Sylvie Fabre G.
Dans la bibliothèque de ma mèreles livres étaient comme des drapslinge frais ou linceuilils moulaient formes et rêves, vivants et mortsm'enveloppant de silencepour mieux parler les choses innomméesl'azur et l'ombreet les visages, beaux oiseauxqui n'en finissent pas de passersur leurs pages veinées d'encre de sang et d'eau dans la bibliothèque de ma mèrela solitude dessinait un paysage sans horizonun présentoù le coeur avançaitles livres souffleurs d'amour et de douleurcouturaient l'invisibleje m'égarais dans leur végétationau-dedans et au-dehors, mots ouvertshistoire oubliée sous les lilasl'odeur de la vie m'emportait dans la bibliothèque de ma mèreles livres étaient comme des mainsque je promenais sur le mondeque je levais vers le ciel, feu ou videils rendaient toute figure visibletraversant le temps, l'ici et l'ailleurspour retourner à la source dont ils venaientdans la bibliothèque de ma mèrej'étais sans âge et sans demeurela lectrice éternelle, l'étrangère.
Sylvie Fabre G., Dans la bibliothèque de ma mère, dans: Pas d'ici, pas d'ailleurs - Anthologie poétique francophone de voix féminines contemporaines / présentation et choix: Sabine Huynh, Andrée Lacelle, Angèle Paoli, Aurélie Tourniaire / préface: Déborah Heissler (Voix d'Encre, 2012)
image: livresanciens-tarascon.blogspot.com
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