes et ils se lamentaient enfin aussi mélodieusement que possible.

Perchés dans les branches odorantes, les anges et les jeunes filles, unissant leurs doigts légers, écoutaient non sans une charmante mélodie, agoniser ces vieux messieurs à leur ombre rafraîchissante. 

Odilon-Jean Périer, Le passage des anges (Editions Finitude, 2007)

 image: Wim Wenders, Les ailes du désir (1987)

La musique sur FB - 1676 J.Brahms

Johannes Brahms

Ein deutsches Requiem, Op 45

 

Barbara Bonney, Bryn Terfel

Swedish Radio Choir

Eric Ericson Chamber Choir

Berliner Philharmoniker

Claudio Abbado