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Alphonse de Lamartine

O terre, vil monceau de boue

Où germent d'épineuses fleurs,

Rendons grâce à Dieu, qui secoue

Sur ton sein ses fraîches couleurs!

 

Sans ces urnes où goutte à goutte

Le ciel rend la force à nos pas,

Tout serait désert, et la route

Au ciel ne s'achèverait pas.

 

Nous dirions: A quoi bon poursuivre

Ce sentier qui mène au cercueil?

Puisqu'on se lasse en vain à vivre,

Mieux vaut s'arrêter sur le seuil.

 

Mais pour nous cacher les distances,

Sur le chemin de nos douleurs

Tu sèmes le sol d'espérances,

Comme on borde un linceul de fleurs!

 

Et toi, mon cœur, cœur triste et tendre,

Où chantaient de si fraîches voix;

Toi qui n'es plus qu'un bloc de cendre

Couvert de charbons noirs et froids,

 

Ah!laisse refleurir encore

Ces lueurs d'arrière-saison!

Le soir d'été qui s'évapore

Laisse une pourpre à l'horizon.

 

Oui, meurs en brûlant, ô mon âme,

Sur ton bûcher d'illusions,

Comme l'astre éteignant sa flamme

S'ensevelit dans ses rayons!

Alphonse de Lamartine, Les fleurs, dans: Poésies diverses, précédé de: Méditations poétiques et Nouvelles méditations poétiques (coll. Poésie/Gallimard, 2000)

image: Schynige Platte, Oberland Bernois / Suisse (2007)